Печаль стареющих соцветий. Стихотворения

ПОСЛЕДНИЙ ДЕНЬ ЛЕТА

Печаль стареющих соцветий
Пчела попробует на вкус.
Последним солнцем на рассвете
Шиповника обрызган куст.
Оплывший август клонит сонно
Дожди в пожухлую траву.
И с полувздохом-полузвоном
Струну гитары оборву.
Так лопнул день последний лета.
Его на гриф не натянуть.
И, с глаз исчезнувший бесследно,
Свой тайный продолжает путь.
Безродный ветер в листьях шарит,
Куда клубком свернувшись, влез.
А дождь – неистовый пожарный –
Все тушит запаленный лес…

***
Так рвется сердце – не унять!
Сквозит отчаяньем в квартире.
И обреченно в зыбком мире
Дрожит слезою день опять.
Вновь окон влажные желтки
На пасмурном ночном тефлоне,
И рвется голос в телефоне,
И мелочь сыплется с руки.
- Куда ты, дочь?
Из дома – прочь!
И дверь в простенок бьет с размаху.
Освободившеюся птахой
Летит в непознанную ночь
Девчонка – дерзкое дитя,
Что не живет, не прекословя.
Но только годы слой за слоем
С листвой осенней облетят.
Увековечит пейзажист
Скелет ствола обледенелый…
… А дерево над смертью белой
Корнями держится за жизнь.

***
В облаках – как в плафонах матовых –
Солнце желтою лампой горит.
Говори со мной, Анна Ахматова,
Из вчерашнего говори.
В комаровских аллеях липовых
Или в хвойных лесах сухих
О стихах говорить могли бы мы
Или, может быть, не о них.
Запоздало к тебе приехала,
Но хожу по земле твоей,
На которой залив – прорехою
Неожиданней и светлей.
А на нем – как тогда – представишь ли?
Каменистой гряды разрез…
Над последним твоим пристанищем –
И стена, и чугунный крест.
Но за серой стеной бетонной
Шелестит каждый год трава.
Так из жизни твоей бездонной
Прорастают в стихи слова…

***
Среди отживших век вещей
Найдется чей-нибудь подарок.
Среди рождественских свечей
Ютится сморщенный огарок.
Среди торжественных тирад
Молчанье скорби незаметно.
И среди доблестных наград
Есть присужденные посмертно.
Среди измученных бродяг,
Мечтающих от жизни скрыться,
В потертых сношенных лаптях
Тоскует странствующий рыцарь.
И смысла целостности нет
В разбитом на осколки мире.
Он – как забытый кем-то свет
В остывшей нежилой квартире.
Погасло пламя нервное к утру.
И на губах истаяла молитва…
И плачет по-сиротски на ветру,
Вздыхает жалобно в бессоннице калитка.
Мой горький день, отгомонив, иссяк,
Полгоризонта подпалив закатом,
И беглых птиц трепещущий косяк,
И белый локон в облаке кудлатом.
Когда уходит самый первый друг,
Из настоящего становится он бывшим.
Но ощутишь не сразу и не вдруг
Его уже забытым и забывшим.
А где-то слышится кукушкин плач,
Хоть ей по кукушатам плакать поздно.
И воспаленный ветер, как палач,
Заламывает ветви соснам.
Но от любви  уже я не умру.
Моя душа – как в панцире улитка.
И, всхлипывая, бьется на ветру
Не запертая с вечера калитка…