Сергей Шуба

Как ты можешь доверять своему телу. Стихотворения

***


Как ты можешь доверять своему телу


Ведь сколько раз говорил ему лети!


А оно даже не дёргалось


Сколько раз разбегался


Но вот тарзанка


Вот заброшенные коньки


 


В глазах качаются облака


 


***


Я не знаю почему мы не можем делать перепосты чего-то смешного на свою страничку в контакте


И религиозного


И политического


Мне кажется мы живём в свободной стране


Мне кажется


Мы можем


 


Мне 33


А я всё ещё не избавился от страха


 


***


Говоришь цемент


Сразу думаешь


Сколько их


До тебя


Говорило


Подразумевало


Прерывалась ли эта связь


Ментальное это


Метафизическое


Психоневроз может какой-нибудь


Шизофрения


И говоришь цемент


Но не щуришься


И не продолжаешь


Даже не по 250


Даже не портланд


И уж тем более без фуражки


 


***


 


А ты смотришь как будто мимо


В это медленное домино


 


Как понять тебя если раскосые твои глаза говорят на одном языке


А пухлые губы на совсем неизвестном


Если горло твоё из глины


Издаёт птичьи трели


А пальцы указывают путь к сердцевине теплоты


 


Но зачем знать если у людей нет цельности


Зачем знать если я сам живу какими-то вспышками


 


Проживая, помнить о разном


Вразнобой об одном


(как ласточка залетела в наше окно


как солнце блестело на потолке)


 


Добавляешь по кусочку и не знаешь что это наощупь


И вдруг я понял


Что мне нечего им сказать


Этим красивым женщинам с гладкой кожей


Слава богу


Мне нечего им сказать


Покрывало саван сплошная течь под пальцами


Переворачиваешь страницу


(сюда можно вписать номер телефона


твой адрес, группу крови, плату за свет)


Тебе конечно не покажу


Не поговорю по душам даже не умею это понятие


Так и стоим посреди города


 


Жизни


 


Биение костяшек домино


На столике в беседке


 


 


***


Думал о том, что умирают всем телом


За три прохода воды (кровь давно уже загустела),


Но если писать о том, что вижу


То хорошего мало. Интересного тоже


Но многим ли доводилось


Работать в контактном зоопарке?


(тут надо приспособить ироничный смайл – концептуальное искусство позволяет или картинкуфотодемотиватор со свиньёй и на этом завершить стихотворение)


 


Можно бахвалиться этим долгие годы


Пережёвывать в своём творчестве


Потому что это не то же самое что


Убивать людей на войне


Но почти то же самое что


Работать в морге


А кто из вас, молодые и именитые де-бю-ти-ро-вав-ши-е поэты (и городские,  да ладно, они все из городов, вот только больших или маленьких…)


Таскал петлёй хрюшку с вывалившимися кишками


Или


Хрюшку раздутую словно бочонок, так что ноги торчат врастопырку


Язык вывалился, вены выделяются на белой шкуре тёмно-зелёным


И брюхо тоже начинает зеленеть


И она весит сто пятнадцать кило и еле вмещается в тачку – один не затащишь!


Видели ли вы такое, холёные верлибристы


Пишущие про то, как сжимать в руке сперму


И волосы подруги


И что-нибудь про ветер Нью-Йорка


Ряды рахитов с кровяными щёлками глаз, окостеневшие вывернутые тела, ноги и головы, что достают из ханыги, предварительно провернув там пружину – огромную, шести-семиметровую – и складывают в мешок?


И запах, я забываю про запах, про визг, про дохлых повсюду мышей


Так вам и этак, офисные чародейки, филфаковцы и журналисты, гринписовцы и селебрити, вегетарианцы-по-жизни, в конце концов – сироты, бухающие самогон по подъездам, решившие с хуя-то что они поэты из-за того что могут связать две строчки про своё несчастливое детстволюбовьзанятие политикой в моногородкеобластном центрестолицесвоём микрокосмосе сука не могу всех охватить


 


Но в бахвальстве этом есть признак бессилия


Ибо что я познал в этой жизни?


Вряд ли то же что и они?


И зависть толкает говорить


Есть какая-то мечта


Какая? Можно вспомнить


Что-то там про сперму и намотанные на кулак волосы подруги


Про нью-йорк и путешествия к краю земли


Что-то про дебаты о свободе, пикеты, в общем – борьбу


(и наши выигрывают) и тиражи своих книг


 


Вытираю грязь с лица, ведь мыл кёрхером (две клетки после обеда, четыре с половиной клетки за день) пальцы чуть-чуть дрожат


Выхожу на галерею.


Снимаю костюм химзащиты


Ополаскиваю его. Потом иду и осматриваю свои сектора


Гашу свет, расписываюсь, иду


В раздевалку. Снимаю с себя всё, потом


Моюсь. Моюсь дважды. Промываю глаза.


16:40 – можно уходить. Сажусь в автобус и еду


И смотрю на пасмурное небо


Грязно-белые, в окружение коричневых, кучевые облака


Сквозь них пробивается солнце. Ты знаешь


Завтра оно тоже будет.


 


 


***


маленькие стихи бродили ночью по городу
мягкими ладошками собирали летний снег



летний снег что роса, только прозрачней


– почти невидимый


маленькие стихи заряжали от него батарейки
летели к солнцу


такое вот
отчаянное путешествие


 


 


***


                Татьяне Савиновой




А ведь чужого нет совсем


И утки в озере ныряют


Твой город состоит из стен


И сцен но умоляю


 


Давай не вешаться с тоски


Бродить безлюдным полустанком


И смерть свою кормить с руки


Ведь нам не жалко


 


***


Давай заведем видеоблог
Прямая трансляция
Как я сочиняю стихотворение
Как я разбираю стихотворение (чужое)
Как я разрываю стихотворение
Вот, вот так я его разрываю!
На, на ещё
Теперь полить кетчупом
Посолить собрать
Поджечь
Потом написать что-то ещё
На стене хочешь на футболке на нежной атласной коже
Пожалуй, забавный у нас выйдет блог
Назовём его: поэзии здесь не место


 


***


Ему столько же


Сколько и тебе –


Тридцать два.


Переводит с итальянского
В данный момент


Верстает книгу


Большого русского поэта


То есть всё вместе


Живёт литературным трудом.


Ей вообще двадцать три –


 


Открыла своё кафе,


Раскрутила через соцсети,


Теперь продаёт на него франшизу…


Но это другие города, ладно


В своём-то:


Вот популярный фотограф


(портрет и арт, и свадьбы по двадцать тысяч)


Вот знаменитый художник


Все круче меня.


Все младше


А мне блядь тридцать два, я лысею!


С кем это ты говоришь там?


 


Спрашивает смерть