Никита Брагин
Удары сердца между строк. Стихотворения
***
Дыханье Берингова моря
касается лица и вскоре
слезами по щекам течёт…
Июль, а снега по колено,
и холод синевой по венам,
но сердцу горячо.
Так горячо, что даже больно,
как будто на излом стекольный
ты наступил босой ногой,
и кровь со льдом, и соль со снегом
плывут в распахнутое небо
сквозь пепел и покой…
Тяжёлых туч седая пена
и тундры мамонтово сено,
моя Чукотка, край земной, –
такое дальнее… такое
любимое, совсем родное
прощается со мной.
***
Во сне заплачешь, бедный и влюблённый,
от холода и жалости дрожа,
а ветхий сумрак, солнцем опалённый,
бежит и тает… Как свежа душа, –
она глядит доверчиво и прямо,
запоминая светы и цветы,
и чуть робеет, как у двери храма
в предчувствии любви и красоты,
и, ожиданием переполняя
всю суть свою, до края и вдвойне,
внезапно просыпается, больная,
саму себя забывшая во сне…
Где явь? Где сон? И кто ты в самом деле?
Добыча для суккубов и сирен?
Гомункул, похороненный в постели?
Денницей обронённый соверен?
Ответов нет. Флюиды и фантомы
колышутся, и тишина темна.
А ты, душа, стоишь у двери дома,
роняя на порог изнанку сна…
Русский гобелен
Тихо льётся печаль
серым шёлком дождя за рекою,
и горит пастораль
златотканых берёз на заре;
лёгкий купол собора
сияет лучами покоя;
у далёкого бора
уснули луга в серебре.
Потемнели цветы,
помутнели и выцвели краски,
золотые листы
опадают и гаснут вокруг;
лишь людей силуэты
и лиц полустёртые маски
проступают, согреты
прощальным касанием рук.
Впереди – тишина.
Холодеющий ветер заката
допивает до дна
догорающий пурпур вина;
на поникших берёзах,
на гальке речных перекатов
серебристые слёзы –
осенней росы седина.
***
Солнышко мутовки на сосновом спиле
светом прорастает из ушедшей были.
Чем седее брёвна, чем древней венец,
тем светлее золото годовых колец.
Так и мы с тобою сквозь лета и зимы
прорастём любовью, прорастём любимым.
Смолкой золотою в солнечном бору,
для тебя заплачу я, и с тобой умру.
***
Отлогий праздничный поток
осеннего заката,
удары сердца между строк –
летучее стаккато…
В зарю и радость погружён,
ещё не тронут болью,
встречаю бархатный сезон,
фламандское застолье.
Здесь каждый день как сочный плод
румян и полновесен,
здесь полноцветие красот
и полнозвучность песен;
любовь играет сединой
как ветер спелой нивой,
а молодость всегда со мной –
ей без меня тоскливо!