Марина Чиркова

Контур

Контур

 

вымыто, стёрто. я — только контур.

пробегая, его заполняют

чужие собаки,

мальчишки,

мамашка с коляской и книжкой (какие блестящие спицы),

синие птицы — голубки на бульваре,

в наушниках парень.

 

а рядом, чуть за угол —

уголь,

шаткая алкашня,

смуглые грузчики

ждут, жгущее солнце степей,

недоумённое, сонное... эй, не пей!

сор и асфальт.

альт —

это уже река —

даль-

ше слышится. из ушкА

нитью упрямица тянется.

да, вода.

ну куда?..

едко, как в дверь соседка,

непрошенным лыком в строчку —

не-видите-заперто-на-цепочку,

придерживаю рукою — не беспокоить!..

 

нет, — синее и зелёное... незабелённое...

«ты же была русалка, жалко...

на, вспоминай —

месяц, май...

и не маши — дыши...

камыши...»

 

часы протискиваются боком.

 

хватит, пора.

эхом, охрой

зеркальце поворачивается внутрь,

прикрывается рисунком знакомым.

 

приветики, вот я и тут, —

дома.

 

***

…небо рушится вниз, разламываясь на ты-

сячи хлебных крошек, на шаткую тишину,

на собачьи следы, так похожие на цветы,

на цветное пятнышко крови и шерсти клочок, на губ-

чатый наст-

упав-

ший медлен(но) белым обнявший час-

то бестолковый город, ок(нами) вылу(пленными) полн-

очи ждать не хочет небо, касаясь нас-

пех,

касаясь нас-

мех,

касаясь нас-

мерть –

ле(тучи)м шёл-

ком…

и вот малыш катает снежки и ему всё равно,

что за буквы, сплошные «же», и зачем с высоты,

и тебе – «не попал!» – невесомо и белым-бело…

это небо как мы: потихоньку, на ушко, на ты...

 

 

С пдф-версией номера можно ознакомиться по ссылке http://promegalit.ru/modules/magazines/download.php?file=1522609818.pdf