АНТОЛОГИЯ РУССКОЙ ОЗЁРНОЙ ПОЭТИЧЕСКОЙ ШКОЛЫ СКАЧАТЬ

Ольга Злотникова

ТЫ – МУЗЫКА БЕЗ СМЫЧКА

Foto4

 

Родилась в 1987 году в Минске. Училась в Белорусском государственном университете культуры и искусств. Стихи печатались в журналах «Неман», «Немига литературная», «Наш современник», в «Литературной газете», сборниках «Созвучье слов живых» (Брест, 2010), «Новые писатели» (Москва, 2011) и др. Победитель республиканского литературного конкурса молодых поэтов в г.Бресте (2010). Живет в Минске.

 

 

 

 

*  *  *

 

Убегала я из школы:

Лето! Лето в голове!

А в некошеной траве

Зеленели богомолы.

 

Пучеглазые стрекозы

Застывали в тишине,

И тогда казалось мне,

Что есть главные вопросы:

 

Почему на солнце больно

В жаркий полдень мне смотреть?

Почему должна сидеть

За громоздкой партой школьной?

 

Непременно стройным хором

Почему весь мир поет,

На щеках моих цветет

Незатейливым узором?

 

Жёлтым – жёлтым поцелуем

Одуванчиковый мёд…

Почему учитель врет?

Почему листва танцует?

 

 

ВОСПОМИНАНИЕ

 

После дождя – дурманом

Запах сырой земли,

Заволокло туманом

Двор, и одна стоит

 

Женщина в синем платье.

Воздух тяжел и пьян.

Женщина эта – мать мне,

Грустно глядит в туман.

 

Там, за туманом, солнце:

Красный горит закат.

Мамочка, он вернется,

Твой молодой солдат!

 

Утро в разгаре мая

Солнцу кричало: «Пли!»

Мама, смотри, родная,

Ирисы зацвели!

 

 

*  *  *

 

Сочная спеет травка,

Резво ползет малыш.

На стебельке козявка

Дремлет.

Повсюду тишь:

В небо смотрю – ни тучки,

В поле – ни ветерка.

А шаловливы ручки

Лезут в бутон цветка.

«Ай – я – я – ай!» - одерну:

Плачет. В упор глядит.

Я же совсем не помню

Детских своих обид.

Как же они, хороший,

Прячутся между строк?

Милый сыночек, можешь

Трогать рукой цветок!

 

 

*  *  *

 

Ты прожужжи мне, пчёлка,

Много ль воды в реке?

Много ли в песне Бога?

Жизни в одном цветке?

 

Много ли в нас смиренья?

Много ли в нас тепла?

Или всё – угол зренья,

Лишь бы вода текла?

 

Разве вопросы эти

Только от скуки лишь?

Что же ты не ответишь?

Что же ты всё жужжишь…

 

 

*  *  *

 

В детстве моем одиноком,

В светлом краю моем

Верила маме и в Бога,

В то, что мы не умрем.

 

Долго в кровати лежала,

Мыслью стреляла в ночь:

Мало нам или не мало

Жизни, и чья я дочь?

 

Мамина девочка только?

Божья ли я раба?

Олечка, Олюшка, Олька…

Прядь уберу со лба:

 

Взрослая, взрослая тётя…

И через много лет:

- Тётя, Вы не умрете?

- Нет, мой голубчик, нет…

 

 

*  *  *

 

Ты – музыка без смычка,

Скульптура без изваяния.

Ты – свет в глубине зрачка,

Ты – вера, ты – покаяние.

Ты – живопись без холста,

История без забвения.

Ты -  зыбкая красота

Нежданного вдохновения.

И если есть шанс спасти

Все то, что не разворовано,

Позволь же мне прорасти

Не семечком в сердце слова, но

Сухим корешком в траве

И тонкой березкой во поле.

Развей же меня, развей

Развей меня пухом тополя…

 

 

*  *  *

 

А вечер дышал тишиной,

Бежали мы, взявшись за рУки…

Под робкой и бледной луной

Не может быть вечной разлуки.

 

Не может быть вечного сна,

И утро забрезжит над полем

Однажды, возможно, без нас –

Мы лунной уходим тропою

 

В заветную звездную даль,

Чтоб тоже однажды вернуться

К вечернему полю, туда

Где наши сердца остаются.

 

 

*  *  *

 

Я отзвуки слышу среди глухих

Твоей лебединой песни.

Хожу по земле и пишу стихи

Да по городам и весям

Ищу хоть бы тень твоего крыла

И отблеск – в озерах – взгляда.

Душа тебя знает, она – светла:

Ты в ней и – незримо –

Рядом.

 

 

*  *  *

 

В моей келейной тишине

Скворцы поют ночами звездными,

И целый мир цветет во мне,

И тоже говорит со звездами.

Поет полуночным скворцом

И зацветает вместе с яблоней,

Становится твоим лицом -

Любовью

В тишине

Проявленной.

 

 

*  *  *

 

Я росла без отца и без матери,

Как трава на коровьем лугу:

Проходили по лугу мечтатели

И срывали цветы на ходу.

 

Хороша ли? Дурною ли выросла?

И к чему мое сердце лежит?

Много детского светлого вымысла,

Много взрослой продуманной лжи.

 

Оттого и луга заливные

Я люблю, что сама, как трава,

И цвету, как цветы полевые:

Только зелень и синева.

 

 

*  *  *

 

Самые близкие – самые дальние,

Где вы, родные мои?

Тлеют над вами костры погребальные,

Блудные дети земли.

 

Я вспоминаю вас: было ли, не было

Важно, за что помирать?

За человека, за землю, за небо и

Что-то, что не разобрать:

 

Криво написано, плохо, с ошибками

Самое – самое важное,

Я золотыми вас видела рыбками,

Аистами бумажными.

 

Честные, добрые, мертвые, мертвые…

Сердце большое и чистое…

Я не устану страницы затертые

С трепетом перелистывать…

 

К списку номеров журнала «Кольцо А» | К содержанию номера