Главная | Журналы | Персоналии | Книги | Медиа | ПОМОЧЬ МЕГАЛИТУ |
Центр |
Евгений ГорбачёвОб авторе: родился в1988 году в городе Рудном республики Казахстан. Окончил ... >>> |
Римма АглиуллинаОб авторе: Родилась в 1991 году в Озёрске. С 2008 года живет в Челябинске. Участник... >>> |
Павел НовиковОб авторе: родился в 1986 году в городе Миассе, эмигрировал с родителями в Израиль в 1998... >>> |
РегионыЦентрРоссияАбаканАнадырьАрхангельскАстраханьБарнаулБелгородБлаговещенскВладивостокВладикавказВладимирВолгоградВологдаВоронежЕкатеринбургИжевскИркутскКазаньКалининградКалугаКемеровоКраснодарКрасноярскКурганКурскЛенинградская областьЛипецкМоскваМосковская областьНарьян-МарНижний НовгородНовосибирскОмскОрелОренбургПензаПермьПетрозаводскПетропавловск-КамчатскийПсковРостов-на-ДонуРязаньСамараСанкт-ПетербургСаратовТверьТулаУлан-УдэУфаХабаровскЧебоксарыЧелябинскЯкутскЯрославльЗападная ЕвропаАвстрияАлбанияБельгияБолгарияБосния и ГерцеговинаГерманияИзраильИрландияИспанияНорвегияПольшаРумынияСловенияФинляндияКавказАзербайджанАрменияГрузияАзиатско-Тихоокеанский регионАзиатско-Тихоокеанский регионАфрикаАфрикаВосточная ЕвропаБеларусьМолдоваУкраинаЦентральная АзияКазахстанКиргизстанТаджикистанУзбекистанСеверная АмерикаКанадаСШАСтраны БалтииЛатвияЛитваЭстония |
Илья РейдерманМир переполнен словами. Стихи***
Мир переполнен словами. Средь вакханалии слов – кто же в общении с нами что-то услышать готов? Слово – яйцо, но вытек смысл из него – желток. Вот и жуёт политик жвачку газетных строк. Зря вырубают рощи, в текст превращают мир. Не выходи на площадь и не кричи в эфир! Произнесённое нами – речью стало чужой? Ибо затопчут ногами то, что сказалось душой. Мир переполнен словами. Как же сказаться – до дна? Мысли неяркое пламя, внемлющая тишина… Искреннее (в нём искра?) слово – летит в пустоту. Мы не услышали? – быстро гаснет оно на лету. Сказанное украдкой тихо, в беседе краткой. Может, его доверишь только тому, кому веришь. Что не усилено матом, не вываляно в грязи. Тихо – тому, кто рядом. Молча – тому, кто вблизи.
***
Я широко раскинул сети, я тьму журналов пролистал, я мыслям всем внимал на свете, и – удивляться перестал. Слова, что вне родной стихии, где жили, рыбами скользя… Страницы шелестят сухие, и нам судить уже нельзя о жизни, что могла сказаться, что шевелилась на губах. Как сквозь грамматику прорваться? Благоразумье? Правды страх? Где смысл, что в предвкушенье сладком предчувствовал? Слова – не те. Всё стало только отпечатком букв типографских на листе.
***
Уже не важно, что нам говорят, а важно – где и как, с какою миной. И умирает смысл, покинув звукоряд, опутанный всемирной паутиной. Поверить, что поэзия жива, что дух высокий в нас вдохнули музы? Пластмассовые шарики-слова, бильярдные шары, что метят в лузы… И треск сухой, и беспрерывный шум, – та болтовня, в которой все мы тонем. А если вдруг придёт кому на ум, мысль настоящая, – то мы её прогоним.
МЕМУАРЫ ПОЭТА
Вот молодость, и головы – в дыму. Но исчезает жизнь – с табачным дымом. И как же рассказать её? Кому? Ведь правда нынче – не необходима. Во фразе смысл шатается, как зуб. Концы с концами не свести – ты разный, и, как гальванизированный труп, в самопризнаньях дёргаешься страстно. Коль правды нет, то остаётся – нрав. Подробностей вываливая груды, ты, зная, что неправ, тверди, что прав. А жаль чего? Несбывшегося чуда. Что сделал этот век с тобой, поэт? Из чаши бытия ты пил – иль не пил? …Жизнь – это много пачек сигарет. А что в остатке? Пепел. Пепел. Пепел.
***
Давиду Сородскому
Каждому овощу – час. Гений – умерь нетерпенье. Что популярно сейчас – обречено на забвенье. Бренная музычка масс! Но бесконечное пенье ноты, смущающей нас, – словно в жару дуновенье. Ловишь и кожей, и ртом тайную эту прохладу. Вечное – будет потом, после времён камнепада? Всё же калифы на час нас не лишают надежды. Вечность – ведь это сейчас, в паузах, в пропусках, между… Между деяний пустых – вечность струится живая, силою истин простых временность одолевая. Только дерзни и поверь в ноту гармонии, лада. …В чуть приоткрытую дверь – вечности тихой прохлада.
***
О чём вы все поёте одичало, певцы конца? А я – певец начала. И человек – вне власти всех начал – как дикий зверь, утробно закричал. …Ведь там, в начале – и отец, и мать, всё то, чего нельзя забыть, нельзя предать, земля, что несмышлёнышей держала, весь мир, что в колыбели нас качал, что, с нами вместе жило и дышало, чему ты всею жизнью отвечал. Но чтоб ответить – целой жизни – мало! И – в подлинности Слова и Лица – началам верь. И начинай сначала. Всё ново. Всё впервые. Нет конца…
***
Пусть жизнь ведёт себя как сводня, И торжествует свальный грех, – не то, что сказано сегодня, должно быть на устах у всех. Волнуемого моря пена! И все халифы и царьки, чья власть непрочна и мгновенна, как лопнувшие пузырьки. Но есть же времени глубины, есть вечных истин глубина. И в тех глубинах – мы едины. Но там – молчанье. Тишина.
***
Заешь обиду сладким чем-нибудь. О, что бы это ни было – забудь. Неужто жить и умирать – с обидой, свой рот кривя в улыбке ядовитой? Нет, выдыхая тяжесть – жизнь вдохни. Как хороши серебряные дни, неяркий свет и мысли тишина. А что не знаменит – твоя ль вина? Поэзия ведь вовсе не потеха, и не в соревновании забег. Так говори, оспаривая век, на дальнее рассчитывая эхо.
***
Оттуда – ты уже не скажешь ничего. А что отсюда говоришь – не слышат. И я не понимаю одного: как слово – не услышанное – дышит? Чем живо? И обращено – к кому? К приказчику в литературной лавке? Зачем сегодня пишем – не пойму. Слова в толпе, что задохнулись в давке, слова, что обесценены, как гривны… – Принц, что читаете? – Слова, слова, слова… И буквы чёрные, как мухи – непрерывно роятся. Если ты, поэзия, жива, таись, скрывайся от сетей, как рыба, на глубине. Верь: орган речи – дух. И если время – тяжелей, чем глыба, ответь на эту тяжесть Словом. Вслух.
***
Выхожу на финишную прямую. Всё, что может ещё случиться – приму я. Но когда по последней бежишь прямой – поневоле и речь станет тоже прямой. Да и времени нет для лишнего слова. И собьёшься с дыханья, если соврёшь. Выбиваясь из сил, утверждай же снова, то, во что веришь, чем вправду живёшь. И пускай не первым придёшь на финиш, но и под ветром холодным – не стынешь, нерасчётливо тратишь душевный жар, и вперёд глядишь. Эта даль – как дар… К списку номеров журнала «ЮЖНОЕ СИЯНИЕ» | К содержанию номера |
ГолосованиеВыберите название/тему следующего раздела проекта "Вещество"ЖурналыСИБИРСКИЕ ОГНИВРЕМЕНАКыштым-ГраниСОТЫВЕЩЕСТВОАРТИКЛЬДАЛЬНИЙ ВОСТОККОВЧЕГМОСТЫМЕНЕСТРЕЛЬПриокские зориВИТРАЖИДОНДРУГОЕ ПОЛУШАРИЕБАЛТИКА-КалининградНОВЫЙ СВЕТНАЧАЛОСлово-WordКольцо АЭМИГРАНТСКАЯ ЛИРАДЕНЬ ПОЭЗИИЖурнал ПОэтовСВОЙ ВАРИАНТГРАФИТИНЫЕ БЕРЕГА VIERAAT RANNATЮЖНОЕ СИЯНИЕЛитературный ИерусалимЖурналы, публикация которых на сайте прекращена:Пятью пятьКочегаркаРусское вымяЕВРОПЕЙСКАЯ СЛОВЕСНОСТЬЕВРЕЙСКАЯ СТАРИНАЗДЕСЬЛитСредаЗаметки по еврейской историиСемь искусствЛиФФтОСОБНЯКСЕВЕРЛИТЕРАЧЕЛОВЕК НА ЗЕМЛЕЮЖНЫЙ УРАЛИЛЬЯСеверо-Муйские огниАРГАМАК-ТатарстанСлова, слова, словаЗАРУБЕЖНЫЕ ЗАДВОРКИКАЗАНСКИЙ АЛЬМАНАХПять стихийЗАРУБЕЖНЫЕ ЗАПИСКИГВИДЕОНИНФОРМПРОСТРАНСТВОСорокопутДЕРИБАСОВСКАЯ - РИШЕЛЬЕВСКАЯСТЕРЖЕНЬТело ПоэзииБАШНЯБЕЛЫЙ ВОРОН22ВОЛОГОДСКАЯ ЛИТЕРАТУРАНАШЕ ПОКОЛЕНИЕУРАЛРУССКАЯ ЖИЗНЬДЕТИ РАФУТУРУМ АРТАРТ-ШУМЛИТЕРА_DNEPRТРАМВАЙЧЕРНОВИКЗАПАСНИКЗИНЗИВЕРЫшшо ОдынПРЕМИЯ ПБЕЛЬСКИЕ ПРОСТОРЫЛИКБЕЗЗНАКИ11:33ВАСИЛИСКДЕНЬ И НОЧЬУРАЛ-ТРАНЗИТНОВАЯ РЕАЛЬНОСТЬАЛЬТЕРНАЦИЯ |