Что наше в мире. Стихотворения

Нет возраста, нет времени для скуки,

Для праздности или пустых надежд.

Поют. Их потрудившиеся руки

Видны из-под сценических одежд.

Их души, как морщины их, красивы.

Их голоса ещё не отцвели.

Пенсионеры ядерной России

Поют о тёплом запахе земли,

О роще, по-весеннему зелёной,

Где в плен возьмёт нас в мае соловей,

И о любви, разлукой опалённой, –

Возможно книжной, может быть своей.

Век золотой давно освоен ими:

Романтики, Языков, «Ночь светла».

И властен век серебряный над ними:

В нём погребальные колокола

Цветаевой по франтам-генералам –

Кровавый след в любой живой душе.

Романс ассоциируется с алым –

В нём кровь и страсть – не первый век уже.

Квартет поёт. Зал трепетно внимает.

Допели. Зал взорвался и затих.

И почему целуют руки их

Немолодые, каждый понимает.

***

От сна осоловевшими глазами
Ребёнок смотрит: что за чудеса!
Чужая тётя. А бежалось к маме
Из спальни – просыпаться полчаса.

Но «мамичка» землёю для Антея
Насытит силой, и уже в авто
Несётся парень, снова розовея,
Руля по полу ножками: топ-топ.
И любопытным маленьким вихрёнком
Туда, сюда, опять туда-сюда...
Соскучишься ли с этаким ребёнком?!
Да у него и речи – не вода:
Вот папа травку не стрижёт, а косит,
Вот удочку для рыбки достаёт.

Вот мама выразительно заносит
Свой взгляд над ним: не смотрит, а поёт.
Вот сам Захар «уснул» и дышит тихо, 
А книжки смотрят с полок так и сяк.
И плюшевый к дверям ложится Тигра,
Чтобы дитя не испугал сквозняк.

Художник Шура Журавлёва

Надеюсь, прав ничьих я не нарушу,

Пытаясь, заикаясь, рассказать,

Как вечной девочки вам смотрят в душу

Внимательные чёрные глаза.

Сама – тонкоголосая пичужка

И вёснами цветные видит сны.

Не знаю, есть ли у неё подружка,

Но уличные псы укрощены

Не яркими штанами с карманами,

Не малостью размеров вширь и ввысь,

А тем, как в ней – спасибо папе-маме –

Земля и воля радостно сплелись.

Живёт как дышит. Дышит кислородом

На даче, складной, словно теремок,

И изредка является народу

На выставках, свободных, как лубок.

На брошенных старух её мы взглядом

Посмотрим – и захлёстывает стыд.

Как много их! Как близко они, рядом!

Как смехотворен лучший их «прикид»!

И боль в глазах. Её вместить на свете

Найдётся разве чёрная дыра.

Их ими же взлелеянные дети

Как побирушек гонят со двора.

Их ревматизмом скрюченные руки

Мы взглядами погладим, как свои.

И чуткие, как черти, соловьи

Свистят над ними вовсе не от скуки.

Что наше в мире? Боль и красота.

Солдат в земле, под пяткой подорожник,

Да вечные, как вечны три кита,

Два лекаря – природа и художник.