А Б В Г Д Е Ё Ж З И Й К Л М Н О П Р С Т У Ф Х Ц Ч Ш Щ Ы Э Ю Я
Главная | Журналы | Персоналии | Книги | Медиа | Спонсоры |
![]() Центр |
Анжела ПынзаруОб авторе: Родилась в Молдавии, училась на филологическом факультете Кишиневского ... |
Глеб ПузыревОб авторе: ... |
Юрий ПроскуряковОб авторе: Родился 27.11.46 в Ворошиловграде (Украина). Поэт, художник. Долгие годы жил в... |
РегионыЦентрРоссияБарнаулБелгородВладивостокВладикавказВладимирВологдаВоронежЕкатеринбургИжевскИркутскКазаньКалининградКалугаКемеровоКраснодарКрасноярскКурганКурскЛенинградская областьМоскваМосковская областьНарьян-МарНижний НовгородНовосибирскОмскОрелПензаПермьПетрозаводскПетропавловск-КамчатскийПсковРостов-на-ДонуРязаньСамараСанкт-ПетербургСаратовТверьТулаУфаХабаровскЧебоксарыЧелябинскЗападная ЕвропаАвстрияАлбанияБельгияБолгарияГерманияИзраильИрландияИспанияНорвегияПольшаРумынияСловенияФинляндияКавказАзербайджанАрменияГрузияАзиатско-Тихоокеанский регионАзиатско-Тихоокеанский регионАфрикаАфрикаВосточная ЕвропаБеларусьМолдоваУкраинаСеверная АмерикаКанадаСШАЦентральная АзияКиргизстанУзбекистанСтраны БалтииЛатвияЛитваЭстония |
![]() Александр Климов-ЮжинЧасы с боем. Стихотворения
ЧАСЫ С БОЕМ
Случалось вам в домах гостить, где бой Звучит попеременно ежечасно, Где бой вести бессмысленно с собой Уснуть, подушки взбиты, всё напрасно.
И кажется, вот-вот сойдёшь с ума, Часы в передней только начинают, – Я знаю лишь одно – ещё зима, Что спать и спать, что даже псы не лают.
Коленки подожмёшь как знак вопрос – Лежишь. Часы?! Так ходят за младенцем. Спят старики, куранты бьют, износ Пружин приравнен к остановке сердца.
И ты не в силах это изменить: Завод ключа, подтянутые цепи, На пол, на час о времени забыть, Здесь так заведено, но тем нелепей,
Что в этом бое время различать Перестаёшь,– забвенье ли, усталость… А знать о том, о чём не надо знать Даже во сне предпочитает старость.
РЕМИНИСЦЕНЦИЯ (из сна)
Воздух с торфяников въедлив, сух, Кружишься в трёх соснах. Под Карачаровым – его дух, На Сан-Микеле – прах.
Мне подсказали: он здесь живёт, С видом на сельскую новь, Честно выращивает осот, Выдёргивает морковь.
– Это уж слишком, – подумал я, – Если б ещё Пастернак!.. Но чтобы Бродский – грядки? Земля?.. Это уж полный мрак.
– Всё, что угодно, мой дорогой, Только, увы, не свет. Может поэт заслужить покой?! Всё-таки я поэт.
– Здесь я свои коротаю дни, Ласточкам гнёзда вью, Только о прошлом прошу ни-ни, Только без интервью.
Крыши пирамидальной скат, Крылья пристройки вкось, Парабола, вписанная в квадрат, Посередине – ось.
Имя хозяина – дома лицо, Или наоборот, Круто под цоколь вело крыльцо, Обозначался грот.
Он же был входом, за водопад Наш продолжался путь, Снова был дом, а за домом – сад… – Прочтёте мне что-нибудь?
Целая жизнь разделяла нас, Только я точно знал, Всё, что читал я ему в тот час, Я ещё не написал.
А напишу через столько-то лет, Слов оседала взвесь, Всё, что он мне прочёл в ответ, Он написал не здесь.
Голос его звучал, как стон, Рядом, но в стороне, – Да, это был, безусловно, он, Но неизвестный мне.
Ходко проехал велосипед, Мы миновали зал. – Помните из Марциала? – Нет. Кто такой Марциал?
Так громыхнул бы, наверно, Рейн: – Если б ещё Тибулл!.. И, отхлебнув из чашки портвейн, Бродский присел на стул;
– Стул – это стул, хоть ему лет сто, Даже если Басё, Хайку, форма – почти ничто, А наполненье – всё.
Я бы мог в теле любом прожить, В местности жить любой, Вместо бургундского брагу пить И оставаться собой. ……………………………………..
Я бы мог в теле любом прожить, В местности жить любой. Вместо бургундского брагу пить И оставаться собой.
* * *
А. Волосу
Священ Михайловский комар Меж жигалок, слепней и прочих… Его укус прими как дар, Когда он явится пред очи. Пока он, зверь, промеж бровей Сидит, на месте оставайся. Нишкни, смирись, благоговей И благодати приобщайся. Се не комар перед тобой, Не человеков погубитель – Хранитель крови родовой И ангел, этих мест хранитель. Се не комар, а царь Гвидон, Разбередивший лоб твой медный. Се истый пушкинист, пардон, В конце концов, се заповедный, Ну да, комар, пусть не любил Из-за него поэт наш лето, Железной тростию лупил Таких, как он, осталась мета На елях в качестве дупла, Зато мы знаем – эти ели – Тебе, тебе, комар, хвала, – Ещё при Пушкине гудели. Во искупленье эта быль, И смертный не поднимет длани, Пока лежит на дне мотыль – Великой, Сороти, Кучане.
К списку номеров журнала «ДЕНЬ ПОЭЗИИ» | К содержанию номера ![]() |
ГолосованиеДорогие друзья и коллеги, приглашаем вас принять участие в опросе на тему «лучший журнал портала за февраль 2015 года». Итоги опроса будут подведены 7 апреля 2015 года? Голосуйте сами и приглашайте своих друзей.ЖурналыСЕВЕРДРУГОЕ ПОЛУШАРИЕЛИТЕРАЧЕЛОВЕК НА ЗЕМЛЕЮЖНЫЙ УРАЛИЛЬЯБАЛТИКА-КалининградСеверо-Муйские огниНОВЫЙ СВЕТАРГАМАК-ТатарстанСлова, слова, словаЗАРУБЕЖНЫЕ ЗАДВОРКИНАЧАЛОКАЗАНСКИЙ АЛЬМАНАХПять стихийЗАРУБЕЖНЫЕ ЗАПИСКИСлово-WordГВИДЕОНКольцо АИНФОРМПРОСТРАНСТВОЭМИГРАНТСКАЯ ЛИРАСорокопут [Lanius Excubitor]ДЕРИБАСОВСКАЯ – РИШЕЛЬЕВСКАЯДЕНЬ ПОЭЗИИЖурнал ПОэтовСТЕРЖЕНЬТело ПоэзииСВОЙ ВАРИАНТГРАФИТБАШНЯБЕЛЫЙ ВОРОНИНЫЕ БЕРЕГА VIERAAT RANNAT22ВОЛОГОДСКАЯ ЛИТЕРАТУРАНАШЕ ПОКОЛЕНИЕЮЖНОЕ СИЯНИЕЛитературный ИерусалимУРАЛРУССКАЯ ЖИЗНЬДЕТИ РАФУТУРУМ АРТАРТ-ШУМЛИТЕРА_DNEPRТРАМВАЙЧЕРНОВИКЗАПАСНИКЗИНЗИВЕРПРЕМИЯ ПБЕЛЬСКИЕ ПРОСТОРЫЛИКБЕЗВАСИЛИСКДЕНЬ И НОЧЬУРАЛ-ТРАНЗИТНОВАЯ РЕАЛЬНОСТЬАЛЬТЕРНАЦИЯЖурналы, публикация которых на сайте прекращена:Ышшо ОдынЗНАКИ11:33 |