Букетик цветов

* * *

Не могу отделять то, что было со мною когда-то,

И другого, по сути, в себе ощущать человека...

Не хочу воспринять лишь за то я себя виноватым,

Что к Израилю шел я нелегкой дорогой в полвека.

Говорят мне, что стоило раньше порвать все канаты,

Что искать было де в нашей смутной и странной России,

И, наверное, в том я кажусь здесь сейчас виноватый,

Что не там ожидал долгожданного людям Мессию.

Но принять эту истину – значит, отречься навечно

От того, что тебя окружало по жизни полвека.

Пусть мой путь был иной – не во всем совершенный и млечный,

Но оставил во мне он зигзаги меня – человека.

Мы выносим себя из тяжелых оков и осколков,

Не всегда понимая, что правда и блеф в этом мире.

Я признаюсь: природу еврейства не чувствовал тонко,

Когда жил вместе с мамой и папой в советской квартире.

Что мне чувствовать там, и куда было мне прислониться,

Если в доме утрачена связь изначальная с Торой,

И душа не могла, не имела возможность трудиться,

Обрекая себя на пустые подчас разговоры.

Что себя укорять – в этом прожито было немало,

Не Всевышний я, чтобы мне знать, для чего буду годен.

Мир такой, какой мы создаем от родного причала,

Но бывает, меняется он, когда время приходит.

Я не в силах забыть то, что было со мною в той жизни,

Хотя мысли о нынешнем очень меня беспокоят.

Но в Израиле, верю, Всевышний меня не отринет,

И составит со мной разговор – тот, что нужен обоим.

* * *

Жарко, как в бане: восточное солнце палит.

Воздух недвижимый – словно хрустально-зеркальный.

Мне бы забиться сейчас в одинокий вагон односпальный,

Тот, что от внешнего мира листвою закрыт.

Мне бы раскрыть чуть потрепанный томик стихов.

Тот, что на полке родительской где-то остался.

Вроде, казалось, он очень давно потерялся,

Как потерялся оставленный где-то букетик цветов...

Мне бы увидеть родных, чтобы вновь с ними сесть.

Выпить по рюмке и сызнова вспомнить о прежнем.

И не судить никого, кто хороший и кто безнадежный,

И помолчать, ведь молчание лучше, чем лесть.

Мне бы отбросить назад этак лет сорок пять,

И превратиться в мальчишку нескладного, в чем-то смешного.

Чтоб обрести и прожить снова пережитое,

С бабушкой к речке сходить, чтобы вместе опять.

Время бежит так стремительно – что тут сказать...

Разве я думал о солнце тогда, что палит бесконечно,

Прежняя жизнь нынче выглядит слишком беспечной,

Жизнь эту, кажется, можно на откуп отдать...

Жарко, как в бане, несносное солнце палит,

Тихо на улице – будто шаббат внеурочный.

Чувства воскреснут из памяти зримо и точно.

Жаль только сердце при этом немного щемит...