Клякса

  ВЕРНИСАЖ

1

Робости «па», будто в дни гололедицы

Шатко скольжу – в такт скрипят половицы.

Смотрят немеркнущим взглядом портретов,

Дыханьем пейзажей, меню натюрмортов

Со стен нарезные квадратики жизни,

Застывшей навеки янтарной смолой,

Не ведавшей боле роли иной…

       2

За кисти порханьем влачатся мазки –

Что рыбные стаи тунца и трески,

Как старого тына колы: вкривь и вкось,

Как оперенье – перьями врозь,

Клочьями пятна, размывы, мазня, –

Блужданья затейливой музы

Ломает закрытые шлюзы.

И так эти символы хороши,

Когда на холсте чьи-либо карандаши

(В отличье от жизни полотен,

Чей стиль безысходностью плотен)

Способны влюблять, вдохновлять, окрылять…

КЛЯКСА

Голубые глаза из зелёной травы

смотрят пристально вслед, не мигая.

Вы сорвали цветы, вы измяли листы,

укатив на подножке трамвая…

Как лебяжье перо, обрамляли глазок,

что моргал у забора непрошено, –

лепестки…

Замолчали…

Растоптан венок белой лебеди,

под ноги брошенной…

Я рисую цветы… Белый в клеточку лист,

как в тетради для первого класса…

Был бы образ их светел и девственно чист,

не скатись с ручки чёрная клякса.                 

ПОСЛЕДСТВИЯ ПРОГУЛКИ ПО «ПЬЯЦЦА МАТТЕИ»*  

...усталый раб – из той породы,

что зрим всё чаще, –

под занавес глотнул свободы.

                                  И. Бродский

Я – свободна!

(И этим, очевидно, угодна.)

Не надо бегать по магазинам, как злая сучка.

Карандаш долговечнее, чем авторучка

И холодильник, чрево которого не унять…

Не нужно в очередях стоять,

Чтобы вырвать чужое счастье,

Пусть даже на размер меньше или больше,

Что было лучше, потому что носилось дольше.

Ища выключатель, ощупывая стенку,

Как чей-то муж под столом чужую коленку,

Не нужно сомнамбулой впотьмах блуждать,

Чтобы успокоить ребёнка.

Сегодня не знают уже, что такое пелёнка

Со следами детского поноса…

Прилипший к руке навсегда утюг

С вертлявыми движениями гадюк

Уже не имеет такого спроса.

Не нужно стоять у плиты –

Доменной печи,

Да так, что вспухшие плечи

Уже не плечи,

А калачи

Или вздутые булки…

Сегодня у меня сплошные прогулки.

Свобода!

Вопрос лишь – какого рода?

*«Пьяцца Маттеи» – стихотворение И. Бродского.