И очертанья «Фауста» вдали. Стихотворения

*   *   *

А мы читали в романе – Иван Карамазов

В беседе с чёртом истины не открыл.

Но холодок пробежит от этих рассказов,

А чёрта уже как не было – был да сплыл.

Что еще человечеству поблазнится –

Сказки о коммунизме, всемирный ли халифат...

Может, история вправду нам только снится,

Может, и чёрт в соблазне не виноват?

Может, на самом деле всё очень просто,

Страшные сны не сбудутся никогда.

Может, проснуться всё еще нам не поздно?

Вот и проснемся, увидим – пришла беда.

ВЫ ГОВОРИТЕ...

Вы говорите, что впустую

Я тратил жизнь, но между тем

Я понял истину простую

И не открытую никем,

Что от рожденья до кончины

От нас останется тире

Меж датами, и нет причины

Искать следы в календаре

От жизни спешной, безобразной,

Счастливой, неудачной... Да,

Непредсказуемой и разной,

По слову – горе не беда.

Да, только то и остается

Не на земле, на небесах,

Что нашим словом отзовется,

Как часовые на часах

Между собакою и волком

В непроницаемой ночи –

Слова, построенные с толком...

А дальше... Дальше – промолчи.

ОТ ОКРАИН

Тревожный сон городских окраин

Не стоит попусту нарушать.

Туман предутренний тут хозяин,

Но всё ж крадется и он, как тать,

Неслышно всё обнимая разом –

Дома, заборы, разрыв-траву...

Земля пустынна, и с каждым часом

Труднее вспомнить, зачем живу.

От тех окраин шагни, и тут же

Насквозь вселенная вся видна,

И свет далекой звезды не хуже,

Чем слабый свет моего окна.

ВМЕСТО ЭККЛЕЗИАСТА

Камень падает со скалы, и снова падает камень,

И скала становится ниже, покуда

Не исчезнет совсем, станет россыпью неживою

В молчаливой каменной пустыне.

А в конце концов и городá постигнет та же участь –

Рассыплются в прах, тут поработает время,

Сотни и тысячи лет запустения и прочих событий.

Нечего делать тут Экклезиасту –

Того, что было, никогда уже не будет,

И того, чего не было, разумеется, тоже.

Потому и пишу без рифм и верлибром,

Что ни рифм, ни ритмов на земле не осталось,

Не говоря уже об истории и литературе.

А забавно было бы видеть, как ровные строки

Стихов, появившись, тут же исчезают,

Точно смытые на песке набежавшей волною.

Да разве волна и ветер еще остались?

Конечно, но не стоит об этом думать –

Должно же что-то оставаться вечным.

ПОД МУЗЫКУ

Ведь мы играем не из денег,

А только б вечность проводить!

                                      А.С. Пушкин

Поиграй со мной, поиграй

В карты, нарды, нет, в домино.

Делать нечего – чудный край,

Где состариться суждено.

Я не стану здесь молодым,

Я не Фауст, и ты не тот,

Тот, кого поэт не иным –

Мефистофелем назовет.

Поиграй со мною в слова,

Я не знаю игры другой,

Пусть игра эта не нова,

Все равно поиграй со мной.

Поиграй со мной, поиграй,

Ну, хотя бы в нéчет и чёт,

И соскучиться не давай,

Будь ты ангел или же чёрт.

Я поставлю время на кон,

Я хотел бы его проиграть

И дождаться иных времен,

Чтобы заново всё узнать.

Но пустыня, точно постель,

Расстилает туман ночной,

А над ней летит Азазель,

Пусть пока еще не за мной.

Поиграй со мной, поиграй,

Коль уже за окном темно.

А увижу ад или рай –

Мне давно уже все равно.

*   *   *

Если глядишь уходящему солнцу вслед,

Что освещает огнем горизонт морской,

Запоминай, как можешь, закатный свет,

И навсегда останется он с тобой.

Ты не сумеешь увидеть далеких стран,

Да и не стоит в чужие игры играть.

Пусть никому не известен Господень план,

Запоминай лишь то, чего не отнять.

СОБЕСЕДНИК

Вот и надоевший собеседник,

Точно отражение в окне,

Умник и философов наследник,

Он опять является ко мне.

Говорит, что прожил я впустую,

Мне бы поучиться у него...

Мой двойник, зачем ты жизнь чужую

Выдумал, скажи мне, для чего?

Да, конечно, не в свои ворота

Я свернул, дорога не моя,

Не моя кручина и забота,

Словом, да и сам-то – я не я.

Унесенных ветром не обманешь!

Собеседник, я и отвечать

Не хочу, какой ты мне товарищ,

На тебе безумия печать.

Вот и все, и просто ветер дует,

Мы вдвоем глядим ему вослед –

Ты да я. Тебя не существует,

И меня, пожалуй, тоже нет.

У ЭТИХ СТЕН

Перемен хотите, перемен,

Новый век плодит кумиров новых.

Что же мне сказать у этих стен –

У античных, у средневековых?

Только то, что сыпалась стена

От  ударов ядер ли, снарядов.

Мерзость запустенья здесь видна,

Но не слава воинских парадов.

Всё, что ново, тут же и пройдет,

Перемены тянут нас обратно

В прошлое, и снова оживет,

Что ушло, казалось, безвозвратно.