АНТОЛОГИЯ РУССКОЙ ОЗЁРНОЙ ПОЭТИЧЕСКОЙ ШКОЛЫ СКАЧАТЬ

Елена Лазарева

То ли быль, то ли небыль

ПРАВИЛА ДЕЛЕНИЯ

 

Где-то в ЖЖ, в тридевятом блоге,

Голосу разума вопреки,

Два человека делили Бога,

Два человека – теперь враги.

 

Кто не согласен – того за двери!

Логика вдребезги, совесть – в хлам.

Два человека делили веру,

Праведным гневом сжигая храм.

 

Где-то на кухне, где раньше пили,

В сладком бреду коротая дни,

Два человека страну делили –

Ту, где украдено всё до них.

 

Вроде бы, сами вражде не рады,

Но правдолюбие не пропьёшь…

Два человека делили правду,

Правда делилась на ложь – и ложь.

 

Это лишь кажется – где-то тише,

Под оглушительный звон монет

Делят имущество и детишек,

Делят границы, которых нет,

 

Делят, ни с кем не делясь, наживу,

Мир, задыхаясь, трещит по швам.

Ты затыкаешься – быть бы живу,

Задницей чуя, что дело швах.

 

Делят кормушки, бюджеты, взятки,

Делят народ – на «своих», «чужих»…

Делят без устали, без остатка

Шкуру твою – только знай, держись.

 

Мне математика эта чужда –

Страшно под знаком делёжки жить…

Как хоть на миг, но поверить в чудо –

Как бы хоть что-нибудь, но сложить?

 

 

БЫЛЬ

 

То ли быль, то ли небыль:

На кровавой заре

Солнце падало с неба –

И тонуло в Днепре.

 

Солнце падало, чтобы

Не взойти никогда.

По горящим сугробам

Шла хмельная орда.

 

Не для подвигов ратных,

Не во имя добра:

Поднимался на брата

Зачарованный брат.

 

Кто-то скажет: негоже

Суд над ближним вершить…

Дай прозрения, Боже!

Дай нам сил догрешить

 

И, как в давнее время,

Смерть принять на миру,

Чтобы новое племя

На похмельном пиру

 

Помянуло бесславных,

Не накликав беды.

По себе мы оставим

Только пустошь и дым.

 

Думал, мы – не такие?

Честен будь – посмотри,

Наш истерзанный Киев

Против нас говорит.

 

Но покуда однажды

Не иссякнет река,

Царство Божие – в наших

Неумелых руках.

 

 

ПАУТИНА

 

Неведомо куда, неведомо откуда

Ты держишь путь во мгле, но где-то брезжит свет…

Кто выбрал для себя не ждать от Бога чуда,

А сделать первый шаг – тому возврата нет.

 

Ты всё познал сполна – неверие и веру,

И радость без причин, и горечь без вины.

Ни в горе, ни в любви – ни в чём не ведал меры,

Переплавлял в слова, а слёзы – не видны.

 

Ты память хоронил под сердцем, как в конверте,

И было всё не так. И было всё не то…

Орущая толпа – тюрьма для интроверта,

Погоня за чужой несбывшейся мечтой…

 

Но, сбившийся с пути, нащупывал привычно

Тугую плоть земли – и продолжал идти.

Ты был вознаграждён, когда однажды вышел

На свет, и в тот же миг вдруг истину постиг:

 

Что множество путей под солнцем паутиной

Раскинулось – и ты давно в их сеть попал,

И счастья не найдёшь уже в судьбе рутинной,

Которая добра, но, кажется, слепа.

 

А, значит, снова в путь, наматывая петли

Давно минувших дней на дни, что сочтены –

И снова пренебречь советом и приветом

Того, кто отдал жизнь за славу и чины.

 

В дорогу ты возьмёшь всё то, что жалко бросить:

Любимые стихи, тепло любимых рук…

А есть ли в этом смысл – никто уже не спросит,

Пока не выйдет срок – и не замкнётся круг.

 

Тогда, как приговор, зачитывая строки

(Хоть не был наизусть заучен каждый стих),

Ты сам себе в глаза посмотришь без упрёка:

Я сделал всё, что мог. И… я могу идти?

 

 

УСПЕВАЕМОСТЬ

 

                      Памяти Н.

 

Ты успеешь проснуться в шесть.

Расчесаться. Почистить зубы.

Проклиная кошачью шерсть,

Вымыть пол. Съесть тарелку супа

 

С белым хлебом – невкусно, но

Так тебя приучила мама.

Ведь неважно уже давно,

Сколько набрано килограммов.

 

Ты успеешь закончить в срок

Свой проект. Отзвонишься боссу –

Будто сделала свой урок,

Провела выходные с пользой.

 

Выпьешь кофе. Зайдёшь в Фейсбук

И друзей пролистаешь блоги.

И успеешь подумать вслух,

Что знакомых – не так уж много.

 

Начитаешься новостей.

Нахватаешься негатива.

Восвояси пошлёшь гостей,

Что внезапно пришли «на пиво».

 

Ты успеешь принять звонок,

Чтобы выслушать сто упрёков:

Мол, не замужем… Кот у ног

Прикорнёт – и польются строки,

 

Горько-кислые, как вино… 

Ты отметишься в Инстаграмме

И успеешь открыть окно,

Прислониться к холодной раме,

 

Ощутить под собой карниз 

И асфальт, что листвой усеян.

Ты успеешь закончить мысль…

Только главного – не успеешь.

 

 

ЗАНОЗА

 

Твоё жилище – пусто и убого.

Твой скуден стол. Ни друга, ни врага.

Но ты – поэт, заноза в пятке Бога,

И потому лишь баснями богат.

 

Казалось бы, никто ведь не неволит –

Строчил бы поздравления в стихах…

Твоя судьба – непаханое поле

В ромашках, лебеде и лопухах.

 

Твоя печаль – наивна и нелепа.

Не хочешь видеть правду – не дыши.

Хлестать «три топора» с прогорклым хлебом –

И грезить о спасении души?!

 

Последний жрец развенчанного культа,

Последний воин проклятой орды…

О чём теперь вздыхаешь – «Mea culpa…»?

Поэт без горя – рыба без воды.

 

И небо под ногами тонет в лужах,

И фонарей торжественный парад…

И никому-то ты, дружок, не нужен,

А стал бы нужен – был бы сам не рад. 

 

Исчезнешь ты – никто и не заметит.

Ну, был – да сплыл. Поэты – сплошь козлы.

Сосед, чей путь и сердце – без отметин,

Тебя помянет словом – очень злым.

 

И будет день. И пища для страданий.

И будет ночь. И масло для огня.

Но Божий дар, тебе без спросу данный –

На хлеб насущный? Нет, не обменять…

 

Твой личный ад – толпа «на позитиве»,

Твой личный рай – последняя черта.

Едва ли ты бы смог уйти красиво,

А потому – иди ко всем чертям.

 

 

СЕТЬ

 

Инстаграм. Атака клонов.

То ли троллинг, то ли хайп.

Мир скатился по наклонной:

Хошь топись, не хошь – бухай.

 

Бог не слышит наших воплей –

Он, наверное, оглох.

Мы не спим. По доброй воле

В чьих-то блогах ловим блох.

 

Малодушные поступки –

«Кто не с нами, тех сольём»,

И вода толчётся в ступе,

И полощется бельё.

 

Отношения непрочны,

Развлечения – пусты.

Мы ничем не лучше прочих,

Заблудившихся в сети.

 

Не читает нас – хоть тресни –

Сетевой капризный люд.

Мы, поэты, интересны,

Только если нас убьют.

 

Жизнь по трубам утекает,

Будто кто-то бросил кран…

Хор ханжей: она – «такая»,

Он – «алкаш и хулиган».

 

Негодуют: вы – придурки,

Ваше место – вечный ад,

Тот женился по укурке,

Та – влюбилась невпопад,

 

Смысла нет бороться с сетью.

Память – треснула по шву.

…Раньше нас издохнут сплетни,

А стихи – переживут.

 

 

МУЧЕНИКАМ ИСКУССТВА

 

Твой аккаунт – китайский веер,

Прячет истинное лицо.

Жизнь поэта – сплошной конвейер.

Снисходительно и с ленцой

 

Критикуют беднягу мэтры –

То ли гении, то ли нет,

Чьей поэзии километры

Опоясали интернет.

 

Ты слова говоришь простые –

Кисло морщатся: графоман!

Стихотворная индустрия

Начинает сводить с ума.

 

Ты возделываешь, как грядки,

Забракованные стихи,

Твой порыв подчинён порядку,

Что далёк от живых стихий.

 

Каждый день – то какой-то конкурс,

То за рейтинг кровавый бой,

И всё тот же жестокий фокус

Ты проделываешь с собой:

 

Беспощадно ровняешь строки,

Засыпаешь со словарём,

Будто школьник, твердишь уроки…

…Мы себе беспробудно врём,

 

Полагая, что эти муки –

Восхождение на Олимп.

Если пишется не от скуки,

Поздравляю: ты крепко влип –

 

Не в историю, хоть хотелось,

А в заманчивое дерьмо.

Быть поэтом – дурное дело.

Ляг, поспи – и пройдёт само.

 

 

К списку номеров журнала «ЮЖНОЕ СИЯНИЕ» | К содержанию номера