Предначертано всё

ПРЕДНАЧЕРТАНО ВСЕ

Ничего нет случайного в мире.

Нет случайных людей на пути.

Просто так не появится чирей

И не звякнут монеты в горсти.

Все невзгоды, печали-кручины

Или птица удачи в руках –

Это следствие некой причины,

След которой затерян в веках.

Это высший закон воздаянья,

Не сравнимый с законом земным.

Он смягчается от покаянья,

Жгучих слез и признанья вины.

Не бывает событий случайных,

Каждый вдох наш просчитан и шаг.

Предначертано все изначально

В книге судеб людских в Небесах.

СВОБОДЫ ХОЧЕТСЯ ДУШЕ         

Душа стандартов не приемлет.

Ей тесно в рамках и клише.

Она лишь чутко Небу внемлет –

 Свободы хочется душе.

 Ах, как ей хочется на волю!

 Об этом все ее мечты.

 И я душе своей позволю

 Достичь желанной высоты.

 Пускай свободно, без усилья

 Торит по небу звездный путь.

 Ведь ей даны для взлета крылья,

 Осталось двери распахнуть.

 Открою дверь и все окошки,

 Скажу – счастливого пути!

 По лунной сказочной дорожке,

 Душа моя, лети, лети…

 У РОССИИ ЕСТЬ ДРУЗЬЯ  

 На плечи давит крест судьбы.

 Россия терпит, но не гнется

 И без стоической борьбы

 Врагам на милость не сдается.

 У нас нелегкая стезя,

 Не очень гладкая дорога,

 Но у России есть друзья

И покровители от Бога.

Войска небесных светлых сил

Помогут ей в неравных битвах.

Мечом – Архангел Михаил

И Матерь Божия – молитвой.

К тому же дух у нас силен,

И он с годами все крепчает,

И, без сомненья, скоро он

Россию славой увенчает.

МЫ – ТВОРЦЫ        

Мы – дети Бога, значит, мы – творцы,

Ведь каждый наделен частицей света.

Пленяют слух певицы и певцы,

И искрой Божьей делятся поэты.

И не наводят тени на плетень,

А «жгут сердца», не мудрствуя лукаво,

И воспевают каждый новый день,

Земле родной поют хвалу и славу.

Да можно ль не воспеть ее в цвету

Иль в белоснежном зимнем

одеянье?!

Поэт – он тонко видит красоту,

Вселенной всей он чувствует дыханье.

Творит художник маслом

на холсте,

Иль, может быть, рисует акварелью.

Во всей своей душевной полноте

Шедевры создает не от безделья.

Им движет некий творческий подъем,

С натуры пишет рощи, горы, реки…

На миг слились в единый окоем

Творения Творца и человека.

ГОДЫ ЛЕТЯТ      

Годы летят, я почти не жалею о них

И не грущу. Ну а если грущу,

то не слишком.

Жизнь на земле по космическим меркам – как миг,

Словно звезды угасающей яркая вспышка.

Главное то, что оставлю я

после себя –

Сад плодоносный, пустырь ли, поросший бурьяном…

Мне бы прожить, всех прощая

и сердцем любя,

Но нелегко жить в миру

без грехов и изъянов.

Годы меж тем облетают осенней листвой.

Ветром гонимые, кружат

в каком-то угаре.

Словно во сне вижу я этот пляс огневой…

Ворох листвы догорает

в багряном пожаре.

Жалко ли мне, что десятки мной прожитых лет

Ветер шальной в неизвестные дали уносит?

Грустно ли мне? Я правдиво

отвечу, что нет.

Сад мой цветет и уже много лет плодоносит.