Главная | Журналы | Персоналии | Книги | Медиа | ПОМОЧЬ МЕГАЛИТУ | БАННЕРЫ |
![]() Республика Татарстан |
Юрий КружновОб авторе: Прозаик, искусствовед, редактор. Родился в 1944 году в Ленинграде. Окончил... |
Олег ПанфилОб авторе: Родился в 1962 году в Приднестровье. Поэт, прозаик, переводчик. Литобозреватель... |
Зоя МастерОб авторе: Родилась и выросла в Кишинёве. Училась в Москве. По образованию –... |
РегионыЦентрРоссияАбаканАнадырьАрхангельскАстраханьБарнаулБелгородБлаговещенскВладивостокВладикавказВладимирВолгоградВологдаВоронежЕкатеринбургИжевскИркутскКазаньКалининградКалугаКемеровоКраснодарКрасноярскКурганКурскЛенинградская областьЛипецкМоскваМосковская областьНарьян-МарНижний НовгородНовосибирскОмскОрелОренбургПензаПермьПетрозаводскПетропавловск-КамчатскийПсковРостов-на-ДонуРязаньСамараСанкт-ПетербургСаратовТверьТулаУлан-УдэУфаХабаровскЧебоксарыЧелябинскЯкутскЯрославльЗападная ЕвропаАвстрияАлбанияБельгияБолгарияБосния и ГерцеговинаГерманияИзраильИрландияИспанияНорвегияПольшаРумынияСловенияФинляндияКавказАзербайджанАрменияГрузияАзиатско-Тихоокеанский регионАзиатско-Тихоокеанский регионАфрикаАфрикаВосточная ЕвропаБеларусьМолдоваУкраинаЦентральная АзияКазахстанКиргизстанТаджикистанУзбекистанСеверная АмерикаКанадаСШАСтраны БалтииЛатвияЛитваЭстония |
![]() ![]() Алена КаримоваСтань простой. Стихотворения*** Стань простой – говорит сова, И она права. Круглое око, круглая голова. Щурюсь на солнечный свет.
Широка тропа, голова глупа, а сова слепа. И за что мне её совет?
Я и так проста: не ищу моста, Все-то вброд и вплавь…
Изо всех молитв жизнь – одну велит: Не оставь, твержу, не оставь меня, Не оставь.
ЦПКиО
Не плачь, не плачь – не всё имеет цену, и мы с тобой вовек не продадим смешную эту маленькую сцену, где прошлый век – уныл и невредим – змеёй чуднОй за хвост себя кусая, всё также, обозренья колесом, скрипит, над головами повисая… Осенний воздух, мрачен и весом, наполнит легких парные сосуды – ты скажешь: «как на сердце тяжело…» Ты скажешь: «Эти сплетни, пересуды… такое зло… смотри, какое зло…» Но это всё всего лишь воздух влажный где волглая река вошла в изгиб, где старый танкер брошен экипажем, но не погиб. Ты видишь? – не погиб.
*** Жалость имеет голос, имеет имя… жалость – почти любовь и почти обида. Не выбирай меня, путай меня с другими, не подавай ни руки, ни пальто, ни вида.
Все мы устали, и воздух густой, как пенье, тянет последние силы. Дрожит аорта. Ну, уходи, улетай, убегай мгновенье – ты не прекрасно, таких у меня до чорта.
*** Не смей меня ловить в лукавой перекличке – нескладный алфавит, как ящерицын хвост достанется тебе – я выйду сквозь кавычки – возьму прямую речь, её рисунок прост. Когда-то и меня кружило в карнавале, и тайны вожделев, вослед тебе влекло, но нынче близорук мой взгляд, и трали-вали мне скушно заводить сквозь умное стекло. Мильоны мелочей сплетут густую чащу, покуда в пользу «быть» решается вопрос… Не смей меня любить – я стану настоящей – и не смогу других воспринимать всерьёз.
*** Отдать им любую – оранжевую, голубую – Бог с нею, с модой, я не о том толкую. Чего же нам нравится-хочется? Тили-теста? Да мы уже выросли-выросли из контекста. Это всё внешнее, знаешь ли, наносное, я о другом – неизменном – зимой, весною…
Сможешь – продай, подари, собери проценты – а жизнь всё равно внутри – ей нужна плацента. Она не имеет касанья к любым режимам, она пробежит, проскользнет через все зажимы и спрячется снова в темень свою густую, снова затянет песню свою простую, будет будить тебя, будешь сидеть в постели, думая, как же снова мы пролетели мимо, голубчик, такая простая драма…
Мама для сына ещё раз помоет раму, спи ещё рано, но рана лисицей красной спит в животе эпохи, опять напрасно, в игры играли…
Не бойся – они снаружи. Спи, сколько можно, покамест не обнаружен.
*** Беспородная сука завыла в потёмках волчицей… ей-то что за беда, что за стенкой в четвёртом подъезде всё слабеет дыханье и скоро совсем истончится в перетопленной комнате, в дикой дали от созвездий.
Он шутил неизменно, высокий, худой и сутулый, я не знаю, читал он Акунина или Толстого, но соседям для свадьб и поминок одалживал стулья, вообще, улыбался и вел себя проще простого...
А последнюю осень с трудом доходил до базара, и ни с кем не калякал о ценах картошки и чая, и о нём, озаботясь, соседка Наташа сказала, что квартира уйдёт государству, и это печально...
Небу всё здесь мало – переулок, фонарь и аптека – где ему поместиться, какие наполнить предметы?.. Замолчи. Замолчи, перепуганный друг человека, человек – это больше, чем тело, страна и планета.
*** Руки дрожат у пьяницы прикурить, тётка с опухшей рожей сдаёт стекло… Были детьми, конечно же, как не быть, в небо к Тебе смотрели светло-светло…
Господи, думаю, как же ты изобрёл эту забаву – время, – и смотришь, рад, как старичок ковыляет цаплем, а был – орёл… в ухе его слуховой торчит аппарат.
Но возвращаешь, Господи, на ветру листьев ручных летучие корабли; каждый, наверно, думает – не умру, а и умру – долечу до своей земли.
Люди ужели Тебе не милей травы? Как полюбить негасимый и нежный свет, если из полной ужаса головы телеграфирует сердце: спасенья нет?
Всюду загадки – «холодно-горячо». Мрамор искусства не лечит живую плоть. Только целуя родное во тьме плечо, знаешь, что можно истину побороть.
*** Ни смерти, ни любви, ни прочих дел печальных в пустынях бытия не выйдет избежать. Но не робей – меж тем ты сам себе начальник, болельщик, друг, кумир и полуночный тать. К кому ещё прийти с своим смешным секретом – бутылочным стеклом и книжкой записной?.. К себе, к себе, к себе. И нету горя в этом. А только высший смысл. И выход запасной.
*** Засияет тонкая тишина – так скорей её изгонять идут: телевизор брешет, орёт шпана, за окном застрявших машин редут. И сигналят, сволочи, от тоски, что дороги нету, и нет пути – а зато друг другу теперь близки «в этой пробке тесной», как ни крути. И бабай с обочины: «Поделом! Наплодились лишку!» и перейдёт в запрещённом месте, а тот, о ком, – лишь погромче радио повернёт. Проницая снег ветровым стеклом, ни о чём не думая вообще, потому что думать – смешно и влом, день за днем и жизнь проскользнет вотще. Но любезны мне тишина и тень – не спугни их, ласковый мой народ, – возвожу забор и плету плетень – не входи в мой маленькой огород.
*** Мне до тебя расти и расти – наверное, в этом фокус. Когда говоришь «Ну, прости, прости…», я требую новый глобус – мне нужен маленький, золотой с каёмочкой голубою, ведь я же лучше вон той, и той, и всех, кто бывал с тобою. А ты улыбаешься, как дурак, родной и неповторимый, и ты говоришь: «Ну, зачем ты так… давай успокойся, Каримова»… ![]() |