Марина Кудимова

Ватники. Стихотворения

ВАТНИКИ 

 

Посылает война соратника,

Но щедрота её кратка. 

Из разведки четыре ватника

Возвращались без «языка».

 

Не контрактники и не штатники, 

Не прошедшие инструктаж,

На манер пропаганды – ватники,

Хоть обряжены в камуфляж.

 

Ночь не треснула перестрелкою

И с врагом не столкнула в лоб.

Ватник держит осколки мелкие,

А от крупных спасёт окоп. 

 

По дороге от виноградника 

До ближайшего блокпоста 

Убедились четыре ватника,

Что небесная ткань чиста.

 

На лоскутья она не делится,

А поделится – вмиг сошьют. 

Только шёлковой зыбью стелется,

Как спасательный парашют.

 

Нет у междуусобий линии, 

Смерть минувшего не вернёт,

Плащаницею этой синею 

Тело жёсткое обернёт.

 

Как здесь танки понаворочали –

И куда лежать головой?

Кровью мокнет по Новороссии

Чернозём её даровой.

 

Над донецкою степью пуганой

Кропивянка поёт судьбу. 

Ватник пылью пропитан угольной – 

Не смывается и в гробу. 

 

Кровь пробьёт покрова холстистые, 

Запечётся – не разорвут.

Это русскою реконкистою

СМИ речистые назовут.

 

* * *

 

Накануне беды и разлуки

Так надсадно вопят поезда.

Одиночества русского звуки,

В гулком небе немая звезда.

 

Нет уже никаких средостений 

Для души, поглотившей хулу. 

Одиночества русского тени 

Бдят навыстойку в каждом углу. 

 

Только совесть натруженно дышит,

Только боль своё бремя несёт.

Не стесняйся – никто нас не слышит,

А услышит – никто не спасёт.

 

Присягни на воде и на хлебе,

О Борисе и Глебе взгрустни.

Одиночества русского жребий,

Нам твои предуказаны дни.

 

Высшей пробы твоей, высшей меры

Нам не внове добротный закал.

И туда не пройдут БТРы, 

Где Христос напоследок взалкал.

 

Свекровь

 

Прелюбодейный перегной

Мешу, от крови чермный.

А стыдно женщины одной,

Вдобавок чужеземной.

 

Как домогался Антиной,

Так и в груди замлело…

А стыдно оргии одной –

В которой захмелела.

 

У Книги Мёртвых выходной –

Все вынуты закладки.

А стыдно Родины одной,

С которой взятки гладки.

 

Ах, бабий век, прогал сквозной!

Супруг насупил брови…

А стыдно матери одной –

Не личной, а свекрови.

 

Она, в исподнице до пят,

Не спит – за всех в ответе,

Пока со мной мужчины спят,

А ей мужчины – дети.

 

И потому, как стол и кров,

Очаг и ужин,

Пошли нам, Господи, Свекровь –

Мать Мужа.

К списку номеров журнала «ДЕНЬ ПОЭЗИИ» | К содержанию номера