Родное место

Еремин Виктор Иванович родился в 1954 г. Журналист. Окончил филологический факультет Тульского педагогического института им. Л. Н. Толстого. Член Союза журналистов России. С 1998 г. возглавляет областную общественно-полити­чес­кую газету «Тульская правда». Сотрудничает с журналом «Приокские зори» и центральными печатными изданиями. Лауреат многих творческих конкурсов.

    Родное место

                          Бабушке Елене Ивановне Харитоновой

Из многих, многих тысяч мест

Есть лишь одно родное место,

Как для России крепость Брест,

как для души — нательный крест,—

твой край, где проходило детство.

...Там руки бабушки твоей...

Она тебе погладит темя

Ладошкой ласковой своей.

Воспоминанья детских дней...

Они забылись лишь на время.

Ты там посеянное семя...

         НОСТАЛЬГИЯ

Позвонил закадычному другу,

Не узнал одноклассник и долго молчал...

Дни колобком прокатились по кругу,

Получаю письмо, и признаюсь — с волненьем читал:

— Ты просишь: напиши мне про деревню,

Мол, не бывал на родине давно...

Наверное, уж выросли деревья,

что мы с тобой сажали под окном.

О чем писать... Деревни нет в помине,

Закрыли ферму, как исчез колхоз.

Нет школы, клуба, книжки на машине

Библиотекарь в город перевез.

Деревня как-то сразу опустела.

Век доживают только старики.

Дома стоят, и окна даже целы,

Но ночью в них не светят огоньки.

Кто помоложе, в город укатили,

Ты, встретивши, узнаешь их едва.

Да, о деревьях... Их давно спилили,

Как разобрали школу на дрова.

А про родных узнаешь на погосте.

Над ними ветер шевелит кусты.

К ним очень редко приезжают гости,

Чтобы поднять упавшие кресты…

                  * * *

Я за все только Богу отвечу

Я сегодня в себе наяву!..

И разлуку храню, будто встречу,

И разлукой, как встречей живу...

 БЕССРОЧНАЯ ОСЕНЬ...

Я на изломе солнечных путей

Стою один, влюбившись тихо в осень,

Вдыхая синь изменчивых полей

И запах трав, и скошенных колосьев.

                 * * *

Летят перелетные птицы,

Летят в неземные края,

И скопом последние листья

Уносятся в дым октября.

Листва отлетает с откосов.

Дрожит золотая межа,

И словно бессрочная осень,

Себя повторяет душа.

 Душа, словно осень, без края.

И что ей родная страна?!

Она в этом мире чужая,

Она только Богу нужна.

Взлетает душа одиноко

За вольными птицами ввысь...

И, может, узнает до срока

Зачем ей бессмертная жизнь?

Я знаю, что все повторится,

Но все не вернутся назад...

Летят перелетные птицы,

И листья, как птицы, летят.

Во тьме — перелетные птицы,

В огне — неземная стезя...

Нельзя с этой жизнью проститься

И с Богом проститься нельзя!

ПРЕДОСТЕРЕЖЕНИЕ

Никто не слышит голос Неба!

И на Земле, как вне Земли,

Рабы безумного ущерба

В грехе свободу обрели.

И бытие без человека —

Залог бессмертья Сатаны!

И будто сломанная ветка —

Душа в преддверии весны...

И как затишье — полнолунье...

И я в отеческом краю,

В тупом компьютерном безумье,

В лицо себя не узнаю.

И с верой в неземное чудо,

И о любви своей скорбя,

Я сам себя навек — забуду,

И вспомню вдруг... но не себя!

         ЗАЛОЖНИКИ

Мы — осколки советской эпохи,

Нас не склеить уже, не сложить;

Хороши на излете иль плохи —

Надо век без надрыва дожить.

                 * * *

Мой народ, заложник власти,

Грезит все еще о счастье,

Средь бесчисленных разборок

Не поймешь — кто друг, кто ворог,

Мы живем в глубинке тихо,

Ждем, когда минует лихо.

— Замордованный, забитый,

Воровской Москвой забытый,

В государстве криминальном

Как живешь, народ?

— Нормально!..

        АНИКА-ВОИН

Один герой, конечно, не народ.

И все ж один бывает в поле воин.

Он за собой потянет нищий род,

И, значит, он из чести с волей скроен.

Ему поверят ближние в тоске,

Им эта жизнь до смерти надоела.

Слова писали в школе на доске,

Что до России жулику нет дела.

А их у нас в болезной развелось,

Как той заразы на нечистом теле.

Застряла в горле у России кость —

Бесчестье с воровством дуэтом спелись.

Ну, где ж конец пирам и сладкой лжи?

Ну, где ж конец в стране головотяпству?

Иль русскому в России уж не жить?

Иль русского опять толкают к рабству?

Ну, нет, постой, заря уже встает,

И в день ненастный прорываясь смело,

Труба Аники-воина

призывная поет,

Хоть ночь пока что петь и не велела...

          НЕ УМИРАЙ!

Как будто вместо водки — политура,

А вместо храма — дровяной сарай;

Родимая моя литература,

Прошу тебя, молю: «Не умирай!»

Какая омерзительная сводня

Подсунула нам этот яд и мрак?

Мне без тебя мучительно сегодня

Среди бездушных ерников-кривляк,

Что сделали тебя сплошным приколом,

Провозглашая всяческую гнусь, —

Не обожгусь пылающим глаголом,

Над вымыслом слезой не обольюсь.

Где ты сокрылась, вечность золотая,

Серебряная, где ты нынче, где?..

Как, сколько лет к святому припадая,

Вдруг очутиться в этой пустоте?..