Сергей Аторин

По трудной дороге


* * *
Пролетали деньки, как с деревьев листки осенью.
Незаметно минутки ссыпались, как с пальцев песок.
В пряди русых волос повплетала мне жизнь проседи,
И легла вдруг на сердце печаль, словно ствол на висок!
Мало-мало успел. Где-то был, что-то спел — трезвый ли?
Я не помню всего, да и надо ли всё вспоминать?
Как любил, чего ждал, кого бил, а где мне врезали,
Что порой находил, и кого мне пришлось потерять.

Колесо обозрения в парке скрипит старое,
И кассира уж нет, что билеты тогда продавал.
Мы хорошею были, скорее всего, парою.
Я по этим дорожкам с тобой беззаботно гулял.
Много нового здесь, но деревья стоят те же все.
Только, кажется, стали чуть выше, а может, мудрей.
И на лавочках крашеных парочки вновь нежатся,
Притаившись в тени ароматных аллей!


* * *
По трудной дороге мне не с кем идти —
Остались попутчики на переправе,
Столпившись над картой иного пути,
И мне говорят: «Ты судить нас не вправе».
Из пыльных архивов маршрут извлекли
Стерильным пинцетом, как пулю из тела.
Со скальпеля капли под ноги стекли,
Чернилами став, штрих-пунктиром несмелым —
Несмелым, неясным в иных плоскостях,
Где правда считается за аморальность.
Здесь строить привычно на чьих-то костях,
А день твоей смерти — простая формальность.

К списку номеров журнала «ДЕНЬ И НОЧЬ» | К содержанию номера