Из новых стихов

 

На платформе «Яуза» нету никого.

На платформе «Яуза» нету ничего.

По перрону прыгает одинокий лист.

Над платформой «Яуза» вечер свеж и чист.

 

И ни звука-отзвука. Пустота молчит.

Догорают в воздухе поздние лучи.

На платформе «Яуза» будто бы не я.

На платформе «Яуза»  тень небытия.

 

Что же это, Боже мой!..  Где же, где же всё?..

Прокатилось по сердцу злое колесо.

Фонари неяркие. Я стою. Темно.

«Острова Лосиного» чёрное пятно.

 

И сигналы поезда что-то не слышны.

На платформе «Яуза» – царство тишины.

 

То, чего не стало здесь – мне сдавило грудь…

От платформы «Яуза» – мой последний путь.

 

 

Август ночи зашивает…

 

Август ночи зашивает

Звёздными иголками.

Тьма шевелится живая

Ёжиком под ёлками.

 

И впускает в наши вены

Кислую бессонницу.

Все бессмертные мгновенно

Смертными становятся.

 

Августа мерцает платье

Страхами полночными,

Обращая все проклятья

Долгими, бессрочными.

 

Полнолуние рисует

Дикую фантазию,

Будто смерть себе рискует

Сделать эвтаназию...

 

Тихо небо засыпает,

А по небу кружится

Облаков немая стая,

Проливаясь в лужицы.

 

 

***

Слетит неспешно птица,

И время обновится

На маленький желток,

На летний лепесток.

 

И, замыкая цели,

Сквозя на сквозняках,

Зернистые апрели

Сгорят в моих руках…

 

И свет стоит, невидим,

И тьма стоит, светла.

Из стен небесных выйдя,

По сердцу ходит мгла,

 

И тоже замыкает

Просторов провода

С подобием зеркальным,

Сжигающим года.

 

А время обрастает

Чугунной чешуёй.

Летают птичьи стаи

Над пепельной землёй…

 

 

Свет стоит…

 

Свет стоит. Простору внемля,

Ты идёшь по бирюзе,

Сопрягая небо, Землю,

Отражённые в слезе.

 

Время пеплом на ладони

Рассыпается, лежит,

И бессмертие – бездонной

Речкой около бежит…

 

 

Мой сентябрь…

 

А что за окном?..

Осень крыльями машет.

И ржавые хлопья летят

В ничто, в никуда, в день пропащий вчерашний,

И капает солнечный яд.

Отравлены улицы, сны и деревья.

Былое седеет в висках…

 

Сентябрь – это город покинутый, древний.

Я – помню – себя в нём искал…

 

И капало солнце, и хлопья летели,

Сгорали во мне времена,

И город подобием звука свирели

Как будто струился в меня.

 

Струились вокзалы, сплетения улиц,

Дома, небеса, тополя…

Но – кто проживал в нём – уже не вернулись.

 

Отчаяньем пахла земля…