Живая мишень. Стихотворения

Стихи женатого мужчины

Жена моя! Ты помнишь, между нами
Летал Амур?.. И не во вред здоровью
Коньяк тогда ещё не пах клопами,
А море пахло йодом и любовью...
И мы с тобой, не ведая вины,
Помимо воли были влюблены.
Прикинь, с тобой мы вместе сколько лет?
Нет моря рядом, и здоровья нет...
А про коньяк вчера, над рюмкой хмур:
— Клопами пахнет! — мне сказал Амур...



* * *
— В двадцатом веке мода на чертей
Закончилась...
А нынче, в двадцать первом,
На ангелов, представьте, началась!
То тут, то там слышнее шелест крыльев,
Виднее тени их,— сказал поэт,—
И ангелам альтернативы нет!


Верлибр
Вновь безграмотные поэтессы
Демонстрируют: кто безграмотней,
У кого больше ошибок?

Всё — как слышится,
Так и пишется.
Мысль и чувство необязательны...

Покурив,
Помолчав с умным видом,
Пьют вино, начинают читать нараспев...


* * *
Я окунаюсь в море Чёрное —
И белые стихи пишу.

Я окунаюсь в море Белое —
И радуюсь карандашу,
Который, страсть и ум ценя,
Рассказы пишет за меня...


* * *
Возле речки с утра,
Ошалев от жары,
Отлетев от костра,
Нас едят комары...

Чтоб убить комара —
Нужно бить по себе...

Что ж, вперёд и ура! —
До победы в борьбе!


Стихи про Зелёного змея


1.
И глянул на меня Зелёный змей,
И попросил — нет, приказал:
— Налей!
Сегодня мы должны с тобой напиться... —

И спиртом осветило наши лица,
И солнце
До конца ночей и дней
Погасло вдруг
Над родиной моей...


2.
Я вчера напился допьяна —
И стакан передо мною встал
Как большой магический кристалл —
Так, что стала жизни суть видна...

Встрепенулся я в избытке сил,
Взял стакан — и вдребезги разбил...


3.
У поэта болит
Сердце
В поисках ритма.
За него говорит
Диссонансная рифма...

Сбой за сбоем — опять,
Слог то краток, то долог...
И не может понять
Ничего кардиолог...


4.
Дни художника — нехитры:
Холст закончен — песни пой!
От палитры до поллитры
Шаг — и радостный запой...


5.
Похмельные лица.
Как сердце стучится!
Стекает вино по усам...

Россия — больница,
Где каждому снится:
«Больной, излечи себя сам!»


Эпитафия
Как будто не было поэта!
Увы, на подвиги готов,
Он не дожил до Интернета
И не оставил в нём следов...

Считая подвигом скандал,
Он даже книжки не издал!


* * *
О, кладбище поэтов — Интернет,
Люблю твой предвечерний вечный свет!

И продвигаясь, вижу как в тумане:
Здесь Бродский спит, там спит Авалиани...

Ахматовой, Цветаевой цветы
Среди крестов — и память, и мечты...


* * *
Прости меня, Боже полночных светил,
За то, что я силу свою раздарил
И в полдень
Ни другу уже, ни врагу
Светить так, как раньше светил, не могу...

Бреду, спотыкаясь на каждом шагу,
За теми, кто песни поёт на бегу...


* * *
Отпусти! Сам себя отпусти!
Всё, что рядом,— пойми и прости.
А что в сердце — с собою возьми,
Чтоб сгодилось потом меж людьми...
Пропадёшь ни за грош, ложь любя,
Если сам не отпустишь себя!


* * *
Пускай душа витает в облаках,
А тело воскресает в киноленте,
И вновь поёт поэзия в стихах,
Как муза — в музыкальном инструменте...


* * *
Он желает быть живой мишенью,
Примеряет лавровый венец...

Он стремится к саморазрушенью
И его достигнет наконец.
Где, увы, друзья среди подруг
Тем же самым заняты вокруг...


Душа
Дряхлеет немощное тело,
Душа не спит над дневниками,
А в них кладбищенская тема,
Увы, всё чаще возникает...
И всё, что хочет стать стихами,
Ты рвёшь дрожащими руками...
И жжёшь... Глаза в слезах уже...
Всплакнул — и легче на душе.


* * *
— Позади — покоренье Парижа...
Позади — покоренье Москвы...
Горизонт всё острее, всё ближе,
Даль за далью привычней, увы...
К сожаленью,— вздыхает поэт,—
Ничего невозможного нет!


* * *
Мне сегодня
Всё на удивленье:
Муравьи летают и жуки...
Бабочки кружатся в отдаленье...
Пчёл гуденье около реки...
Трепетанье радужных стрекоз...
Облаков скольженье меж берёз...


* * *
Жизнь превращается в театр,
Где нет игры, а всё взаправду...

И всё ж, печален или рад,
Всё меньше верю я театру,
Куда, увы, на склоне дня
Нет контрамарки для меня...



В провинции


1.
А в провинции — как прежде:
Всюду горе — от ума.
Здесь — убогие коттеджи,
Там — убогие дома.
И до Бога от порога
Та ж безбожная дорога...


2.
Все вокруг
Недовольны собой,
И тобой, и страной, и судьбой...

Ты пытаешься им возразить —
Недовольство притормозить,
Но в застолье
От смеха до слёз
Нет вокруг недовольных всерьёз...


3.
Все, кто может,
Боже мой,
Пусть живут и пусть плодятся!

Я ж,
Пока ещё живой
И способен удивляться,
Изумляюсь:
Для чего
Это — «всё из ничего»?


* * *
Из телевизора — глаза.
Из телефона — голоса...
Из чайника — горячий чай...
А из души моей — печаль.


* * *
Пиит! Толпе зимой и летом
Стихи читая там и тут,
Не называй себя поэтом!
Пускай другие назовут.