Главная | Журналы | Персоналии | Книги | Медиа | Проект АРЕаЛ | ГЕОЛОГИЯ | Только для своих | Спонсоры | ПОМОЧЬ МЕГАЛИТУ |
Центр |
Марк ХаритоновОб авторе: Родился 31 августа 1937 г. в Житомире в семье служащих. В 1960... >>> |
Исроэл НекрасовОб авторе: ... >>> |
Марчетт ЧьютОб авторе: Американская писательница Марчетт (Гейлорд) Чьют родилась в городке Уэйзата, в... >>> |
РегионыЦентрРоссияАбаканАнадырьАрхангельскАстраханьБарнаулБелгородБлаговещенскВладивостокВладикавказВладимирВолгоградВологдаВоронежЕкатеринбургИжевскИркутскКазаньКалининградКалугаКемеровоКраснодарКрасноярскКурганКурскЛенинградская областьЛипецкМоскваМосковская областьНарьян-МарНижний НовгородНовосибирскОмскОрелОренбургПензаПермьПетрозаводскПетропавловск-КамчатскийПсковРостов-на-ДонуРязаньСамараСанкт-ПетербургСаратовТверьТулаУфаХабаровскЧебоксарыЧелябинскЯрославльЗападная ЕвропаАвстрияАлбанияБельгияБолгарияБосния и ГерцеговинаГерманияИзраильИрландияИспанияНорвегияПольшаРумынияСловенияФинляндияКавказАзербайджанАрменияГрузияАзиатско-Тихоокеанский регионАзиатско-Тихоокеанский регионАфрикаАфрикаВосточная ЕвропаБеларусьМолдоваУкраинаСеверная АмерикаКанадаСШАЦентральная АзияКиргизстанУзбекистанСтраны БалтииЛатвияЛитваЭстония |
Евгения БильченкоCalling. СтихиCALLING Я привыкла к собакам. К прохожим случайным. К отдаленному гулу чужих городов. Я привыкла к тому, Что меня не встречают, Не снимают, целуя, с ночных поездов. Я привыкла к прорехам джинсового сари, Будто к скифской руке – безошибочный лук. Я привыкла, что нет у меня Импресарио. Покровителей. Кормчих. Защитников. Слуг. «Я сама» – это даже бывает прикольно: Не приходится верить. Кокетничать. Лгать. По славянскому небу Летит колокольня И роняет ромашки В болотную гать. Вот опять облака Мне воронами машут, Обещая приют, Открывая оплот. Я букет соберу Светлооких ромашек И найду этот лотос В тумане болот. И подставит Земля Черноморские груди Под Волошинский дождь В запредельном Крыму. Я привыкла к богам, понимаешь? – Не к людям! И поэтому так удивляюсь всему. Ты плеча не тяни, Если намертво влипла: Так, наверно, архангелы сходят с ума. А когда позовут меня Липольц и Липа, – Ты за мной не ходи: Там – темно. Я сама. МОЕМУ ГОРОДУ Шоколадом лечить печаль – И смеяться в лицо прохожим. Марина Цветаева Я преследовал жизнь, обожая её и кляня, Но на ваших весах я, как воздух, ни грамма не весил. А когда я умру, я всего лишь прошу, чтоб меня Закопали на кладбище в старой еврейской Одессе. Здесь с имперских высот голубеет плебейская даль: Закипает причал в карнавале портовых эмоций. И пускай на «Сальери» изысканный «Пале Рояль» Заменили, – но Городу всё-таки грезится Моцарт. Эти дворики… Это бельё от окна до окна. Эти бабушки Духа в нетленных своих коммуналках… Я влюблялся во многих, кто был лишь подобием сна: Я умею теперь просыпаться, чтоб было не жалко. Здесь не надо: умнеть, медитировать, мерить, рубить. Здесь не надо: автобусов ждать на ветру и морозе. Здесь запрос – на такси, Где на заднем сиденье любить – Это норма, как нормой считается торг на Привозе. Пусть летят мои годы-уроды в загробную глушь, Пусть в финале пути не меня ожидает барака… Если правы вы, йоги, что есть воплощение душ, – Я хотел бы очнуться бездомной приморской собакой. Чтобы с мёртвым Поэтом с вокзала встречать поезда И сидеть в погребках, дегустируя винные яства. И пока Ланжерону последняя светит звезда, Спи спокойно, Одесса. Не верь им. Я буду смеяться. ПОВЕСТЬ ПРО ЛЕТОВА И БРОДСКОГО Столица упрямо пряталась в хрущовки свои уродские И стаи вороньей нежности гнала по дворам вокруг; Мы тоже крутили Летова, мы тоже читали Бродского: Хотелось сказать столь многое, Столь многое, милый друг! И небо – как души, серое, – тащилось за нами следом и Навязчиво оглашало о грядущей за ним зиме… Мы снова читали Бродского, мы снова крутили Летова: Ведь каждый из нас – Егорушка с Иосифом на уме. А знаешь ли, всё прощается: стихи и грехи для галочки, И галки по закоулкам, где чекушка равна нулю; И эти смешные проводы, и эти в колёсах палочки; И даже тот факт, что я тебя сильнее, чем ты, люблю. Ты в прошлом был красным воином, а я – инфантильным юнкером, И, может быть, мы в гражданскую вопили друг другу: «Пли!» Теперь я сижу в реалити, в контакте с ночным компьютером, – И плед без тебя мерещится участком сырой земли. Окно тарахтит на форточке, как пальцы на дверцах поезда, И вечным Христовым отчимом летит эмигрант на юг: Ромео с Джульеттой – вымысел: действительны – только повести, И больше сказать им нечего… Всё сказано, милый друг. ПЕСЕНКА Уж и нрав у меня спокойный! Уж и очи мои ясны! Отпусти-ка меня, конвойный, Прогуляться до той сосны! Марина Цветаева Дом твой – праведен, mon ami, Но тебе ведь известно, да? – Сколько волка ты ни корми, Смотрит, знаешь подлец куда. У поэта судьба – вокзал: Въезд да выезд без вех и виз. Джим на лапу мне счастья дал (Джим меня же потом загрыз). А на небушке – восемь звезд. Десять туч – и одно окно… Отпусти меня в полный рост Босиком на морское дно! За дождями придут снега, И начну я, пугая мглу, У семейного очага Тварью загнанной выть в углу. Не найти на меня креста. Не найти на меня кнута. Что ни полное – пустота. Что ни полое – полнота. Спины стада желают вожж. Рёбра стаи желают битв. Мой любимый индийский вождь Промахнулся… И был убит. Толку, значит, скрипеть дверьми, Трясь об кошку, чей хвост облез? Отпусти меня, mon ami, В мой последний Норвежский лес! ПОДРАЖАНИЕ ПОСТМОДЕРНУ В эпоху, когда самым крупным любовным подвигом Считается «лайк», А на вопрос об Истине Бытия мне отвечают: – Что-то не так, – Вы знаете, очень хочется Язык Пушкина сменить на собачий лай, Прекратить сочинять стихи И, тем более, Выкладывать их в «контакт». В эпоху средневековой иллюзии хуторянства И виртуальной мании всемогущества, Когда «ава» (с подтекстом «Ave») Заменяет щеку живую, – Я с удовольствием распродала бы свое имущество И уехала б во все города сразу, – Просто, чтоб доказать, что они существуют. В эпоху «anything goes», «интертекстов», «симуляции» и т.п., Когда, по мнению Бодрийяра, «всякое зло – отбелено», Единственное, что осталось, – Это сидеть с проводницей в её купе, Пить водку, ругать «козлов» и слушать Арбенину. В эпоху, когда ни то что Бакст или Босх, Неподвластные ходу времени, – Даже Ты не способен управиться с кистью, Предпочитая киснуть… Какая-то козочка верит, что она – Бог, И ее сакральное: «Kiss me» – Звучит, как Слово перед Творением. К списку номеров журнала «ЮЖНОЕ СИЯНИЕ» | К содержанию номера |
ГолосованиеПортал "Мегалит" приглашает вас выбрать автора месяца из поэтической серии "Только для своих", изданных в феврале 2016 года. С книгами и авторами серии вы можете ознакомиться в разделе "Книги" или в спецразделе "Только для своих (см. меню на любой странице портала)ЖурналыЕВРОПЕЙСКАЯ СЛОВЕСНОСТЬЕВРЕЙСКАЯ СТАРИНАЗДЕСЬЛитСредаЗаметки по еврейской историиСемь искусствЛиФФтДАЛЬНИЙ ВОСТОККОВЧЕГОСОБНЯКМОСТЫМЕНЕСТРЕЛЬПриокские зориВИТРАЖИДОНСЕВЕРДРУГОЕ ПОЛУШАРИЕЛИТЕРАЧЕЛОВЕК НА ЗЕМЛЕЮЖНЫЙ УРАЛИЛЬЯБАЛТИКА-КалининградСеверо-Муйские огниНОВЫЙ СВЕТАРГАМАК-ТатарстанСлова, слова, словаЗАРУБЕЖНЫЕ ЗАДВОРКИНАЧАЛОКАЗАНСКИЙ АЛЬМАНАХПять стихийЗАРУБЕЖНЫЕ ЗАПИСКИСлово-WordГВИДЕОНКольцо АИНФОРМПРОСТРАНСТВОЭМИГРАНТСКАЯ ЛИРАСорокопут [Lanius Excubitor]ДЕНЬ ПОЭЗИИЖурнал ПОэтовСТЕРЖЕНЬГРАФИТБЕЛЫЙ ВОРОНИНЫЕ БЕРЕГА VIERAAT RANNATНАШЕ ПОКОЛЕНИЕЮЖНОЕ СИЯНИЕЛитературный ИерусалимУРАЛРУССКАЯ ЖИЗНЬДЕТИ РАФУТУРУМ АРТЧЕРНОВИКЗАПАСНИКЗИНЗИВЕРБЕЛЬСКИЕ ПРОСТОРЫЛИКБЕЗВАСИЛИСКДЕНЬ И НОЧЬНОВАЯ РЕАЛЬНОСТЬЖурналы, публикация которых на сайте прекращена:ДЕРИБАСОВСКАЯ - РИШЕЛЬЕВСКАЯТело ПоэзииСВОЙ ВАРИАНТБАШНЯ22ВОЛОГОДСКАЯ ЛИТЕРАТУРААРТ-ШУМЛИТЕРА_DNEPRТРАМВАЙЫшшо ОдынПРЕМИЯ ПЗНАКИ11:33УРАЛ-ТРАНЗИТАЛЬТЕРНАЦИЯ |