Сидя на стопке книг. Заметки о современных поэтах

В середине июля выгуливал черепаху; не было ещё этой сухой жары, и  трава на газонах была вся не выгоревшая, зелёная. Вдоль бордюров —  дырявые островки песка, муравейники: то ли их стало много в этом году,  то ли стали заметны вокруг черепашьего бега — и вот день как день, но  вдруг — странное, не от ветра, шевеленье травы и какой-то блеск в ней:  из всех муравейников выбегают и начинают робко и как со вздохом  взлетать, сразу вдесятером садясь на каждую травку, крылатые муравьи.  Перелетают, тяжёлые, на негнущихся крыльях с скорее стальным, чем  стеклянным блеском, и как будто растёт вес воздуха вокруг них: к весу  жизни, которая долг и труд, вдруг приделан полёт, и всё напрягается  неизвестностью; в муравьиной походке — у каждого и у всей рассыпающейся  толпы — обреченное недоумение, только крылья блестят, как решимость, как  сабли конницы, каждая под мгновенным углом.