АНТОЛОГИЯ РУССКОЙ ОЗЁРНОЙ ПОЭТИЧЕСКОЙ ШКОЛЫ СКАЧАТЬ

Борис Кутенков

Бьётся пламя рыбацкое в темени. Стихотворения

***


бьётся пламя рыбацкое в темени
дым библейский по небу бежит
тлеет ларчик с чужими потерями
много тайн и секретов чужих
розовеет бумажная стопочка
кто-то нас материт из окна
два моих близнецовых пособничка
молча курят со мной у огня
мы ночами на почте у пристани
безнаказанно письма крадём
всё что кем-то любовно написано
посылаем спокойно в костер
вот конверт с ослепительным почерком
вот открыточка с майнцем ночным
всем огонь беспорядочно потчуем
нехорошее дело творим
кто-то ждёт но не будет отправлено
только зря почтовая трубит
догорайте печали и радости
сотни просьб откровений обид
день проходит не зря и по-честному
чья-то с миром нарушена связь
и менты замирают в почтении
сами вечным огнём становясь
умоляет один:
подожгите мою биографию
я сполна нагрешил мне сгореть бы за то
знак на мне осторожно окрашено
можешь сесть но не злись если что

а другой говорит:
пусть поярче горит покрасивше горит
вот когда допылает к рассвету
то-то счастье чертям всё потонет в дыму
то-то писем никто не пришлёт никому
уж тогда мы одержим победу
уж тогда-то мы разгуляемся!
уж тогда-то мы набалуемся!


 


***


 


Памяти Бориса Рыжего




Я ещё подпаду под твою интонацию, мелос,
как с дождливого поезда — прыг — позади города:
все банальности, кровь-нелюбовь переплавлю за смелость
умереть сумасшедшим всегда и весёлым всегда.
Как хотелось, чтоб музыка суицидальная,
как по зёрнышку — тропочка хрестоматийная,
интонация нервная, исповедальная,
как по насыпи — девочка полудебильная.
Всяк попутчик — запечный сверчок для темнеющей речи:
только топливо. Дробные стуки о край стаканА.
Позади остаётся страна: всё далече, далече.
Всё скучает она, всё кого-то ревнует она.
А о ком, а о ком — знает память голодная,
от беды и ума совершенно свободная:
шаг налево — откроет Америку,
шаг направо — устроит истерику.
— Ничего, успокойся, — шепчу, — это насыпь, открытая рана,
я под ней умираю во рву, но губами лежу-шевелю,
повторяю два слова, журча, как вода из-под крана:
умер, умер, люблю, — тишина, — умер. Умер. Люблю.

К списку номеров журнала «ЛИТЕРА» | К содержанию номера