Закат

 ЗАКАТ

 

 Если слон по дороге – навстречу река

 Не меняя движенья, идет в облака,

 И послушно, и ласково машет рукой,

 И ведет, и уводит слона за собой.

 

 Если день по  дороге – навстречу закат

 Неожидан и мрачен, не брат и не сват,

 Он не свой, он не значится, лишний, не здесь

 Его место, но он обязательно есть…

 

 И он ест, ненасытно глотая – удав,

 Он глотает движенья слонов, запах трав,

 И, не морщась, морочит мечты и мосты,

 И всегда, не спросясь, переходит на ты.

 

 Незаметно – и метка, незаметно – и ноль,

 То, что было минуту, дышало тобой,

 И просило и тонкою жилкой у лба

 Билось жизнью, рукою писало Судьба...

 

 И он ест, и он пьет ненасытный закат,

 Ему мало надежд, ему мало утрат,

 И он режет на части, сжигает огнем,

 По карманам бессовестным лезет ворьем.

 

 Ты не веришь? – не верь, ведь иначе зачем

 Через реки и горы надежд и проблем,

 Через черные ночи, недели и дни

 Все идешь и тебе ненасытны они...

 

 Человек на дороге – навстречу река,

 Не меняя движенья, идет в облака,

 И послушно, и ласково машет рукой,

 И ведет, и ведет, и ведет за собой…

 

 ВРЕМЯ

 

 Время разбрасывать вещи и время уборке,

 Время обеда и время раздачи подарков,

 Время рябины у озера тонкой и горькой

 Стать для соседнего клена желанной и сладкой.

 

 Время летать в Барселону за мигом удачи,

 (Дачи, конечно, пустуют в весеннем сезоне,)

 В городе этом, слыхала, сиесты и ланчи

 Вместе фламенко танцуют на каждом балконе.

 

 Медленно кошки гуляют по площади Рамбле,

 Птицы толкутся у стоек текилы и рома.

 Нам, незнакомцам, из Бостона, Тулы и Рамле

 Время у парка Гуэля печет курасоны.

 

 Время печет курасоны надежд и сомнений,

 Время листает страницы обид и желаний,

 Время для радости, ревности, гордости, лени,

 Время для лошади, время для трепетной лани.

 

 Время – тебя принимаю и все ж осторожней,

 Не исчезай безответно, я жажду отдачи –

 Возраст, какая нелепость – с душою ребенка

 Мы навсегда остаемся, ликуя и плача.

 

 Время не бременем лишь  бы, желанной победой,

 Даром приходишь, а счет забираешь без сдачи,

 Без сантиментов танцуешь по лицам и бедрам,

 Жадно съедаешь все наши обеды и ланчи.

 Будь снисходительно, будь бескорыстно , поскольку

 Рядом с тобою мы кто– муравьи на лужайке,

 Дай сколько можешь и больше, лишь больше на дольку

 Счастья, и воли, и доли твоим попрошайкам.

 

 ДОРОГИ

 

 Дорога на запад – на было и есть,

 Дорога воздушная – в озеро, лес,

 Дорога по радостной радужке дня –

 Дорога, похожая так на меня.

 

 А есть ежедневная в скуку и грусть –

 Дорога, которой я строго держусь,

 Она непокорна, сама по себе,

 Но держит меня на короткой узде.

 

 Улыбки ее не дождаться никак,

 Она мне не друг, но похоже не враг,

 Но врач – это точно, все раны в меду,

 Не ласкою лечит, а днями – в трубу.

 

 Но дни-подорожники, дни-васильки

 Внезапно цветут и слагают стихи,

 И дальше – под руку, и дальше – на свет

 Выводят… и машут платочками в след.

 

 Дороги случайных и выбранных тем,

 Дороги в – неважно, дороги в – зачем,

 По озеру плыть иль сидеть у огня,

 Неважно…

 Дороги, любите меня.

 

Город

 

Ветер, вечер, через минуту дождь,

Слышишь, Город – гремят облака посудой,

Ты найденыш, ты на меня похож –

Значит, веришь в обыкновенное чудо.

Чудо, просто – рецепт выходного дня:

Клены, липы, немного песка на пляже,

Сохнущая от дождя земля,

Бабочка – желтым пятном пейзажа.

 

Рецепты по будням – березы, коса в кулак,

По кулуарам парка – беличий хвостик пышный,

А на закуску – прыгаешь просто так

В озеро – все остальное – лишнее.

 

Нет споров о том, кто кому родней,

Нам с Городом не до причин, лишнее,

Нам с Городом тысячи, тысячи дней

Вместе – куда же личнее.

 

Нам, именно, удача так велика,

Великан Город – нашим свиданьем отмечена.

В лето посудой гремят и гремят облака,

Облокачиваюсь на тебя Город – и легче.

 

 

Не время стихов

 

Не время стихов, а время обедов,

Обид не прощенных, какие там счеты,

Не время стихов, укоряется, виснет

Секундная стрелка на липах и вишнях.

 

Стихи не практичны, они недотроги,

Не лезьте им в душу  – души отраженье,

Они никогда не опустятся в ноги

Тому, кто не верит в их тайну движенья.

 

Поэзия – кровь голубая с рожденья

Метафор, похожих на бальные платья,

Поэзия – неосторожность движений –

Им важно, кто строчку под локоть подхватит.

 

Не время стихов, кто сказал эту глупость,

Разносит кто сплетни по этому дому,

Поэзия это – вся мера и мудрость,

И вера, что жизнь можно жить по другому.

 

Не верьте, кто скажет – стихи не в почете,

В нечетные дни, да и в четные тоже,

Не верьте, что можно поэзию почтой

Поэзия это – мурашки по коже.

 

Не время стихов – время войн и обедов,

Не время стихов – время купли-продажи,

Но если не станет на свете Поэтов,

То кто вам про самое главное скажет,

 

Про запах черемухи, пьяный и душный,

Про озера гладко-морозную кожу,

Про то, что без этих желаний воздушных

Гармония выжить минуты не сможет.

Не время стихов и не время букетов

Сказали, я этот вердикт отвергаю,

Уверена, точное слово Поэта

Не хуже, а лучше таблетки спасает.

 

Гнездятся слова, как птенцы или звуки,

На свет осторожно – то ливнем, то градом –

Ты просто с любовью возьми их на руки,

А большего им от тебя и не надо.