Олег Воропаев

Вера в попутные ветры. Стихотворения

КАРЕЛИЯ


 


Без холода смеха,


без холода грусти,


в дощатом «Париже», не стоящем мессы,


свободные вирши слагать безыскусно


тяжёлому небу и чёрному лесу,


где каждый извечен,


и каждый случаен,


и в соснах закрученных нордовый норов,


и одинокие высверки чаек


острыми клювами жалят озёра.


 


* * *


Давным-давно, когда меня в походе


Сразила печенежская стрела,


И умер я, и жадно птицы зла


Мне выклевали очи на восходе,


 


Не ты ли долгий век меня ждала?


Не ты ли, сквозь медлительные годы


И осени дождливые исходы,


Из волн небытия меня звала?..


 


Не верю я, что это повторится.


Другие времена, другие лица.


Истлела печенежская стрела.


 


И ты со мной… Но чудится порою:


Полынный ветер стонет надо мною,


И ты одна… и в небе птицы зла.


 


ДЕТСКИЙ ПОРТРЕТ


 


Жизнь – это больше, чем перечень лет,


Больше, чем проводы в старость…


Весело смотрит мой детский портрет


На седину и усталость.


 


Что ему годы грядущих забот,


Скучных дорог километры?


В детской улыбке наивно живет


Вера в попутные ветры.


 


Мальчик доверчивый, мальчик смешной,


Сердцу не сладить с годами…


Лишь иногда я бываю тобой –


В дни возвращения к маме.


 


МАЛЕНЬКАЯ БАЛЛАДА


 


Полказны разорил для принцессы одной…


Усмехнулась она, не любя:


«Дорогого ли стоит твой герб родовой?»


Я сказал: «Не дороже тебя».


 


Я в боях за неё сто врагов истребил,


Сто достойных и дерзких ребят.


Рассмеялась она: «Сколько стоил твой пыл?»


Я сказал: «Не дороже тебя».


 


Трубадуром я в дальние страны умчал,


О принцессе повсюду трубя.


Вдруг письмо: «Сколько стоит,


чтоб ты замолчал?»


Я в ответ: «Не дороже тебя».


 


* * *


Лесная охота. И я камышовый бог.


Смешной повелитель дней перелётного царства.


А ночью в смолёном срубе – брусничный грог


И тёплая печь, как высшая степень барства.


 


Какая любовь и какая там жизнь была,


За этим ольхово-голым угрюмым раем,


Как будто не помнят тяжёлые два ствола,


Когда в перелётные души во тьму стреляют.


 


Таёжного эха раскатисто-спелый смех.


Мотивы тумана на белые сны похожи…


А где-то за далями валится первый снег


И стороны света простуженный ветер гложет.


 


ПОГОЖИЙ ДЕНЬ


 


Смотрю в глаза красавицам прохожим,


Чему-то улыбаюсь про себя.


Какое счастье – этот день погожий!


Какое счастье – просто жить любя


Весь Божий свет, и в нём себя немного


Как малую частицу бытия…


Какое счастье – лёгкая дорога,


Слепящий снег и молодость моя!


 


* * *


Нам не осталось даже немного


Тихого счастья вечером снежным,


Чтобы в окошке луна и дорога,


И разговоры о чём-то нежном.


Всё наизнанку, всё по-другому –


Нервные взгляды, беглые встречи…


Не извиняйся, режь по-живому,


Это, случается, тоже лечит.


 


Поздно считаться – кто неподсуден,


Поздно считаться – кто непорочен…


Просто от боли выжженных судеб


Руки распались в холоде ночи,


И не осталось даже немного


Нежного света снежного утра…


Тихое счастье – это от Бога.


Долго ли?.. Коротко?.. – не было будто.


 


* * *


Из сырости тумана над рекой


Унылых берегов посмертный слепок.


Заснеженный рассвет на стыках веток


Ласкается шершавою щекой.


 


Чужая, позабытая планета


На грани обозначенных веков –


Ты так же бесконечно далеко


От этого щемящего рассвета,


 


В обыденности ночи новогодней


Оплакиваешь всех – кого угодно, –


И рядом опечаленная смерть,


 


И тот же полуобморочный город,


Где времени разрушенная твердь


Рассветным снегом сыплется за ворот.

К списку номеров журнала «СЕВЕР» | К содержанию номера