АНТОЛОГИЯ РУССКОЙ ОЗЁРНОЙ ПОЭТИЧЕСКОЙ ШКОЛЫ СКАЧАТЬ

Анна Сафонова

Чтоб лепет жизни не спугнуть... Стихотворения


* * *
Ни выгоды, ни боли,
Ни жертвы, ни огня...
Скажи-ка мне, доколе
Ты вытерпишь меня?
О глупый Мефистофель,
Балкон тебе закрыт!
Твой суррогатный кофе
Был выпит и забыт.
Ты — первый среди прочих,
Таиться — не с руки...
Вымарывай средь ночи
Из выцветшей строки
Свиданий наших даты.
Потух цветок огня...
Твои скупые траты
Лишь высушат меня.


* * *
Там, за горами, качается в люльке
Месяц растущий — закутанный свет.
Позднюю песню свою, посвистульку, —
Ветер выводит на старости лет.
Так надо мной, первобытной и смелой,
Тронул паук паутины струну.
Мне б нацарапать крошащимся мелом
Солнечный круг... А за ним — тишину!
Не нарисуешь, тайком не запишешь
Выпавших слов из горбатой строки.
Там, за горами,— шумишь и не слышишь —
Сеть занята, не проходят звонки.
Значит, зима... Вновь колдобы и наледь.
Месяц подрос и глядит свысока.
Люльку качнёт — и поднимется заметь,
И отодвинет, как тюль, облака.


* * *
Кого ты ищешь, лунный свет?
В каком, скажи, краю?
Быть может, той давно уж нет,
Но я взамен стою...
Ну хоть бы глянул на меня!..
Незрячий, что ли, ты?..
Всё пыжишься добыть огня
Для вечной мерзлоты...
Да что ж так холодно!.. Постой!
Вдруг я смогу помочь!..
Но оборвался свет пустой,
И вновь ослепла ночь.


* * *
Лети, мой ангел, над полями,
Где пробивается трава,
Над неспокойными домами
Лети, чтоб кругом голова.
Чтоб не напрасно волновалась
Моя поющая душа,
Само собою чтоб сказалось:
Жизнь удалась! Жизнь — хороша!
Я за тобой ещё успею,
Лишь это небо полюблю...
И ни о чём не пожалею,
И ничего не утаю!


* * *
Опять на улице зима,
Пинается метель.
Себе хозяюшка сама:
То — заметь, то — капель...
А то запрячется в туман
И, глядя с высоты,
Сплетёт нечаянно обман
Прозрачной наготы.
И кажется, что навсегда
Тебе согреет кровь
Вновь воссиявшая звезда —
Любовь.


* * *
Слышишь, как над нами
Шум стихает крыл? —
То над головами
Ангел наш проплыл.
В небе, где разлиты
Олово и медь,
Всё для нас открыто,
Нужно лишь взлететь.
Всё, что не бывает, —
Исполненья ждёт.
Хорошо, что в мае
Не растаял лёд.
И у самой кромки
Тенью у воды.
Голос мой негромкий
Не зовёт беды...
Вот и пролетела
Новая весна.
Ах, недоглядела!
Заговорена...


* * *
Ты мне напомнила одну
Подсмотренную мной весну.
Девичий профиль той весны
Срисован с веточки сосны,
Упавшей поперёк ручья...
Картина, стало быть, ничья.
Но ради малой правоты,
Я подпишу, что автор — ты.
Чтоб среди мшистых рваных скал
Тебя луч солнца отыскал,
Чтоб выучить земля могла,
Какою юной ты была.
Растаяв, слепленный снежок
Ручьём бежит у самых ног.
И, вторя скрипнувшей сосне,
Я радуюсь твоей весне!


* * *
Хочу туда, где было лето,
Оно вовсю ещё шумит.
Полынным облаком рассвета
В глаза белужьи мне летит.

Мы вместе долго ликовали
На Средиземных берегах,
И сокрушали нас печали
В холодных питерских домах.

Московских улиц перешейки
Толкали к людным площадям.
И голос дудочки-жалейки
Взывал из перехода к нам.

Какое солнечное время
Теснилось в берегах реки
И было всех времён добрее,
И согревали — пустяки.

Хочу туда, где будет лето,
Где нарисуют новый путь,
Где снова облако рассвета
Не даст глазам моим уснуть.


* * *
Как часто про себя жалею,
Что не читаю по губам.
Сама не знаю, чем владею,
Твоим доверившись словам.
Да, я люблю пустые рощи,
Когда в них дотлевает снег:
Деревьев призрачные мощи
Купают корни в струях рек.
Я обещала быть к обеду...
Но кто-то мысленно за мной
Идёт, я чувствую, по следу.
Не ты ли это, ангел мой?
Не обернусь. Я не просила...
Но сколько можно разбирать,
В каких словах сокрыта сила,
Которую — не прочитать...


* * *
Всё, что имею, берегу.
А что, вы спросите, имею?
Припрятаны давно в фольгу
Цепочки тонкие на шею,
В оправе мелкий изумруд,
Кулон барочный с фианитом...
Теперь вам точно не соврут,
Что стал мой дом подобен скиту.
Мой дом — нора, но в нём живут
Такие призраки и судьбы,
Которым побоку уют —
Лишь было б место, где вздремнуть бы.
Какие здесь витали речи,
Так орошённые вином,
Что ульем становился вечер,
Гудящий мерно над столом...
Лишь книг зачитанных страницы
Взлетают, шелестя, вослед...
Не люди были — птицы. ..
Птицы,
Каких теперь на свете нет.


* * *
Сложу китайский зонт
И выйду прогуляться —
На лавовом плато
Под камнем заяц спит.
Прозрачен горизонт,
Дышу — не надышаться!
Хоть кутаюсь в пальто,
От радости знобит.

И Будда молчалив...
Над током и полями
Ладонями покрыл
И сдвинул небосвод.
О солнечный разлив —
Полмира под ногами!
И шорох птичьих крыл
Под облаком плывёт.

Тростник вдали звенит,
Играет с ветром в прятки,
Озёрная волна
Сбегает на восток...
Как подлинник, хранит
Звериные повадки
Поднявшийся со дна
Таинственный росток.

Прогулка удалась,
И я — китайский Будда —
Свободная расту —
Мешает потолок.
Откуда я взялась?
Не ведаю — откуда...
Но если расцвету,
Возрадуйся, Восток!

К списку номеров журнала «ДЕНЬ И НОЧЬ» | К содержанию номера