Виктор Брюховецкий

Я прошел через эти стихи, как сквозь жизнь... Стихотворения



***
Я прошел через эти стихи, как сквозь жизнь,
И за них постою, что судьба ни готовь.
Мне кричали: «Куда?..»
Окликали: «Ложись!..»
Я люблю и меня охраняет любовь.

Я пишу и меня охраняют стихи.
Верю слову и женщине — как хороши!
Если, Господи, этому имя — грехи,
Значит, грешен и дальше грешить разреши!

Мне иначе нельзя, я уже не могу.
Это — пропасть, и мне не уйти от нее,
Я дышать не сумею на том берегу,
Где ни слова живого, ни взгляда Ее.

О, тревожная жизнь! Как по кромке огня...
Сколько крыльев сожженных и каждое жаль.
Мне бы знать, что любовь не оставит меня...
А разбитые губы?.. Ну, что за печаль.

Били всех и всегда. Я губу оближу,
Сплюну кровь — ну и ладно! — и снова к костру...
— Не люби! — Но люблю.
— Не пиши! — Но пишу...
До чего ж хорошо в полный рост — на ветру.

***
Судьбы моей суровый матерьял
С заплатами соломенного цвета…
О, знать бы, кто меня на прочность проверял,
И сна лишал,
И не давал ответа.

Водил смотреть, как через край стрехи,
Снопы лучей швыряет солнце в окна,
Как зноя летнего тягучие волокна
Качают острых тополей верхи.

Подсказывал, мол, вот где скрыто все,
В огромном диске яростного света!..
Сармат кузнец, когда приметил это –
Ось отковал и вставил в колесо!

Тележное – со скрипом и подпрыгом,
Оно свело кочевника с ума…
И покатилось солнышко по ригам,
Ссыпая золотишко в закрома.

Вставали тени и ложились криво.
Дышали многоярусно стада.
Пластая крылья, прижимались к гривам,
Добычу настигая, беркута,

И, замирали в развороте гордом,
Нацеливая страшный свой удар.
Дымилась печень, и, кровеня морды,
Саженной рысью волки шли под яр.

А солнце било это всё с размаху
Лучами света в локоть толщиной,
И, расправляя под ремнём рубаху,
Пел человек, влюбляясь в шар земной.

Я песню эту слышу сквозь эпохи,
И, принимая будущую тьму,
В любом цветке, в любом чертополохе
Я вижу солнце и молюсь ему.

***
Наберем в шеломы живой воды,
Окропим оружие, жажду снимем.
На Руси моей тридцать три беды,
И одну из них мы сейчас осилим...

То не шум, не грай, не заря встает,
Не трава блестит — копья светятся.
Но уже пошел Пересвет вперед —
Умереть Александру не терпится.

И Темир-мурза в эту ночь не спит:
Про монаха все вызнать хочется...
А у дальних веж коростель скрипит,
А у ближних веж сабли точатся.

...И сошлись они посреди бугра:
Кудри черные — с русым волосом!
Прохрипел мурза: «Хороша игра...»
Подтвердил монах: «Пахнет космосом...»

На две стороны разлеглись тела!
Слава мертвому да увечному!
И Победа наша с небес сошла,
Но на поле пришла только к вечеру.

О  ЗАРЕ

До того я ее люблю —
Не хватает дыханья!
Вот идет — я смотрю-ловлю
Все ее колыханья.

Не затем ли светлым-тепло
В нашей горнице, в доме...
Переходит плечо в крыло!
Ноет сердце в истоме.

— Ой, ты, родина! — говорю, —
Не сменяюсь я и в недоле
На немецкую ли зарю,
На французскую, что ли.

Пусть они у них и светлы,
И красны, только наша
Как начнет страну вынимать из мглы —
От Курил до Балхаша!

А потом — Урал! За Уралом — нас —
До Балтийского моря!..
А у них заря — полчаса... ну, час...
Вот ведь горе.

***
Тихое раздолье —
Берег да вода.
Скошенное поле.
Ранняя звезда.

И по травам скошенным
Прямо под звездой
Ходит конь стреноженный,
Тенькает уздой.

Мнет копытом сено —
Легкий дар судьбы,
И роняет пену
Желтую с губы.

Он бредёт по кругу,
И, вдыхая тьму,
Всё грустит по лугу
Прежнему, тому.
  
***
Не разлюби меня, уставшего...
У птицы осень на крыле.
И видно инея упавшего
Следы на утренней земле.

Не разлюби меня, печального...
И ощущается сильней —
Как много в осени случайного,
Как мало радостного в ней.

Не разлюби меня, остывшего...
И больно видеть, как листва
Летит с дерев, как будто лишняя,
И сиротеют дерева.

Куда пойду, кому пожалуюсь
На эту боль, на эту грусть...
Не разлюби меня, пожалуйста,
Я обязательно вернусь.

К списку номеров журнала «ДЕНЬ ПОЭЗИИ» | К содержанию номера