Игорь Лукьянов

Поэт не пишет под чего изволите

Русский поэт. Наш многолетний автор. Лауреат Всероссийской литературной премии имени Н. С. Лескова. Член Союза писателей России с 1994 года.

 

 

                       * * *

 

Поэт не пишет

                      под чего изволите.

Ему плевать

                       на вкусы и мерила.

В ряду калашном

                       рыл самодовольных

Он, к чести,

                       завсегда — чужое рыло.

Куда он с ним суконным —

                        ведь не Пушкин...

Но он его

                        не мазал по кормушкам.

Есть у него свой ряд.

                       Своя дорога.

И Муза, что нема

                        без гласа Бога.

 

                       * * *

 

Для русского

Дороже дорогого

И Соловки,

И поле Куликово.

Там моря плеск,

А здесь равнины гуд.

Они, соединясь,

В душе живут

Тем подвигом

Монашеским и ратным,

Что не дает

Страну

Повергнуть в прах.

И нынче

В дни глобального разврата

Всяк русский сердцем

Воин и монах...

 

                       * * *

 

В районе трех больниц

Сиренят «неотложки»,

Спасая чью-то жизнь —

Дыхание и мысль.

Но как спасутся те,

Ограбленные ложью?

Те, для кого с враньем

Неведом компромисс?

Их ловкачи словес —

Лукавцы всех калибров

Сживают втихаря,

Сживают наяву.

Но крепок русский крест.

Его не опрокинуть.

Не сбить с пути народ.

Не сбить с пути Москву.

Пусть нации враги

Куражатся бесовски —

На дур и дураков

В стране лимита нет.

Но все же час грядет —

И свистнет кнут отцовский,

От слуг вселенской мглы

Спасая русский свет...

 

                       * * *

 

Душою общество скудеет

Все смыслы к «бабкам»

Сведены.

Ни детских фильмов,

                            ни комедий

На киностудиях страны.

Откуда люди те возьмутся,

Кто светлых струн не оборвал...

С пальбою, сексом и паскудством —

За сериалом сериал.

Скудеет общество, скудеет.

Сердца алчбою стеснены.

Ни детских фильмов,

                            ни комедий

На киностудиях страны...

 

 

 

                       * * *

 

В полях заснеженных калужских

Я службу нес под звездной стужей.

И до утра — связист полка —

Продрог — не скажешь, что слегка.

Потом был день. Простор слепящий.

Вдали лесные стыли чащи.

Гремели «МиГи» в вышине.

Я шел по снежной целине.

Хрипел, как лось, от той ходьбы

По воле Бога и судьбы...

 

                       * * *

 

Не попал под бревно, под цистерну,

Что свалились по душу мою,

Но зато угодил под систему,

Где вольготно жулью и ворью.

Распустились сыны беззакония...

Государство трещит по швам,

Казнокрад со свечой к иконе,

Словно в офис, проходит в храм...

 

                       * * *

 

Новорусские на Майами,

Ваших предков пороли дворяне,

А теперь вы с деньгой — хоть куда,

Скороспелые господа.

 

А всего-то — рвачи по натуре,

И резвитесь сегодня по дури,

Научились у Родины красть,

Глупо предав Советскую власть.

 

Наслаждайтесь — «гребцы» гедонизма.

Бьют в лицо океанские брызги.

Пляж златой. Голубой океан.

Челядь, падкая на шарман...

 

                       * * *

 

Словно с тихой лесной опушки,

Мне кукуют издалека

Станционные сестры — кукушки

Повоенного городка.

Где протезом скрипит калека —

Городской фронтовой инвалид.

В переулке — трофейная «эмка».

И на площади Сталин стоит.

Я ломал дорогие игрушки.

Все хотелось узнать, что внутри.

Паровозные слышу кукушки.

Привокзальные вижу дворы.

Годы мчатся, не зная дороги.

Чем туманнее путь, тем верней...

Воздух детства, как воздух эпохи

Благородных советских корней...

 

                       * * *

 

На Героев наложили вето —

Летчиков, танкистов, моряков.

Места не хватило для портретов

Прихоперья славных земляков.

Шум и гам от праздных ротозеев,

От разлива зрелищной бурды...

Выгнали Героев из музея.

Это худо. Это Знак беды.

 

          ЯНВАРЬ — 2018

 

В канун Рождества

                      снег потаял везде.

И скоро ль

                      метели придут.

Река, словно в трансе —

По зимней воде

Сиротские льдины плывут.

И больно смотреть

На такой ледоход

Туда, где рождественским днем

Под солнцем искрится

Серебряный лед

И прорубь дымится на нем...

 

                       * * *

 

Жизнь порою — такая отрава.

Но постой,

                  вот маэстро придет.

Все, что было

                  мертво и коряво,

У него зазвучит, запоет,

Хоть на миг,

                   словно майские вишни,

Перекроют собой

                    «львиный ров».

Если ноты

                    расставит Всевышний

На пюпитры

                     засохших стволов...

 

 

                 * * *

 

Слышу музыки льющийся свет

По мотивам прожитых лет.

Дальний крик позабытых ночей;

Отблеск в окнах закатных лучей;

Череда облаков в синеве;

Первый снег на опавшей листве;

Пара женских чудесных колен

Вне застоя и перемен...

 

                 * * *

 

Направо Ост, налево Вест

От лесополосы.

Есть на груди нательный крест

И на руке — часы.

Норд впереди, Зюйд позади

Вдоль лесополосы.

Есть крест нательный на груди

И на руке часы.

Я шел. Иду. Готов идти

До смертной полосы.

Есть крест нательный на груди

И на руке часы.

 

                  * * *

 

И меди, и золота в кронах

Все меньше — грусти не грусти.

Готовится тихо природа

Свои испытанья пройти.

Над садом, над рощей за лугом

Такая стоит тишина,

Что спать припоздавшая муха

Звенит, словно в мире одна...

 

        НА РЫБАЛКЕ

 

Осень. Речка. Не клюет.

Листьями шурша,

Подошел бездомный кот —

Горькая душа.

Жаль, что лето позади.

Может, повезет,

Может, клюнет. Подожди

Хоть немного, кот.

Поплавок пошел, пошел!

И плотвичка — есть!

Ну и славно, хорошо,

Коли есть, что есть.

Можно съесть и две, и пять...

Холодно в лесу.

Хорошо бы повстречать

Рыжую лису.

Ту из сказки, чтобы с ней —

И еда, и кров.

Чем ты хуже, котофей,

Сказочных котов?

 

                  * * *

 

День солнечный, сухой, горячий.

И на реке — вдали и близ

По пляжам гогот жеребячий,

Возня и поросячий визг.

Уйдут жара и шум излишний.

Повеет с луга ветерок.

Река вздохнет, и я услышу

Воды счастливый говорок.

 

                 * * *

 

С полей в село вела дорога.

Ломились в душу

                             сквозь плетень:

Цветущий сад,

                            как у Ван Гога,

И, как у Врубеля,

                            сирень...