АНТОЛОГИЯ РУССКОЙ ОЗЁРНОЙ ПОЭТИЧЕСКОЙ ШКОЛЫ СКАЧАТЬ

Александр Поповский

Монолог. Стихи



*  *  *
Зима ударилась в бега.
Нет смысла возвращать беглянку –
Не станут белыми снега,
Хоть выверни их наизнанку.

Спешу к тебе без алых роз –
Как никогда в карманах пусто.
Извечный мучает вопрос –
Что делать с накатившим чувством?

И в голове десятки фраз –
Все, кажется, с истёкшим сроком.
Скажи, судьба, на этот раз
Меня каким коснёшься боком?


*  *  *
Всё за меня решает Бог.
Всё – вплоть до пустяков.
Он не пускает на порог
Друзей моих врагов.

Оберегает от интриг,
От сглаза чёрных вдов.
И я вкушаю каждый миг
Плоды его трудов.

Вот только в неурочный час
От неземных красот,
Наверное, в сто первый раз
Меня он не спасёт.


*  *  *
В круговороте событий,
В хитросплетениях дня
Не совершаю открытий –
Всё это не для меня.

Не утверждаю порядки.
Не горожу огород.
И не кладу на лопатки
Весь человеческий род.

Не отзываюсь на крики.
Как-то само по себе –
Необычайно Великих
Не замечаю в толпе.

Не опускаю забрало –
Нет в том особой нужды…

Мучаюсь – жизни не стало
Без путеводной звезды.


*  *  *
Не было счастья. И быть не могло.
Незачем рьяно тянуть одеяло.
Только на миг от души отлегло.
Можно сказать, что чуть-чуть полегчало.

Не спохватился лет тридцать назад.
И вот по этой по самой причине
На загляденье не вырастил сад
И никого не провёл на мякине.

Не проявил козырной интерес
К замысловатой системе пропорций.
Только теперь намечается всплеск
Мирно дремавших доселе эмоций.


*  *  *
Бог меня вёл по стезе.
В мышцах копилась усталость.
Жаль, что не по полосе
Взлётной идти мне досталось.

Было бы легче на треть.
Может быть – наполовину.
Я всё ж пытался взлететь.
Пара немодных ботинок

И вековое пальто
Цели мешали добиться.
Ну а без них я – никто,
Не человек и не птица.


*  *  *
Время не ведает жалости –
Родину не узнаю.
И в полушаге от старости
Жизнь коротаю свою.

Мучаюсь от безысходности.
Что-то пытаюсь вернуть.
Но никакие подробности
Не вдохновляют ничуть.

Тают восточные сладости –
Прячусь от солнца в тени.
Самые мелкие радости
Тешат в ненастные дни.

Всех отправляю в Чертаново.
Больше нет сил никаких –
Жизнь переписывать заново.
Начисто, как у других.


*  *  *
В пустой подсобке гну баранки.
Работа кажется непыльной.
Две даты на консервной банке,
Почти как на плите могильной.

Воспринимаю жизнь превратно
И прячу по углам акценты.
Слюною затираю пятна,
Как все друзья-интеллигенты.

Туда-сюда снуют миряне.
А мне, бедовому, обидно,
Что балансирую на грани,
Где просветления не видно.


*  *  *
Смотрю на жизнь со стороны.
А будто ночь напропалую
Обратной стороной луны
Я беззастенчиво любуюсь.

Пусть намечается коллапс
Или потоп – на самом деле
Я этой жизни вечный раб.
А что вы, собственно, хотели?

Всю жизнь налаживаю быт,
Терплю моральные убытки.
И может, Бог меня простит
И лично встретит у калитки.


МОНОЛОГ

Ты не умеешь с наскока –
Не всемогущий кудесник.
Хочешь мгновенного прока,
То – постарайся и тресни.

Или – разбейся в лепёшку
До назначения пенсии.
Но не бросайся на кошку
Чёрную с кучей претензий.

К списку номеров журнала «БЕЛЬСКИЕ ПРОСТОРЫ» | К содержанию номера