Ольга Вирязова

Не может быть, что это ты весь.

***

Краска красная моего языка                      

нарисует всё, признается во всём,

не всё же изворачиваться, лгать,

если ты лес, назначенный на слом,

если ты лестница в никуда,

ниоткуда достающая до него,

если ты бумажная вода,

не забывающая ничего.

 

***

Видишь, льётся вода дней, снег

наступает на пятки, обрывается с потолка,

окружает среда «ничего нет»,

отражаясь в сэлфи, загружаясь в рукав.

И стоишь, как последняя истина — всё внутри,

истекает дерево пустотою рук,

стая клонов силится расклевать этот мир,

но к утру его заново соберут,

нарастят от лева до права, обошьют...

Меховая игрушка холода, человеческий аэростат,

безразмерный воздушный шарик, как тебя зовут?

Но китайским пухом застит взгляд,

закладывает слух.

Всё внутри... истекает—не истечёт

дерево, по ветвям переходит в лес...

Что в тебя поместится ещё?

Не может быть, что это ты весь.

 

 

 

С пдф-версией номера можно ознакомиться по ссылке http://promegalit.ru/modules/magazines/download.php?file=1522609818.pdf