АНТОЛОГИЯ РУССКОЙ ОЗЁРНОЙ ПОЭТИЧЕСКОЙ ШКОЛЫ СКАЧАТЬ

Алена Чурбанова

ПОД МУЗЫКУ БЕШЕНЫХ ЛИСИЦ. Рассказ







   — Большая, да? — сказал мне сидевший на ступеньках магазина пуэрториканец, в фурункулах и с красными глазами. На нем была коротенькая майка с Мадонной, а руки и плечи были все исколоты.

  — Огромная, — ответил я. — Никогда не видел такой луны.

  — Самая большая в мире, — сказал пуэрториканец и попытался встать. — Хочешь купить ее? Как для тебя — двадцать долларов.

  — Десять, — сказал я и протянул ему деньги.

  — Знаешь что? — улыбнулся мне этот пуэрториканец своей щербатой улыбкой. — Пусть будет десять, сдается мне, что ты славный парень!

Этгар Керет, «Дешевая луна»




                                                                        

«Бешеные лисицы» - это их дурацкая группа. Я опрометчиво пообещала, что послушаю все, что по мысли Саши предназначено для дебютного альбома, но, кажется, придется нарушить обещание. Ревущие из колонок звуки по своему воздействию были гораздо ближе к изощренной пытке, нежели к музыке.

- Курить будешь?

Саша притащил кальян, который оказался еще более убог, чем творчество «Бешеных лисиц». Декоративно-маленький, он только даром обжигал горло. Меня пробил жуткий кашель.

- Где ты взял это убожество? Его только выбросить.

- Неправда, поначалу очень даже ничего идет.

- Ну да, первые три с половиной затяжки действительно можно занести ему в плюс. Но вряд ли более.

- А если его еще и помыть…

- Все хватит, дальше не продолжай.

- Так что скажешь насчет этого, - Саша кивнул в сторону колонок.

- Скажу, что оно ужасающе. Если у тебя и твоих дружков есть хоть капля совести, это надо уничтожить, стереть и сделать вид, что его никогда не было. Выключи, пожалуйста, пока твое музло не пожрало мой мозг совсем.

Саша открыл очередную банку пива и рассмеялся.

- Да ты просто завидуешь, я так и знал, что ты это скажешь.

- Давай, утешай себя, тоже мне, непризнанный гений.

- Ничего подобного. Я ведь, блин, докажу. Хочешь, сделаем по-научному? Устроим фокус-группу, все по правилам, как в учебниках пишут.

- Ты больной? Какие к чертям фокус-группы, сейчас почти двенадцать ночи.

-  В ночную смену оно дешевле выйдет, - хохотнув, сказал Саша, - давай, пойдем, прогуляемся.

- Твои безумные идеи однажды тебя погубят.

-  Уверяю тебя, унылая размеренная скука сгубила народу куда больше. Статистика конечно в целом ложь, но тут она очень даже права.

На улице было тепло и даже несколько душно. Ветерок шелестел едва-едва,  скорее лениво наблюдал, чем действовал.

- Первые десять человек, - почему-то шепотом, хотя никого кроме меня рядом не было, просипел Саша, - абсолютно случайная чистая выборка. Я взял водки и немного, хаха, реквизита – все пройдет как по маслу, вот увидишь.

«Реквизитом» выступали пластиковые стаканы и некие разрозненные остатки еды в целлофановом пакете. Фокус-группа пополам с дегустацией.

- Ну, вот и первый клиент, - сказала я, кивнув на сидящую на лавочке у соседнего подъезда женщину лет сорока с пергидрольными кудрями и мутным взором.  Мне показалось,  что я ее видела раньше  – кажется, она работала уборщицей в супермаркете неподалеку.

- Маргиналы - маргиналы, - негромко пропел Саша на манер старой советской песни  («каскадеры-каскадеры») и мы подошли к ней.

- Хотите выпить? – безо всяких предисловий выдал Саша.

Молчание.

- Выпить хотите? - еще раз погромче произнес он.

Женщина наконец вышла из оцепенения и подняла глаза на Сашу.

- Отчего же не выпить, милый, - просто ответила она.

Саша налил водки в два стаканчика.

- А вот скажите, как эта музыка – хорошая или плохая?

Из мобильного телефона полилась уже слышанная мной, если можно так назвать, мелодия.

- Не знаю, милый, - чуть виновато сказала женщина, - слышу я плохо в последнее время. Слышу плохо и забывать все стала… Совсем мало что помню.. Сын вот у меня в Чечне, и не помню, когда же он должен домой-то вернуться…

- Какая Чечня, мать? – неуверенно, впрочем, произнес Саша, - там ведь давно все закончилось, и….

Я несильно ткнула его в бок, он осекся.

- Извините, - сказала я, - мы пойдем, пора уже идти.

Дальше нам встретились четверо подростков, что маялись около закрытого, но зато неплохо освещенного сигаретного киоска. Обычные чумазые мальчишки с ломающимися голосами, одетые как наспех ограбленные американские рэпперы – у каждого для полноты образа чего-то да не хватало.

- Хотите выпить? – уже почти традиционно предложил Саша.

Этих повторно спрашивать не пришлось.

Насчет предложенной музыки их мнения разделились. Двоим «Бешеные лисицы» в целом глянулись, третий через губу процедил что-то презрительное и в основном не по-русски, четвертый сказал, что в целом так себе, но с пивом потянет.

Меня вся эта псевдосоциологическая затея уже порядком утомила.

- Все, я спать хочу. Давай по домам.

Но Саша не намерен был так просто сдавать позиции. Он начал ныть.

- Ну, погоди еще маленько, раз начали, то надо же закончить – и все в таком духе.

- Ты ведь у нас фаталист. Предлагаю топать в сторону «домой», если по пути кто встретится, так и быть протестируем еще пару раз твои завывания.

Судьба была в ту ночь более чем щедра. По пути мы наткнулись на большую и довольно разношерстную компанию людей, которые отмечали чей-то день рождения. Они нестройно тянули песню «Видели ночь» и даже водка не понадобилась – у них ее было еще очень много.

Правда, Сашина музыка была воспринята не очень хорошо.

Точнее сказать, его едва не побили, потому что он порывался «узнать мнение» у всех и каждого, в том числе у девушек, что не всегда нравилось их разгоряченным алкоголем спутникам.

- Ладно. Зато, я, кажется, новую песню придумал, -  сказал Саша, когда мы уже наконец подошли к моему дому.

- Удачи, - ответила я ему.

О произошедшем за ночь мы договорились особенно не распространяться.

…Лет пять спустя я ехала в крайне медленно продвигающемся в нужном направлении такси и пыталась прикинуть, насколько я опоздаю из-за пробок на одну из важнейших, как мне тогда представлялось, встреч в моей жизни.

По радио какой-то настырный шкет с огромными дефектами дикции поздравлял Наташу - из - восьмого -  бэ с днем рожденья.

- Постафьте пожалуйста группу «Бефеные лисицы»! – донеслось из динамика.

Ничего себе, подумала я. Мне, верно, это снится.

Пока я пребывала в состоянии ошарашенности водитель – болтливый длинноволосый парень лет двадцати прибавил громкости на магнитоле и даже начал подпевать.

- «Бешеные лисицы» - они прикольные, правда? – скорее утверждающе спросил он.

Когда я слышала данную песню в первый раз, мне честно говоря так не показалось. Но видимо, время действительно лечит. Пожалуй, все не совсем уж плохо.

- Вполне приятная группа, - вежливо ответила я.

Огромная пробка перед мостом и не думала рассасываться.

К списку номеров журнала «ЛИКБЕЗ» | К содержанию номера