Главная | Журналы | Персоналии | Книги | Медиа | Проект АРЕаЛ | ГЕОЛОГИЯ | Только для своих | ПОМОЧЬ МЕГАЛИТУ | Спонсоры | Связь с координатором портала |
Центр |
Нина СадурОб авторе: Драматург, прозаик, сценарист. Род. в г. Новосибирск. Окончила Литературный... >>> |
Борис ЖеребчукОб авторе: ... >>> |
Валерий ХодыревОб авторе: Поэт, прозаик, аспирант филологического факультета ОмГУ им... >>> |
РегионыЦентрРоссияАбаканАнадырьАрхангельскАстраханьБарнаулБелгородБлаговещенскВладивостокВладикавказВладимирВолгоградВологдаВоронежЕкатеринбургИжевскИркутскКазаньКалининградКалугаКемеровоКраснодарКрасноярскКурганКурскЛенинградская областьЛипецкМоскваМосковская областьНарьян-МарНижний НовгородНовосибирскОмскОрелОренбургПензаПермьПетрозаводскПетропавловск-КамчатскийПсковРостов-на-ДонуРязаньСамараСанкт-ПетербургСаратовТверьТулаУлан-УдэУфаХабаровскЧебоксарыЧелябинскЯкутскЯрославльЗападная ЕвропаАвстрияАлбанияБельгияБолгарияБосния и ГерцеговинаГерманияИзраильИрландияИспанияНорвегияПольшаРумынияСловенияФинляндияКавказАзербайджанАрменияГрузияАзиатско-Тихоокеанский регионАзиатско-Тихоокеанский регионАфрикаАфрикаВосточная ЕвропаБеларусьМолдоваУкраинаЦентральная АзияКазахстанКиргизстанТаджикистанУзбекистанСеверная АмерикаКанадаСШАСтраны БалтииЛатвияЛитваЭстония |
Элина СуховаНа ветру* * *
Цвета зимы – оранжевый и белый. Цвета снегоуборочных машин И дворников в оранжевых жилетках На снежном поле. Если б можно было Мне основать Пускай не королевство, Хотя б республику В какой-нибудь там тундре – Приберегла б идейку я для флага! Оранжевый на белом – славный цвет Для гордой, маленькой, Заснеженной державы!
* * *
Горбится улица, Острые плечи вскинув. Грязная пена закручена В воронки вдоль мостовой, С крыши нависшей мрачные Капли - самоубийцы Так безоглядно, истово, Прыгают вниз головой.
Дождь расстояния комкает, Корёжит контур пространства, И можно доплыть до бога, Коль с небе грести уметь. Если силёнок хватит Вытянуть против теченья, То за ближайшей тучей Внезапно проступит твердь.
Она хрупка и прозрачна, За ней – как в стекле витринном – Сидит озябший художник В промокшем дождевике, И чертит пёрышком тонким Горбатую улицу нашу И меня, смотрящую в небо, С зонтом в холодной руке.
ДЕНЬ РОЖДЕНИЯ
Не то, чтоб время зря прошло, Да миновало. Но сил хватало показать, что рада. С утра шёл дождь. Он заполнял корыто, И этим, безусловно, Был оправдан.
Как там у Диккенса? Все время вспоминаю: «Сидела на террасе пожилая Одна матрона Тридцати двух лет...» Там тоже, верно, званный был обед.
Беззубая, в унылой шляпке – Видно, мать Визгливых отпрысков, Которых сосчитать От кирхе и до кюхе на бегу Ей не успеть. Я тоже не смогу...
А дождь притих. Посуду перемыла, Да вышла в поле. Там, за лесом, далеко На проводах сушилось телеграфных Бельё несвежее Линялых Облаков.
* * *
Вот ты, нарезающий колбасу. Ты смеёшься и держишь ее навесу, Словно гвардеец, идущий в атаку, – штык. Ты говоришь: «Отвык!», И кромсаешь её перочинным тупым ножом. Так неловко. Действительно, ты смешон: Тюбетейка твоя сбилась набок, сползли очки. Мы проболтали почти всю ночь. Светлячки Фонарей на бульваре стали тускнеть. Скоро пять. И какой смысл ложиться, если вот-вот вставать? А я согреваю чайник, я стол газеткой стелю, Я почти догадалась о том, что тебя люблю…
* * *
А ты, похожий на жука В зелёной вязи Копетдага, Мне кажешься издалека Неотделимым от оврага, Деревьев, рощи за горой, Самой горы, поросшей лесом, От чёрной тучи грозовой, Набухшей проливéнным весом.
И ты сливаешься с природой, Той окружающей средой, Которая полна теченьем Воздушным – солнцем и водой. Ты в ней цветёшь, как куст сирени, Как летом – с ряскою пруды, И зла не ведаешь, как пули, Как Гефсиманские сады.
Ты в мире, что спелей черешни, Проходишь вольный и босой – Так ночь проходит над июлем, Синея раннею росой. Твое движенье безвозвратно - Пришёл, и как гроза уйдёшь. И обижаться бесполезно – Не обижаются на дождь...
* * *
Пиши, твори, ищи огрехи, И отмечай карандашом Сомнамбулические вехи Над хрупким словом «хорошо».
В тебе пропащая эпоха, Её проникновенный ад, Её смурная суматоха На новый сложатся расклад.
Мой поперечный, порубежный, В чужой мертвеющий горсти, Скажи: ты всё такой же нежный? А, впрочем, Бог тебя прости!
* * *
Фасады на том берегу Колыхаются в такт, Кустится сирень, Неустойчиво дыбится мост, И новые зданья встают. Но уже не могу Припомнить, что было, Когда ты – доверчив и прост – В глухой коммуналке, В объятьях немеющих рук Меня безнадёжно сжимал Как утопленник круг. Мы сгинули оба. Нас нет. Но былое во мне Гудит, словно море В ракушке На высохшем дне…
* * *
Дурочка моя, дурочка, Поговори со мной! Видишь, личинка падает, Повинуясь тяге земной, Видишь, листочек следом Тянет к земле, кружа… Если все упадём, То зачем рожать?
Дурочка моя, дурочка, Пустой разеваешь рот. В нём не слова упрятаны – Земная пыль. Лето похоже на соты – Сначала мёд, После - мёртвые пчелы, Вымерший монастырь…
Кто мне ответит, милая, Если ответа нет? Воды, сомкнувшись, лязгнули, Мой пропустив народ. Что ж я ищу, как дурочка, Жизни посереди – Моря мне надо посуху, Или же неба вброд?
* * *
Юго-восток – это юг, или, больше, восток? Ветер – резвач, чернокрыл, понесёт листок Вдоль по Питерской, да по Тверской-Ямской… А на кой? Так и останешься - поле-перекати, Крошка, песчинка, камушек на пути. Тише, тише! Удачу жди да терпи, Знай свой шесток, а, узнав, хоть горшки лепи. Много налепишь – хочешь, продай в Китай, Или – в Монголию. Да хоть в Туву продай. Там не Москва-проститутка, доступна всем, Там и горшок – событье, там мало тем. Может, сподобишься, глянь, удивишь кого, Скажем, музей будет имени твоего… Или – почётный знак, или – на поле крест. Да ветер ещё. И юго-восток окрест…
* * *
Щелкай по клавишам сонным, стучи, стучи – дятел тебе товарищ и психиатр. Белую музыку ночи тяни, точи – стар ты, мой милый… А может быть, супер-стар?
Знаешь, наступит флаттер – такой момент: всё рассыпается. Необратимо, но видимо, к лучшему – встанешь наедине – ты, и пропащей жизни веретено.
Соло для барабана с оркестром: с соседних крыш капает ночь, и пора подводить итог, и привыкать, что отныне накоротке – ты, и один чувак, по фамилии Бог…
* * *
Не подумай, пожалуйста, господи, Что говорю просто так, Что, мол, на тебе то, Что негоже мне. Но очень скоро души моей Неразменный пятак Станет бабочкой белой Стучаться в твоём окне. Тут уж воля твоя – Впустить ли, Прогнать на мороз… Прилетела. Мне теперь Всё одно пропадать… Много видела радости, Много вылила слёз, Половины не знаю Из того, что хотела узнать. Хоть жилище построила И посадила сад, Спать ложилась всё с разными И постов не блюла. Но родным обещала, Гробы опуская в грязь, Мол, «до встречи…», Как будто бы Впрямь той встречи ждала. Ну, что скажешь, Господи? Холодно на ветру… За самонадеянность Сможешь ли извинить? Что глядела в небо я Как глядят на дом, В коем предстоит ещё Непременно Жить…
|
ГолосованиеВыберите название/тему следующего раздела проекта "Вещество"ЖурналыКыштым-ГраниПятью пятьКочегаркаСОТЫРусское вымяВЕЩЕСТВОАРТИКЛЬЕВРОПЕЙСКАЯ СЛОВЕСНОСТЬЕВРЕЙСКАЯ СТАРИНАЗДЕСЬЛитСредаЗаметки по еврейской историиСемь искусствЛиФФтДАЛЬНИЙ ВОСТОККОВЧЕГОСОБНЯКМОСТЫМЕНЕСТРЕЛЬПриокские зориВИТРАЖИДОНСЕВЕРДРУГОЕ ПОЛУШАРИЕЛИТЕРАЮЖНЫЙ УРАЛБАЛТИКА-КалининградСеверо-Муйские огниНОВЫЙ СВЕТСлова, слова, словаЗАРУБЕЖНЫЕ ЗАДВОРКИНАЧАЛОКАЗАНСКИЙ АЛЬМАНАХПять стихийЗАРУБЕЖНЫЕ ЗАПИСКИСлово-WordГВИДЕОНКольцо АЭМИГРАНТСКАЯ ЛИРАСорокопут [Lanius Excubitor]ДЕНЬ ПОЭЗИИЖурнал ПОэтовТело ПоэзииГРАФИТБЕЛЫЙ ВОРОНИНЫЕ БЕРЕГА VIERAAT RANNATЮЖНОЕ СИЯНИЕЛитературный ИерусалимДЕТИ РАФУТУРУМ АРТЧЕРНОВИКЗИНЗИВЕРЛИКБЕЗВАСИЛИСКДЕНЬ И НОЧЬУРАЛ-ТРАНЗИТНОВАЯ РЕАЛЬНОСТЬЖурналы, публикация которых на сайте прекращена:ЧЕЛОВЕК НА ЗЕМЛЕИЛЬЯАРГАМАК-ТатарстанИНФОРМПРОСТРАНСТВОДЕРИБАСОВСКАЯ - РИШЕЛЬЕВСКАЯСТЕРЖЕНЬСВОЙ ВАРИАНТБАШНЯ22ВОЛОГОДСКАЯ ЛИТЕРАТУРАНАШЕ ПОКОЛЕНИЕУРАЛРУССКАЯ ЖИЗНЬАРТ-ШУМЛИТЕРА_DNEPRТРАМВАЙЗАПАСНИКЫшшо ОдынПРЕМИЯ ПБЕЛЬСКИЕ ПРОСТОРЫЗНАКИ11:33АЛЬТЕРНАЦИЯ |