Дмитрий Мельников

Поэзия Дело Смерти

* * *
Ангел мой в Соль-Илецке под слоем соли,
спит на руках у Лизы, не зная боли,
вены его лазурны, чиста рубаха,
губы его скульптурны под слоем праха,

губы его пурпурны, белесы брови,
фреской многофигурной, огнем и кровью
время его окружает, обходит с флангов -
Навна, принцесса света, бессмертный ангел,

спит на руках у Лизы, уже не помня,
как мы ее зарыли в сырые комья,
как мы за ней ходили четыре года,
как мы о ней забыли - в момент ухода.

***
Они стоят неподвижно в горящих железных лодках,
их "ура!", застрявшее трижды в бездонных глотках,
летит на Красную площадь, сквозь флаги и позументы,
кусками сырой плаценты.

И я сплю, и в моем изголовье сидят двуглавые грифы,
и я знаю, что только из крови рождаются мифы,
и я знаю, что только из крови растут серафимы,
даже Рим без мертвых героев не стал бы Римом.

И медведь, принесенный в жертву в борьбе за дело,
в моем сне восстает из мертвых, обретает новое тело,
и я верю, что жизнь не нелепа, что за этим пространством голым,
что за небом есть еще небо, где медведи молятся пчелам.

* * *
Нарисуй, дружок, голубое небо,
там, где пасха мертвых под снегом белым,
где свернулся ежиком деда Глеба,
и бабуля Маша совсем истлела.

Нарисуй, дружок, на заборе горе,
на заборе горе в пределах стужи,
это ничего, что слеза во взоре,
если не заплакать - гораздо хуже.

Напиши, дружок, на своей печали,
как они живые тебя встречали,
как они на солнышке летнем грелись
под широколиственный мерный шелест,

как он гладил ей бронзовые руки,
как он говорил ей: "Моя Маруся",
как все пела бабушка: "Летят утки..."
Будь оно все проклято, и два гуся.

* * *
Война была делом жизни, поэзия - дело смерти,
юность осталась за кадром - гореть в кювете,
как бэтэр, набитый мясом. Матерные слова
отхрипела гвардия в небо, не помнящее родства.

Война была делом жизни - тогда, в кишлаке горелом,
ты видел во сне березы - оранжевые на белом,
теперь тебе снятся камни, дороги, босые дети,
лед на стволах орудий - поэзия дело смерти.

Вскакивая с постели, вглядываясь во тьму,
ты слышишь шаги и кашель, не слышные никому,
это как будто в горы,  в забвение,  тяжело
уходит твоя рота, вставшая на крыло.

* * *  
Не рыдай мене, мати, нигде не зряще,
не ищи меня в мусоре давней сечи,
я и сам тебя помню другой - летящей,
а не то чтобы плат роковой на плечи.

Я и сам тебя помню на ланах детства,
поцелуй же меня - я пришел из школы,
но к губам моим пристает железо,
пристает железо, как в лютый холод.

Я гляжу в окно на простор осенний,
как на крест прибита пустая рама,
вот он - черный портал спасенья,
и его не смоешь со стекол, мама.

Ты прости, что сын оказался шляпой,
ничего не достиг и не стал опорой.
Вот закрою глаза - и опустится рампа,
и навстречу мне грянут белые горы.

К списку номеров журнала «НОВАЯ РЕАЛЬНОСТЬ» | К содержанию номера