Стихотворения

От редакции: начиная с 2019 года, являясь информационным спонсором Международного Грушинского Интернет-конкурса (МГИК), журнал «Южное Сияние» размещает на своих страницах произведения победителей и лауреатов ежегодного конкурса. В 11-м Международном Грушинском Интернет-конкурсе победителями в номинации «Поэзия» стали Майк Зиновкин (Архангельск) и Никита Брагин (Москва), победители в номинации «Малая проза» представлены двумя именами из трёх – Ганной Шевченко (Москва) и Ильёй Криштулом (Москва). Также «ЮС» публикует стихотворения и рассказы лауреатов конкурса Вадима Гройсмана (Петах-Тиква), Татьяны Поповой (Москва) и Алексея Жукова (Рига).

МАЙК ЗИНОВКИН

Архангельск

СОБАКА ПАВЛОВА

Когда качается мир, как палуба,

Когда все сказки – с плохим концом,

Ко мне приходит собака Павлова

И начинает лизать лицо.

Меня любого: больного, синего –

Она вытаскивает со дна.

Она умеет не рефлексировать,

Она училась всему сама.

А я на внешние раздражители

Вновь реагирую, как слабак.

Собака Павлова, положительно,

Намного лучше других собак:

Когда совсем пропадаю пропадом,

Она снимает меня с креста.

Хотя не делится горьким опытом,

Поскольку опытами сыта.

И я молчу, но она всё чувствует,

Клубком сворачиваясь у ног.

И водка кажется кислым уксусом,

И сигарета идёт не впрок.

И засыпаю к утру, закадрово,

Себя отчаявшись приручить.

И снится мне, как собака Павлова

Бежит куда-то в сырой ночи.

БЕЗОКОНЬЕ

Однажды он придумает окно

И город, обрывающийся в лето,

И зазвенит шестнадцатый трамвай,

Наполнив пассажирами живот.

Пока не станет в комнате темно,

Он просидит с потухшей сигаретой,

Записывая странные слова

В на-семь-восьмых-исчерканный блокнот.

Потом он допридумывает ночь

И женщину, задёрнувшую шторы.

И звёзды, нарисованные на

Обратных сторонах счетов за свет,

Проступят сквозь кофейное пятно,

Живые, словно женщина и город.

И он шагнёт за ними из окна,

Забыв, что в этом мире окон нет.

ПОСЛЕДНЯЯ

Только трещины в небе и камни в горсти…

Мы почти ничего не успели спасти,

оставаясь собой

у обочины мирного мая,

где горючая явь, будто дым от костра,

где свобода бессильна, а нежность остра.

Только верная боль,

о которую ногти ломаешь,

только сумрак на листьях смирившихся ив.

Только чёрная вера и белый наив –

средоточием сна,

подсмотревшего нас ненароком

из-под тихих ресниц опустевших зеркал.

Утром дождь, по карнизу лениво стекал…

А теперь ничего –

просто мы постарели до срока.

Просто кончился порох и вымок табак.

Тени молча рисуют морщины на лбах.

Как отцовский бушлат,

навалилась усталость на плечи.

Это наша победа и наша вина.

Ты простись – ведь за всё воздаётся сполна,

ведь осталось чуть-чуть:

по глотку да последняя вечность…