Виктор Мостовой

Фрески детства. Стихотворения

 ***              


Я помню зримо детства фрески:


Читает сказки мне отец.


О, сколько Пушкин в мир мой детский


Принёс таинственных чудес!


 


Я помню юность. Пылкость взгляда.


Ах, как смотрел я в мир большой!


И пушкинской любви крылатой


Стихи я принял всей душой.


 


Я сединою лет осыпан.


И пусть  порой терзает боль –


Спасибо Пушкину, спасибо


За жизнь, за радость, за любовь.


 


 ***                     


Неслух – не было с ним сладу:


В цыпках весь, в ушибах весь.


Там, где двор впитал прохладу,


Был из длинных лоз навес.


 


Сладость сочных виноградин


Так манила в сад чужой!


Пусть набегался он за день,


Не хотел идти домой.


 


Тихо крался тропкой сада,


И струился свет луны


Так, что кисти винограда


Были, словно днём, видны.


 


И, ступая шагом лёгким,


Замер вдруг, остолбенел:


От него неподалёку


Сад как будто пламенел.


 


Георгины в лунных вспышках


Полыхали все подряд,


И стоял, глазел мальчишка,


Позабыв про виноград.


 


***


Время споткнулось о стрелку часов,


Остановилось мгновенье.


Вспомнилось детство и в буйстве садов


Розовых яблонь цветенье.


 


Вспомнился мне террикон-старикан


С плешью, в бороздках-морщинах.


Змея бумажного я запускал,


Стоя на самой вершине.


 


Как же он рвался из рук моих в высь,


В волнах воздушных плескался,


Всё же упал и на ветке повис –


С детством моим распрощался.


 


*** 


Мне память будоражит


Неброской красотой


Тот небольшой овражек,


Где буйный травостой,


 


И где ручей лопочет,


Струясь из родника,


И где кудрявый хлопчик


Спугнёт шмеля с цветка,


 


Где птиц шальная скорость,


С подсолнуха пыльца,


Где материнский голос


Зовёт домой мальца.


 


***


Знаешь, печалиться брось ты,


А окунись с головой


В сырости запах острый,


В нежность фиалки лесной.


 


Там, в гущине непролазной,


Яблони дикой цвет


Мягко, светло и прекрасно


Твой засыпает след.


 


А в луговом цветенье


Ветер играет легко,


Радужный шлейф сирени


Тянется далеко.


 


Радостно, пряно и дико.


Ляжешь в цветы и траву –


Бьётся сердечко тихо


У родника во рву.


 


***   


Тропа у самого обрыва,


Игольчатый кустарник гор,


И бирюзовый цвет залива,


И во всю мощь морской простор.


 


Иду, и сладко пахнет хвоей,


На море отблески зари,


И веет в грудь такою волей –


Взлетай и чайкою пари!  


 


***       


Что меня ждёт  –  я не ведаю -


Там, за небесной чертой.


Дух ощущаю святой


И по ночам с ним беседую.


 


Грешною тенью бреду


И спотыкаюсь я сослепу.


Внёс ли я в мир  доброту,


Сердца кристальные россыпи?


 


***


Свою судьбу напрасно не кляни.


Всё в прошлом – откипело, отстоялось.


Сирень такая пышная – взгляни,


И лепестками вишня засмеялась.


 


Всё в прошлом, но откуда этот взрыв


Тоски и боли? Чувств нежнейших завязь?


И я метнул диск солнца, раскрутив,


И полетел он, в синеве расплавясь.


 


Какой у вишни был весёлый нрав!


Но погрустнела – вновь ошибка вышла.


И осыпает цвет на юность трав


Теперь уж несмеющаяся вишня.


 


 ***


Влажный ветер в дом влетел внезапно.


Шелестел за форточкою дождь.


Словно бы черёмуха, озябнув,


Волосы твои струили дрожь.


 


Свет забрезжил. Ночь была в распаде.


Ты спала в объятиях моих.


И твои я пряди брал и гладил,


Целовал и окунался в них.


 


 ***


Ночь в окне в сиянье лунном тонет.


Мы одни. Мы слышим листопад.


Я возьму лицо твоё в ладони,


Буду целовать сто раз подряд.


 


Твои плечи, руки буду гладить –


Перед божеством не устою!


Знаю, что с рассудком мне не сладить,


Ощущая красоту твою.


 


 ***


Я щекой окна коснулся –


Холод щёку мне ожёг.


Как котёнок, белой шёрсткой


Тёрся о стекло снежок.


 


Тёрся мягко и  неслышно.


Фонари пронзали ночь.


Я люблю смотреть и слушать,


Как сопит в кроватке дочь.


 


Подойду, склонюсь над нею,


Ощутив её тепло,


Поцелую…


А  снежинки


Тихо трутся о стекло.


 


ПАМЯТИ МАТЕРИ


 


                   1


Ах, эта сыновняя драма,


Когда без гроша и семьи


Войдёшь в отчий дом: «Здравствуй, мама,


Вот астры принёс я, возьми».


 


Заплакать её угораздит,


Захочет мне душу излить.


А клён будет солнце мне застить,


Чтоб слёзы её утаить.


 


                         2


Крик сдержать бы – стон во тьме завис.


Ночь сгустилась – мама, отзовись!


 


Сколько ты любви мне отдала,


Ну а я спешил уйти в дела.


 


Видел мельком твой зовущий взгляд…


Мамочка, молю: вернись назад!


 


Но могила встала на пути.


Каюсь я и мучаюсь – прости.


 


                       3


 Абрикосная рыжая масть…


Как нас сочная мякоть манила!


До отвала мы ели и всласть –


Мама много варенья варила.


 


Пчёлы густо роились в тазу –


Эти детские сны не мои ли?


Я сдержал бы, наверно, слезу,


Если б мама была не в могиле.


 


                    ***


Когда терзает жизнь в запале диком,


И я терплю – не изойти бы криком,


И чтобы скрыть, как корчусь я от боли,


Скорей от всех я убегаю в поле.


Я окунуть спешу в траву колени,


В ромашках утонуть, как в белой пене,


И, ощутив всем телом боль земную,


Цветам доверить голову седую.


 


                      ***


Вот и старость, вот и о Христе мы


Чаще стали думать, друг мой милый.


Отцветают наши хризантемы


И с высот свергаются кумиры.


 


И как будто стужей засквозило,


Заморозком чувства прихватило,


Но откуда-то берутся силы,


Чтоб душа взлетала и парила.


 


    ВОЙНА В ДОНБАССЕ 


                    1.


У нас не гостит тишина,


Живём мы под грохот орудий:


То вздрогнет от страха жена,


То жмётся к ногам моим пудель.


 


А осень, бомбёжки боясь,


Дрожа и сутулясь, - о Господи! –


Бредёт сквозь блокадный Донбасс,


Сквозь  пепла и копоти осыпи…


                      2.


Всю ночь громыхали залпы


И эхом об окна бились.


Деревья под снегом зябли,


Глаза фонарей слезились.


 


А утром затихли обстрелы,


И люди, кто выжил и спасся,


На смерть и руины смотрели


Разгневанным взором Донбасса.


                     3.


Обстрелы затихнут едва ли:


Грохочет и ночью, и днём,


И слышим мы, прячась в подвале,


Как ходит земля ходуном.


 


И вздрагивал дом, и над всеми


Под треском бетонных плит


Повис тяжкий груз потрясений


И плачущий шёпот молитв.


 


                    ***


И снова день лесной прогулкой начат.


Иду по тропке, в думы углубясь.


Какое всё же счастье внучку нянчить,


И только боль пронзает за Донбасс.


 


По небу растечётся туча-клякса,


И пустятся дождинки скоро в пляс.


И в радость внучку  мне катать в коляске,


Но больно, что война пришла в Донбасс.


 


У внучки взгляд и нежный, и счастливый.


О, дай ей, Бог, на мир светло смотреть!


А там, в Донбассе, выстрелы и взрывы,


И в чьи-то двери вновь стучится смерть…


 


                                  (г. Стаханов,  Луганская Народная Республика)


 


Виктор Мостовой  родился в г. Стаханове Луганской области в 1952 году. Здесь, на Донбассе, пролегла  трасса его жизни. Более 17 лет он проработал на шахтах производственного объединения «Стахановуголь», совмещая шахтёрский труд с творчеством. Он стоял у истоков создания Межрегионального Союза писателей Украины. За 40 лет творческой деятельности выпустил 13 поэтических сборников, публиковался в Москве, Киеве, Донецке, Луганске, Мельбурне, Канаде. Более 40 лет руководил городским литературным объединением «Стахановец». Является лауреатом литературных премий им. М.Матусовского, Б.Горбатова, Ю.Каплана и др. Лауреат конкурса "Звезда полей" им. Николая Рубцова (Москва); 1-е место в номинации "Любовная лирика" в фестивале "Пристань менестрелей" в Балаклаве; 1-е место в номинации "Поэзия" в Международном фестивале песенной поэзии им. Ю.Визбора в Харькове; 2-е место в номинации "Юмористическая поэзия" в Международном фестивале "Славянские традиции-2012"( Крым).

К списку номеров журнала «Слово-Word» | К содержанию номера