АНТОЛОГИЯ РУССКОЙ ОЗЁРНОЙ ПОЭТИЧЕСКОЙ ШКОЛЫ СКАЧАТЬ

Анатолий Аврутин

Я иду по земле. Стихотворения

* * *

 

Я иду по земле…

Нынче солнце озябло…

Перепутались косы на чахлой ветле.

За спиною –

            котомка подобранных яблок,

И я счастлив, что просто иду по земле.

Что могу надышаться –

            без удержу, вволю,

Что иду, отражаясь в болотце кривом,

Мимо русского леса, 

            по русскому полю,

Где мне русский журавлик

            помашет крылом…

 

* * *

 

Чёрные отсветы чёрных прозрений,

Памяти чёрной прилипчивый страх.

Нету пронзительней, нету блаженней

Отсветов чёрных на чёрных губах.

 

Пусть же судьба именуется роком

Или же рок именуют судьбой –

Чёрные отсветы в небе высоком

Алыми кажутся в час роковой.

Сполохи сгинут… Останутся тени…

Но и над ними закончится свет.

Нету пронзительней, нету блаженней

Отсветов чёрных, сошедших на нет.

 

Сирая Родина! Божие светы!..

Над пепелищем поник чернобыл.

Сколько их, канувших, что не отпеты –

Люди забыли и Бог позабыл!

 

Небо расколото… Ясень расколот –

Недосмотрели Матфей и Иов.

Боже, какой это мертвенный холод –

Змейкой крадущийся вдоль позвонков.

 

Так, покалечено-неизлечимо

Нам и нести этот холод в спине.

Сирая Родина шествует мимо,

И оттого-то дороже вдвойне.

 

И оттого-то, меж тягостных строчек,

Чувствуешь, корчась, как все же велик

Каждый проселочек, каждый листочек,

Каждый невзрачный болотный кулик.

 

* * *

                                                             А.К.

 

Что-то случилось на той стороне,

Где журавли улетают до срока…

В чёрное время на чёрной стерне

Белым журавликом быть одиноко.

 

Вот и возносятся в тусклость небес,

Чтоб ещё раз увидать с разворота

Мокрое поле и сумрачный лес,

Да за откосом – туманное что-то…

 

Будто навеки запомнить хотят,

Не уповая на миг возвращенья,

Женский зелёный обидчивый взгляд,

После которого нету прощенья.

Будто им чудится – наперерез

Вечному, нудному зову разлуки,

Светлая музыка с тёмных небес

Медленно капает в женские руки.

 

* * *

 

Здесь есть дорога, но нет пути…

Питомец житейских бурь,

Ты если сможешь впёред идти,

То только в закат и хмурь.

 

У здешних женщин который год

Недобрый, тяжёлый взгляд.

И сколько ты ни иди вперёд,

В итоге придёшь назад.

 

Жестокий ветер шерстит лицо,

Башку отрывая с плеч.

И если сможешь шепнуть словцо,

То следом отнимет речь.

 

Но всё глядишь в эту тьму опять,

Лишь ропот ловя в ответ.

И остаётся одно – солгать,

Солгать, что ты видишь свет.

 

* * *

 

Снег покружится и ляжет…

Молча поклажу сложу.

Мать что-то грустное скажет,

Я ничего не скажу.

 

Лишь карандашиком скрипну,

Строчку отправлю в блокнот.

Знаю – про девочку-скрипку

Мать всё равно не поймёт.

 

Только в заветное спрячет

Адрес… Шепнёт: «Не забудь…»

Только неслышно заплачет,

Я не заплачу ничуть.

 

Выйду… Ступлю на дорогу,

Снегом умоется взгляд.

Эта дороженька – к Богу

Или от Бога назад?

 

Чуть оглянусь… И, охрипнув,

Мамино вспомню житьё,

Вдруг неожиданно вскрикнув

Тихое имя её…

 

* * *

 

Бредёшь…

И в зрачках твоих – мука…

Под галочий вечный галдёж

Ты, может, протянешь мне руку,

А, может быть, мимо пройдёшь…

 

Как знать…

Но, кляня непогоду,

Мне думать, бредя напрямки:

За что же ты руку мне подал?..

За что мне не подал руки?..

К списку номеров журнала «ДЕНЬ ПОЭЗИИ» | К содержанию номера