Главная | Журналы | Персоналии | Книги | Медиа | Проект АРЕаЛ | ГЕОЛОГИЯ | Только для своих | ПОМОЧЬ МЕГАЛИТУ | Спонсоры | Связь с координатором портала |
Центр |
Бабка ЛидкаОб авторе: ... >>> |
Татьяна ЧертоваОб авторе: Живёт в г. Омске, работает психологом. Автор многих книг и публикаций. Глава... >>> |
Александр СтрогановОб авторе: Родился 29.11.1961 в Барнауле. Драматург, поэт, писатель, член Союза писателей... >>> |
РегионыЦентрРоссияАбаканАнадырьАрхангельскАстраханьБарнаулБелгородБлаговещенскВладивостокВладикавказВладимирВолгоградВологдаВоронежЕкатеринбургИжевскИркутскКазаньКалининградКалугаКемеровоКраснодарКрасноярскКурганКурскЛенинградская областьЛипецкМоскваМосковская областьНарьян-МарНижний НовгородНовосибирскОмскОрелОренбургПензаПермьПетрозаводскПетропавловск-КамчатскийПсковРостов-на-ДонуРязаньСамараСанкт-ПетербургСаратовТверьТулаУфаХабаровскЧебоксарыЧелябинскЯрославльЗападная ЕвропаАвстрияАлбанияБельгияБолгарияБосния и ГерцеговинаГерманияИзраильИрландияИспанияНорвегияПольшаРумынияСловенияФинляндияКавказАзербайджанАрменияГрузияАзиатско-Тихоокеанский регионАзиатско-Тихоокеанский регионАфрикаАфрикаВосточная ЕвропаБеларусьМолдоваУкраинаСеверная АмерикаКанадаСШАЦентральная АзияКиргизстанУзбекистанСтраны БалтииЛатвияЛитваЭстония |
Рафаэль ЛевчинСтихотворенияСОНЕТ
Я раньше никогда не умирал, как бусы, как серебряные ложки. Воспоминанья по природе ложны – блескучая воздушная икра.
И снился город мне?–?как Ленинград, чуть серый, удалённый, непреложный; и сон сужался в маленький экран. И я забыл её неосторожно.
Но ей дозволено и то, что богу сложно. На сером пляже?–?чёрно-белый храм. Куб жертвенника гладок невозможно.
Протянешь руку?–?но пришла вчера. Днём вспоминаю, бережно, подкожно. Нет никого, и кажется?–?игра.
* * *
Я был игрушкой, заводным Орфеем, несбывшегося хора корифеем, бормочущим строку «Упанишад». Душ-лепестков теплился еле-лепет, свечей погашенных, вдвойне нелепых. Я помнил только предыдущий шаг. И в шорохе, как свет, клубившем плечи, Аристофан шагал ко мне навстречу (его сопровождал слепой конвой). Вождь вакханалий с мыслями аскета, полу-Шекспир эпохи нерасцвета, эпохи тюрьм и превентивных войн, он постарел. И мертвые стареют. А так как нету в лимбе брадобреев, он наступал на седину свою. Он путал Фидия и Еврипида и только помнил, как злащеный идол переступил Афины, как скамью. Он, приближаясь, съёжился и сжался, и на плече его уселась жаба. И это был уже Тулуз-Лотрек. И что-то он мне объяснить пытался… Но в разговор по-прежнему вплетался шум Леты и других подземных рек.
РЯЖЕНЫЕ непоэма (отрывок)
XII
Мы говорим о пустяках и горестях, о том, что прочно дело на крови. Плывёт, плывёт, не изменяя скорости, заносчивая лодочка любви.
Который век вот так уже болтаем мы, и нет для нас ни смерти, ни жены. Плывет сквозь упованья и отчаянья старательная лодочка Луны.
СЛОЖНАЯ БИОГРАФИЯ КАТУЛЛА поэма (отрывки)
13
Мутанты, ларвы, выблядки Победы, взыскующие призрачную суть, мы выросли, читая Кастанеду, чтоб букву к Иероглифу вернуть…
18
Штамп на штампе, буквы на трубе, праздник отвращенья и свободы нас уводит от себя к себе в тёмные невидимые воды.
Где друзья? и кто мои друзья? Так бы вас и двинул, негодяи! Но руки поднять уже нельзя, и башка осталась под трамваем.
Он гремит, тяжёлый, сквозь Подол, громыхнёт Садовой и Фонтанкой, только до Джанкоя не добрёл, заторчав на энском полустанке.
Жизнь прошла, проскрежетала смерть, вот теперь бессмертие проходит. Пьём его слабительную смесь, очищаясь от страстей и родин.
Остаются только облака в небе городов, в глазах любимых. Остаются ветер и тоска, неизбывны и неистребимы.
Где же наши книжки, где листки? Оргий председательница, кто ты? Школьной от до гробовой доски всё реминисценции, длинноты.
О поэт Катулл, поэт Катулл! Мы воруем строки и сюжеты. Бросил взгляд божественный на ту, руки щедро возложив на эту.
ДЕТСКИЕ ИГРЫ, ИЛИ Хроника последних дней поэма-коллаж (отрывки)
М. –?Вы слышали? БОГ УМЕР! –?Как, опять? А впрочем, что ж… Ему не привыкать.
* Как я устал и как болит рука… («А где твой брат?». А что я, сторож брату?!) Часы в пространстве, соль в крови, река… Мы никогда не рады, чем богаты. «Усни под дождь»,?–?писал мой друг-поэт. «И станешь ты дождем»,?–?писал когда-то. Уж нет того дождя. Поэта нет. Ни друга, ни возлюбленной, ни брата… Тот страшный суд, что сами предрекли, стал нудной нормой, вроде сигареты. Но кто ж мог знать, что будет просто лето? Куда пышнее: Деву, мол, сожгли! Всё ухнуло в густую пустоту (назвать ее судьбою?–?много чести!). Друг превратился в рыбу на лету, я позабыл о доблести и мести и больше не клянусь…
* (Заглавием обещанный сюжет Возьми же и разрушь своей рукой. Ты свет – а я не видел этот свет, – покой – но я не заслужил покой. Трава не помнит, что сулил огонь, тебя касаясь тысячами губ. Не уходи же! – Вот моя ладонь! Ещё побудь со мной. Ещё побудь…)
Вы знаете меня не первый день. Меня любили сорок восемь дев. А если точно?–?девяносто шесть. И в этом, несомненно, что-то есть.
Но это запотевшее число похоже на уплывшее весло. Подумать только, к сотням дев иных не я, совсем не я вторгаюсь в сны! И сотни тысяч дев, в конце концов, меня не знают даже и в лицо и не подозревают обо мне…
Так вот, зашли мы в этот… Сад камней. В моей руке была ее рука. Нам Сириус сиял издалека.
А может, и не Сириус. Плевать. Любить?–?всегда милей, чем убивать.
Но тут вошел астральный мой двойник. Куда мне до него? Я сразу сник.
(Ещё побудь! – Бессмысленный призыв. На штампе штамп. Мы гибнем, полюбив.)
* –?Как тебе живется? –?Смутновато. –?Это потому, что не вдвоем…
Прилетали Эрос и Танатос, щебетали каждый о своем, бог и бог, на крыльях стрекозиных, им не попадайся на глаза… (Путь земной пройдя до середины, повернул и зашагал назад.)
–?Как тебе живётся? –?Мне живется так, как в окружающих домах.
…Вон ещё один крылатый вьётся. Вон ещё… Их тысячи! Их тьма!!
* Ты ужас! Ни рук, ни дороги не видно, и крики в горах, и сумрачный бог однорогий всё ближе, как чёрный овраг. Скорей превращаешься в ветку, утратив глаза и язык, как это случалось нередко друзьям виноградной лозы. Вот ветка, и эхо ответа в коре, как улитку, сберечь. Тень тысяч таких же, как эта, отринувших зренье и речь.
* И проклят я под тысячу мелодий. Так смешней. И белых кукол вкруг меня проводят, а не людей… К списку номеров журнала «Слова, слова, слова» | К содержанию номера |
ГолосованиеВаш выбор в поэтической премии "Кочегар". С подборками номинантов на странице альманах "Кочегарка" №1ЖурналыКочегаркаСОТЫРусское вымяВЕЩЕСТВОАРТИКЛЬЕВРОПЕЙСКАЯ СЛОВЕСНОСТЬЕВРЕЙСКАЯ СТАРИНАЗДЕСЬЛитСредаЗаметки по еврейской историиСемь искусствЛиФФтДАЛЬНИЙ ВОСТОККОВЧЕГОСОБНЯКМОСТЫМЕНЕСТРЕЛЬПриокские зориВИТРАЖИДОНСЕВЕРДРУГОЕ ПОЛУШАРИЕЛИТЕРАЮЖНЫЙ УРАЛБАЛТИКА-КалининградСеверо-Муйские огниНОВЫЙ СВЕТСлова, слова, словаЗАРУБЕЖНЫЕ ЗАДВОРКИНАЧАЛОКАЗАНСКИЙ АЛЬМАНАХПять стихийЗАРУБЕЖНЫЕ ЗАПИСКИСлово-WordГВИДЕОНКольцо АЭМИГРАНТСКАЯ ЛИРАСорокопут [Lanius Excubitor]ДЕНЬ ПОЭЗИИЖурнал ПОэтовТело ПоэзииГРАФИТБЕЛЫЙ ВОРОНИНЫЕ БЕРЕГА VIERAAT RANNATЮЖНОЕ СИЯНИЕЛитературный ИерусалимДЕТИ РАФУТУРУМ АРТЧЕРНОВИКЗИНЗИВЕРВАСИЛИСКДЕНЬ И НОЧЬЖурналы, публикация которых на сайте прекращена:ЧЕЛОВЕК НА ЗЕМЛЕИЛЬЯАРГАМАК-ТатарстанИНФОРМПРОСТРАНСТВОДЕРИБАСОВСКАЯ - РИШЕЛЬЕВСКАЯСТЕРЖЕНЬСВОЙ ВАРИАНТБАШНЯ22ВОЛОГОДСКАЯ ЛИТЕРАТУРАНАШЕ ПОКОЛЕНИЕУРАЛРУССКАЯ ЖИЗНЬАРТ-ШУМЛИТЕРА_DNEPRТРАМВАЙЗАПАСНИКЫшшо ОдынПРЕМИЯ ПБЕЛЬСКИЕ ПРОСТОРЫЛИКБЕЗЗНАКИ11:33УРАЛ-ТРАНЗИТНОВАЯ РЕАЛЬНОСТЬАЛЬТЕРНАЦИЯ |