Старые песенки. О неглавном

Песенка о везении

Ты не догадывался в чём
твоё везение, а значит,
причинно-следственную связь
понять тем более не мог —
свернул бы за угол, потом
всё было бы совсем иначе,
в совсем другую влез бы грязь,
споткнувшись об иной порог.

Крутых решений произвол,
досадных мелочей насмешка
переплетаются хитро,
в них разобраться мудрено —
положим, ставишь на орёл,
хотя в душе уверен: решка!..
монета ж станет на ребро —
значенье этого темно...

Как повезло тебе, когда
глаза продравши с перепою,
встать попытался, но не смог
и всё на свете пропустил.
Тогда казалось, что беда,
но встреча с будущей женою
не состоялась... а итог —
свободен, весел, полон сил.

Ты был случайностью спасён,
но так и не узнал об этом,
и долго клял ещё вино,
жизнь погубившее твою....

И может, только смутный сон,

привидевшийся прошлым летом,

как приоткрытое окно
у бездны мрачной на краю....

Вторая песенка о (не)везении

Как не выпить коньячку за удачу друга!

Я и чаще бы не прочь — пусть друзьям везёт,

да с удачами у нас что-то нынче туго,

плачь не плачь, а всё равно карта не идёт.

Стоит старым пням пустить свежие побеги,

стоит листьям зашуметь на мажорный лад —

тут же тянутся в наш лес по дрова телеги,

о точильные бруски топоры визжат.

Не прибавила ума голова седая,

а судьба за годом год лепит всё назло…

Нет сомнений, что добро в жизни побеждает,

это просто нам с тобой так не повезло.

Хоть кого сведёт с ума чёртова погода —

снег с дождём над головой, а кругом тепло…

Говорят, в семье любой всё ж не без урода,

всё в порядке, это нам так не повезло.

Романтический пейзаж, речка, склон мохнатый,

тут же башня на скале, жёсткий поворот…

Дождь немного поутих, речка прёт куда-то...

Жизнь прекрасна…   коньячку — и друзьям везёт!

Полупесенка про коньяк

Прекрасны вечер и коньяк!

Я возлюбить готов весь мир,

Ну а особенно — тебя,

Поскольку мир — он где-то там,

А ты — вот тут, передо мной…

Песенка про ностальгию

Уезжая из России,
я боялся ностальгии ­—
ну ещё бы! —  ведь другие
так страдают от неё.
Ностальгия тем занятна,
что хотя и неприятна,
но стремление обратно
возвышает бытиё.

Так красиво утром рано,
съев на завтрак два банана,
выпив соку полстакана,
пострадать чуток в тиши
совмещённого клозета
с ощущением что это —
достоверная примета
утончённости души.

И я ехал, полагая,
что моя судьба такая,
что я буду жить, страдая,
как об этом говорят, —
эмигрировал — и что же? —
я, похоже, толстокожий,
и суюсь с кувшинной рожей,
так сказать, в калашный ряд.

Там художники, поэты,
там артисты из балета,
музыканты из квартета
и ценители искусств,
деликатные натуры,
словом, цвет литературы
и хорошенькие дуры
для возвышенности чувств.

Там изысканно вздыхают
и Россию вспоминают,
и, конечно, проклинают
происшедший катаклизм,
но на это я не годен,
потому как беспороден,
и чудовищно безроден
низкий космополитизм.

Что ж, придётся жить попроще  —
пусть другим мозги полощут,
про берёзовые рощи
мелют горы чепухи —
душам скучно без нагрузки
точно водке без закуски,
но об этом лишь по-русски
получаются стихи.

Потешная песенка

За забором

серо-белым

дом весёлый 

психбольница.

Там живут

смешные психи,

о которых

ещё с детства

мы слыхали

столько разных

презабавных

анекдотов:

Про бассейны без воды,

Про фруктовые сады,

Про кривое колесо,

Про резинку от трусов...

Вот как весело

живётся

сумасшедшим

в этом доме,

в этом доме

за забором,

за высоким,

за бетонным,

в этом доме

с мягким светом

за решётками

на окнах.