Из книги стихотворений «Орнитология воды»

* * *

Человек с головой из живого стекла

проецирует мысли на голую стену.

Он — проточен, как луч, и, как будто игла,

узок — в смысле шитья для бесхитростной сцены

скромных тог и туник. Не разбиться бы вдрызг,

осыпая дорогу осколками. Голубь

стал пернатым стеклом, на стеклянный карниз

усадив своё тело с допущенным сколом.

С дрожью форточки ветер штурмует окно.

Человек отражает угасшие блики,

и в его голове заводное кино

по стеклу мажет мякоть последней клубники...

* * *

Маргарите Аль

В графине вода – как живое стекло.

Вот так и с домами – остывшая лава

в них дышит и любит – для наших стихов

земная возможность тигриною лапой

разрыть талый снег и приветствовать мох.

Высокий скворечник обнимет берёзу

и выполнит всё, что, по сути, здесь мог

весне предложить после долгих морозов.

Гранитные глыбы в оскале реки

в продрогших столицах зерно ожиданий,

скрипя, разгрызут – на, природа, пеки

блины новолуний. Большими шагами

идёт что-то важное. Ухо – бутон

раскрывшейся музыки с вьющимся стеблем.

Услышать, поймать, остальное – потом,

когда эту корку синицы растреплют…

* * *

В свежевырытой комнате с чёрным окном

ощущаешь себя землеройкой, кротом,

что, ища корешки в перепрелой земле,

остаются, как божие искры, в золе…

В этих маленьких глазках вся правда миров

убывает из центра по ветке метро 

к ослепительным станциям, где голова

отвечает рукам за пустые слова.

Не хочу умирать, не хочу исчезать –

страшен лик темноты, голосующей «за».

Из распахнутых стен льются струи воды.

Рыбы знают ей красную цену. А ты?

* * *

Иногда мы – немного олени.

Наши хитросплетённые диадемы –

похожи на ветви, которых лишили плодов из-за лени

вынашивать золото осени, работать антеннами

для связи с рычащею неизбежностью.

Вспышка – и вот голова над погасшим камином

глядит в пустоту строгой комнаты, где привыкли тешиться,

заслоняя страхи чем-то звериным,

но теперь безопасным для своей избирательной жизни…

А в стеклянных глазах – пусть даже искусственных –

замер лес вечной сказкой – хвойной, пернатой, пушистой –

лишившейся строк, не сумевшей стать устной.

И сейчас, щипля свой ягель

под расчерченным голыми кронами небом,

мы не слышим того, кто глотнул из фляги

и вставляет патрон в чёрный ствол – словно отросток вербы

в дешёвую вазу. Кровь – это красный символ,

которому требуются красивые ритуалы.

Олени вернутся, повинуясь своей инстинктивной силе,

по багряным проталинам и опять будут ягелю рады…

С полным вариантом книги вы можете ознакомиться по ссылке http://promegalit.ru/modules/books/download.php?file=1452947095.pdf