Пародии

все не поэты и где взять настоящих
одни далече другие сыграли в ящик
пристрелили каддафи и отправился к богу мандела
а о крыме ни слова это не ваше дело
где там сгущенка и завтрак туриста тушенка
мебель держала прочно обычная шпонка
наш паровоз летел снова в руках винтовка
и никому не нужна эта гребаная рифмовка

у меня рабочий взгляд
каждый это говорит
у меня седьмой разряд
да и тот еще тариф
и стихи мои не жуть
а когда несу в печать
то в журналах не беруть
почему-то не хотять

Вышел Дмитрий Донской на поле —
только мысли все о футболе:
В «Спартаке» бы тренера на кол,
вот бы с ним он тогда побалакал.
Еле бегают, елки-моталки,
словно ночью дрались на Калке.
Разберусь, коли всех поймаю —
а пока надаю-ка Мамаю…

Нас мало: мы шайка и лейка,
свой текст мы рихтуем и гнем,
быть может, цена нам копейка,
но трогать не вздумай, не смей-ка —
критическим выжжем огнем.

Хоть ищем свой почерк годами,
его отыскать не дано,
а сгинем в трагической драме:
ведь нас с молотком и гвоздями
читатели ищут давно.

В окно глазею по привычке:
собаки лазят по кустам,
там на ветвях стрекочут птички,
читатели гуляют там,
мне благодарные немножко,
что лирики угас запал,
что целый день глядел в окошко
и ничего не написал.

мысля шла мимо но попалась
в мозгу сверкнула а затем
строка внезапно написалась
и сразу не понять зачем
потом редактор смотрит тупо
и думает не знаешь что
а думать много это глупо
когда оно произошло