Поэтическая колонка

Максим Сентяков, Дмитрий Манаев, Сергей Филиппов, Юлий Стоцкий, Юрий Табачников, Сергей Тумаков

Максим СЕНТЯКОВ, г. Ижевск, Удмуртская Республика, Россия


Окончил Удмуртский Государственный университет по специальности «Юриспруденция». Создатель и руководитель творческого объединения Удмуртской Республики «Поэты Ртутного Века». Автор 4 книг стихов и малой прозы. В журнале «Северо-Муйские огни» публикуется впервые.


 


Витрины


 


Кажется, витрины стали ярче,


Впитали свет от солнечных идей,


И очень просто открывался ларчик,


Который твой и более ничей.


 


И  я сижу в машине, дожидаясь,


Вдыхая свет, как стёкла тех витрин,


Я тоже грел, но только я теряюсь,


Глоток впивая сонных грузных вин.


 


И как мне знать про эти расставанья,


Мы не были с тобою никогда,


И, словно луч, сходящий с расстоянья,


Я грею воды, хоть я сам вода.


 


Сидит и ждёт меха армейской шапки,


Когда придёт смеющийся герой,


Свой верный луч из солнечных охапок,


Горячий луч, вернувшийся домой.


 


Челнок


 


Несётся брошенным потоком


Чредой бездомных вечных вод,


Пережидать удары рока,


Упав в теченье, небосвод.


 


Такая синь ласкает лица,


Из сердца тянет свой лоскут,


Что лодки, словно стали спицы,


Взрезают волны и плывут.


 


На сих местах, средь топких далей,


Где ветер с водами – свояк,


Для тех, кто плыл – даёт медали,


Устав лететь и сбавив шаг.


 


Челнок по этим снам несётся,


Вдыхая воздух деревень,


Он спит на водах и проснётся,


Когда угаснет этот день.


 


Во тьме, средь вод глаза откроет,


Узрит небесный тонкий стан,


Что лаской волны успокоит,


На отдых встанет караван


 


Идей и дум, что как сиянье


С небес спадают мимо лжи,


Покоя страстное желанье:

На тёмных водах синь вяжи.

 


Дмитрий МАНАЕВ, г. Саратов


Родился 29 июля 1979 года в г. Саратов. В 1998 году окончил Саратовский авиационный техникум. Стихи пишет с 14 лет.


Постоянный участник областного фестиваля актуальной поэзии «Центр Весны». Автор 4 книг стихов и малой прозы.


В журнале «Северо-Муйские огни» публикуется впервые.


 


 


***


Закрывая глаза, каждый из нас
становится на секунду
лёгким недоразумением.
Темнота настигает, словно ответ
на половину вопросов.
Всегда – только наполовину.
Иллюминатор стиральной машины –
сможет ли он подсказать,
для чего белизна этих рук,
для чего невменяемость синего глаза,
для кого из разорванных в клочья
ещё расцветает тупая весна?
Вот бы знать на десяток шагов,
вот бы помнить о всех переделках –
не постараться,
не опуститься до пустоты,
а неминуемо быть
в каждом десятом углу.
Ловить мановением век
тьмы безразличной подарки.
Оставаться слегка в полутоне
секундным недоразумением
где-то по эту сторону,
небрежно и беспричинно
закрывая умершие глаза.


 


Три тени



Слепящее сознание
воюет свысока,
покуда неприкаянные
сны несёт река.


В безмерном отдалении
над тишью гробовой
три неприметных тени
становятся – судьбой.


И круглость дыр изведанных,
направленность дверей, –
что, в сущности, тебе до них?
Ведь Ты же тьмы черней!


В протяжности беспамятства,
стремителен, как ложь:
уходишь, возвращаешься
и вызываешь дрожь.


Но глянь, грядёт мгновение
целебной пустоты,
три неприметных тени:
Ничто, Никто и Ты.


 


Сергей ФИЛИППОВ, г. Москва

Родился 19 августа 1953 г. в Москве. В 1976 году окончил Московский институт химического машиностроения, инженер-механик. Член литературной студии «Вешняки».

 

 

***

Всё до мелочи знакомо                              

И обыденно весьма,

Сонных улочек истома,

Деревянные дома.

 

Те же запахи и краски,

Что и двадцать лет назад,

Жизнь без каждодневной встряски,      

Устоявшийся уклад.

 

Так всё вышло, так сложилось,

Тот же круг из тех же лиц,

Их природная сонливость

Непривычна для столиц.

 

Это свойство всех провинций,

Их всеобщего родства,

Где размеренность, как принцип

И как форма существа.

 

 

***

Часы мои не мной заведены,                

Стремительно бегут они куда-то.

Застигнуты врасплох бываем мы

Очередной не радующей датой.

 

Их мерный ход нельзя остановить,

Я знаю, что они не виноваты,

Но хочется неистово бранить

Холодную бесстрастность циферблата.

 

Часы мои торопятся, спешат,

Их стрелки, как судьба, неумолимы.

Неповторимы каждый жест и взгляд,

И молодость, увы, неповторима.

 

Часы мои очерчивают круг,

Определяя чёткие границы,

Под стрелок скрип и маятника стук,

Мои мгновенья таят по крупицам.

 

Часы мои заведены не мной,

Стремительно бегут они куда-то,

И может оказаться роковой

Любая цифра и любая дата.

 

 

***

Когда о самом сокровенном          

Сказать желаешь каждый раз,

Так трудно вырваться из плена

Дежурных и банальных фраз.

 

Дар красноречия – искусство,       

Но, мысль, конечно, не нова –

Когда преобладают чувства,

С трудом находятся слова.

 

И юноше при первой встрече,

И мужу зрелому не в срок

Влюбившемуся, косность речи

И робость, право, не в упрёк.    

 


Юлий СТОЦКИЙ,  г. Москва

Прозаик, публицист. Член Союза журналистов Москвы.

Член Международного сообщества писательских союзов. Заслуженный деятель телеискусств ток-шоу России, бронзовый призёр 2011 года Всеевропейского конкурса русской прозы.

 

Записки на полях гороскопа


 


Два окна.                                                     


Ночь длинна.


 


Лев-Овен, как будто играя,


Шутя, положил на Весы


Кусочки забытого Рая.


 


И зачем я купил гороскоп?


А второй мне зачем подарили?


Море бреда пронзил перископ,


Море бреда у берега гнили.



И не встанет Луна в энный час.


Солнце светит и людям, и гадам.


Вопль судьбы превращён в парафраз


И командует странным парадом.



Не спеши исчезать навсегда,


Гороскоп, дай прочесть предсказанье!!!


Застывает в каналах вода.


Телефон битый час уже занят…



О, прости, разлюбезный Восток,


Что на Западе всходит светило…


Взвесив боль, как всегда, на глазок,


Дробь копыт мостовую мостила,


Всё, что грело – всё прочь уносило...


 


1998


 


 


Восход луны



Луна бессильно наблюдает


Ночной бурлящий непокой.


И совесть наша не скрывает,
Что мы боимся быть собой.
Уж навсегда отрыта Троя,


Обратный невозможен ход…


И вместо тихого покоя


Мы все, наверное, хотели –
Чуть-чуть из строя,


         чуть вперёд.
И не увидеть знаки света?
Лишь тень ложится на плечо.
Украдкой радует нас лето,
Но не поставит нам зачёт.
…Мы все, наверное, хотели
и парк, и старые качели…


 


2013


 


Юрий ТАБАЧНИКОВ, г. Ариэль, Израиль

Член Израильского отделения международной актёрской ассоциации ЭМИ, драматург.

 


 


***


Снова во мне звучит


полузабытый вальс.
Он, вопреки годам,


снова встречает нас.
Вихри седых невзгод,


в нас оставляя след,
В юность опять вернут


 тропкой ушедших лет.
Словно в плену душа


документальных лент.
Горе бы нам забыть,


только забвения нет.
Кадры войны идут,


серо-бесцветный фон.
Осколком пробит, лежит


раненый патефон.
В нас этот вальс звучал


в гетто и лагерях.
И выживать помогал


в смертных судьбы когтях.
Так же, как мы, горел


и подымал на дот.
Кто там однажды был,


тот и без слов поймёт.
Пусть он всегда живёт,


не умолкая в нас.
Светлый и молодой,


не  убиенный вальс.
Будет всегда звучать, и


мода тут ни при чём.
Жизни бессмертный код,


видно, заложен в нём.


 


 


***


Кто сказал, что героев давно уже нет?
Уверяю вас, в это не верьте.
Они там, где есть зло, они там – где навет,


Возникают преградою смерти.
И не знаешь, порой, вот он рядом с тобой.
Ничего в нём геройского нет.
Но когда нависает беда – первым в бой,
Без сомнений уходит в рассвет.
Там, в рассвете, где грозы гремят поутру.
Зарождается солнце лучами.
Там герои стоят, чтобы мрачная  тень
Не нависла однажды над нами.
Нет – не трусы, но часто не знаем, как быть.
Мы – обычные, мы незаметны.
Но случится беда, – нас не надо будить,
Мы уходим в туман предрассветный.
Сколько нас вот таких, незаметных.


 


Сергей ТУМАКОВ, г. Усть-Кут, Иркутская обл.


Член литературного клуба «Причал».


В журнале «Северо-Муйские огни» публикуется впервые.


 


 


***


Как жить, не знаю,


А тем боле почивать.


Но числа в календарике, как зуммер.


Оп! День рожденья, слава тебе, мать!


Знать, нынче я пока не умер.


 


 


***


Не художник, но портрет


Про себя бы написал:


Касса, где билетов нет,


И совсем пустой вокзал.


 


 


Аллюр


 


Я был обманут, маленьким не знал:


В конце туннеля света вовсе нет,


А ждёт нас переполненный вокзал,


Где каждый платит сам за свой билет.


 


Остерегусь теперь седлать коня,


Пускай его копыта отдохнут.


Мудрее утро вечера и дня,


Да снова мысли в ночь меня несут


 


Аллюром, сумасшедшим табуном,


Вздымая в пене потные бока.


Не помнят, оголтелые, о том,


Что нет там… никакого далека…


 


 

***

Жить хотите? Не неволим.

И в подарок вам пиджак,

А на вырост – счастья с горем

По карманам и пятак.


 

Приходите, выживайте!

Не жалейте, не убудет.

В кружке с пивом пена с краю.

Это люди, просто люди…

 


 


***


Про протоптанной тропе


Не пройти вперёд, чтоб тело,


Ладно сшито по тебе,


Не жирело, не толстело.


 


Задарма бы в закрома


(Больше в жизни нет желаний).


Там в меню – комбикорма


Из похвал и наказаний.


 


 


***


Ни при чём здесь колдуны!


Песни звонки да лихи


Раскололи колуны


Не на щепки – на стихи.

К списку номеров журнала «Северо-Муйские огни» | К содержанию номера