АНТОЛОГИЯ РУССКОЙ ОЗЁРНОЙ ПОЭТИЧЕСКОЙ ШКОЛЫ СКАЧАТЬ

Ольга Федунина

Дикобразообразное утро

Foto6

 

Родилась и живет в Москве. Филолог, училась и работает в Российском государственном гуманитарном университете. В школьные годы занималась в литературной студии «Зеленый шум» при нынешнем ЦХО МГДД(Ю)Т на Воробьевых горах. Стихи публикуются впервые.

 

 

* * *

 

Беспричинные слезы. Попробуй найти предлог,

Нитки следствий стяни и снова позволь

Напомнить тебе, как беззвучно скрипит мелок.

Как я, до рассвета перемолчавшая боль.

 

При прямом попадании света в мишень зрачка

Звуки излишни. Жара все не входит в роль.

Поднимаюсь на цыпочки, чтобы смотреть свысока

На себя – молодую – под шепот опальный:

                                                     «Позволь…».

 

 

* * *

 

Дикобразообразное утро.

Отточия веток.

То ли поздний рассвет,

То ли сумерки зимнего дня.

В горле белый мускат

Или это испарина снега,

Что теплом оплетен,

Как бутыль для вина?

Снегопад.

Очередность смертей,

Легкостишия тихого снега.

Под ознобным окном

Голубиные тают следы.

Послелетия альфа,

Предзимья ли это омега?

Или я вспоминаю

Повадки уснувшей травы?..

 

 

* * *

 

Меня качаешь, будто маятник

Над обезвоженным колодцем.

Секунды сыплешь, не считая их.

Пригоршня разве наберется?

 

Покуда стрелки не истаяли,

Поешь мне о медовом вереске,

Уводишь от себя, от края ли…

Но пальцы разожмешь – и вдребезги!

 

 

* * *

 

Трещина на стекле и во мне. В сердцевине сути.

В вечном зерне расколотого межминутья.

Я приближаюсь к опасному рваному краю

Чьей-то души. А своей ли, чужой – я не знаю.

 

В этом краю, где я снова гоняюсь за тенью

Ложных известий о нашем невоскресенье,

Все перелетные листья сплетаются в стаю

И отмирают с любовью. Твоей ли, моей – я не знаю.

 

 

ОКНО

 

Я распечатала окно,

Где вечер истекает ветром,

Где судным днем таится дно

Двора под тополиным фетром.

 

Да будет пухом вам вина:

Вдыхая запах дня и  хлеба,

Полетом с летнего окна

Считать паденье из-под неба.

 

 

ТЫ ГОВОРИШЬ…

 

Ты говоришь, что со мной говорить - на лету пересчитывать пули.

Ты говоришь, в наше время любить - это как бриться вслепую.

Ты говоришь, не скрывая в словах сумрачный запах сандала.

Ты говоришь: что же это за жизнь, на острие скандала!

 

Ты говоришь, нашей грязной землей снова пропахло небо.

Ты говоришь, будто имя мое - корка прогорклого хлеба.

Ты говоришь, посыпая газон пеплом придуманной Этны.

Ты говоришь. И, пока говоришь, мы несомненно бессмертны.

 

 

К списку номеров журнала «Кольцо А» | К содержанию номера