АНТОЛОГИЯ РУССКОЙ ОЗЁРНОЙ ПОЭТИЧЕСКОЙ ШКОЛЫ СКАЧАТЬ

Марк Полыковский

Утро. Стихотворения

Утро

 

Полшестого. Чуть брезжит рассвет.

Над дорогой туман бестелесный,

Чуть колышется воздух белесый,

Ни луны и ни звёзд больше нет.

 

Рассветает. Машины шуршат

И врываются в свежее утро,

Облаков рвётся в небе текстура…

Ну, куда же они так спешат?..

 

Воздух – хоть выжимай. Он промок

Весь до нитки, до каждого вдоха,

Приближается рыбья эпоха

Тишины. Рот закрой на крючок

 

И молчи, словно мы под водой,

Словно речь навсегда позабыта…

Короля в театре делает свита,

А король – он трясёт бородой

 

И молчит, он слегка глуповат,

Он выходит с утра на дорогу,

Сквозь туман обращается к Богу –

Молча… Утро, и все ещё спят…

 

Он – король, он идёт по росе,

По туманному стылому лугу,

Он не стар, и ступает упруго,

И дивится притихшей красе.

 

Скоро шесть. Над дорогой туман –

Не сплошной, рвутся белые клочья.

Боже мой, пережил эту ночь я,

Дум неспешных бредёт караван…

 

 

***

 

Прочитаю ли сегодня

Пятьдесят страниц,

Прилетят ли ближе к полдню

Пятьдесят синиц,

Расцветут ли, как бывало,

Пятьдесят цветов,

И спадут с меня – немало! –

Пятьдесят оков?..

 

Прочитал взахлёб, как в детстве,

Пятьдесят страниц,

Упорхнули в непоседстве

Пятьдесят синиц,

Отцвели, как не бывало,

Пятьдесят цветов,

И поправил я устало

Пятьдесят оков…

 

 

 

***

 

Случилась осень. За окном

Несутся тучи дождевые,

А где-то улочки кривые

Спокойно спят спокойным сном.

 

И нет движения вперёд –

В до слёз мучительное Завтра…

А кто-то ест омлет на завтрак,

Не за горами Новый год…

 

Здесь, на Востоке, нет зимы

В привычном нашем пониманье,

И не срывается дыханье

От новогодней кутерьмы,

 

И не искрится сыпкий снег,

Не колядуют тут на святки –

В Ашдоде мы, не где-то в Вятке…

Зимы рождественской разбег

 

На юге тоже ощутим,

И в полночь в Новый год вполпьяна

Шагнём в грядущее, и тайна,

Как шестикрылый Серафим,

 

Как бесприютная звезда,

Нас призовёт на перекрёсток,

И я приду, седой подросток,

На эту встречу. Неспроста

 

В скрещенье улиц этот город

Качал фонарь, и в поднебесье

Звучала тихо Песня Песней,

И звёзды изливали холод,

 

И свет подлунный терема

Построил из фата-морганы,

И стало всё, как в детстве, странно,

И понял я: пришла зима…

 

 

***

 

Как дождь хлестал,

Как молния блистала,

Как ветер дул,

Срывая покрывало

Несущихся по небу облаков!

И всё зачем?

Чтоб снова доказать,

Что нам нещадно

Врут календари…

Наутро снова солнце –

Посмотри!

И день грядёт,

И будет он таков,

Как будто вновь

Наведалась весна.

Ан, нет!

И это – тоже осень!

И ветер ворошит

Верхушки сосен,

И на душе

Такая благодать,

Что вновь слова

Ложатся на бумагу,

Я снова жив,

А не бреду к оврагу…

Ах, осень!

Ты похожа на стихи –

Таинственна

И так же многолика,

Напоминаешь мне

Оттенки сердолика

И незамоленные

Прошлые грехи…

 

 

Нечисть

 

То ли мишка из берлоги,

То ли леший из куста –

Рыщут-свищут. Руки в ноги!

Знамо, гиблые места.

 

Бродят ведьмы по болотам,

Хороводят хоровод,

Продираясь по осотам,

Собирают бергамот.

 

Вон кикимора на кочке,

Водяной мутит в пруду, –

Все кудахчут, словно квочки,

И дудят в свою дуду.

 

Эко нечисть расплодилась!

Спит русалка на дубу,

Водяницы там, где сырость,

Затевают ворожбу.

 

У печи Яга с ухватом,

На цепи учёныйкот,

Нежить с дьяволом хвостатым,

Леший бороду скребёт...

 

Попадёшьвтакиекущи

И вскричишь: «Ядрёнавошь!»

А и то: словцом погуще

Токмо душеньку проймёшь!

 

Разметалась мать-сторонка

Посередь чудских болот,

Прёттакаяперестройка,

Льётручьёмкровавыйпот!

 

Глянь налево, глянь направо:

Тут бордель, а там кабак,

Пьянь, бесовская орава...

Чтой-то, братцы, всёнетак!

 

Всюду нечисть, всюду нежить,

Мутота и маета...

Уж забыл, как пахнет свежесть,

И она, поди, не та...

К списку номеров журнала «МОСТЫ» | К содержанию номера