Высокие горки. Стихотворения

Харьков, потом Нижневартовск, Мельбурн, Австралия. В Австралии с 1992 года. По профессии программист. Печатался в различных Австралийских сборниках поэзии и в Интернет-журналах, в частности в «45-й параллели», «Белый ворон», «Крещатик». В 2006 году был удостоен высшей награды международного поэтического турнира в Дюссельдорфе.

 

Высокие горки

Когда-то все было иначе, а ныне

Никто не рассажет, чего это стоило,

Укатанный Сивка живет на равнине.

У пыльной дороги нашел свое стойло.

 

Жизнь стала не лучше, а просто другая.

Устал быть полезным и прочая лажа.

Его не седлают и не запрягают.

Теперь уже нет ни ярма, ни поклажи.

 

Как флагом больничной размахивать справкой,

Стесняясь одышки, и лишнего веса.

А здесь на равнине лишь чахлая травка.

А там, где высОко, жуют эдельвейсы.

 

Он скажет кому-то, мол, мы так решили.

Мол, цели у нас и задачи иные.

Укатанный Сивка стремился к вершине.

Укатанный Сивка живет на равнине.

 

***

Давайте по-честному, я с этим справлюсь:

Больно, но это проходит с годами.

Я Вам не нравлюсь? Так я и себе не нравлюсь.

Видите, в чем-то мы с Вами ведь совпадаем.

 

А так, Вы, конечно, намного лучше.

Мне черствой корки, Вам булки сдобной.

Вам быть успешной, благополучной.

А мне чем дальше от Вас, тем удобней.

***

Склоки, неудачи, неполадки...

Дальше оглушительный провал.

Но сейчас, как будто, все в порядке.

Вечер. Детективный сериал.

 

Это преждвременная старость?

Я такой закат не выбирал.

Все, что мне теперь осталось.

Вечер. Детективный сериал.

 

Стансы

Из своего Египта улетал

С комфортом и с трехразовым питанием,

Я был, кем был, и здесь стал тем, кем стал.

И дело в генах, а не в воспитании.

 

Прывычка сладко спать и вкусно есть,

Покуда  этот маятник качается.

Уменье быть довольным тем, что есть, –

Я пробовал – пока не получется.

 

Кому-то позвонить, чтобы понять,

Когда ответит монотонным эхо,

Он занят и ему не до меня.

И мне до меня. И не до смеха.

 

Разрыв

Привязался, прилепился, присох.

Оторвали, но остался кусок.

Он остался не со мной – где-то там.

А где был он, пустота, пустота.

Каждый раз будто в последний любя,

Я всегда терял кусочек себя.

 

Оторвали, отлепился, остыл.

Слишком много пустоты, пустоты.

 

 

Эпилог

Не для забавы и не из протеста,

Мы сами не знаем, зачем все это.

Есть люди, создатели странных текстов,

Не про здоровье и не про диеты.

 

Умение в рифму шептать иль орать.

И вcе. И не ждите советов бесценных.

И если в стране было нечего жрать,

Писали о голоде – не о  рецептах.

 

И бросив полтысячи дел неначатых,

Боюсь, в ожидании отзывов лестных,

Я множество текстов таких напечатал–

Бездарных, беcсмысленных и беcполезных.