АНТОЛОГИЯ РУССКОЙ ОЗЁРНОЙ ПОЭТИЧЕСКОЙ ШКОЛЫ СКАЧАТЬ

Яков Маргулис

Не короток мой век. Стихотворения

***


Не короток мой век, чтобы понять:


совсем не некоторых


тянет имя застолбить для будущих эпох,


и мне бы просиять в веках:


не рыж, и не рогат... пока?


Ищу приличный способ, – чтоб и дёшев и неплох.


 


Оставить след на сотни лет –


 злодейство нужно, проще нет,


вот  костровой известный, избежавший крупных трат:


и много ли нам дела,


 что и сколько там сгорело, но


все помнят – раскошелился на спички Герострат.


 


Не ткнул бы в Цезаря мечом –


был в словарях бы ни при чём,


а так – открой на букву "Б", увидишь : "И ты, Брут...!".


Гаврило Принцип с бодуна


 пальнул в эрцгерцога – война!


И скоро, слышал, памятник Гавриле возведут.


 


С безвестностью воители


 все Джеки-потрошители,


у Чикатил, возможно, просто к славе интерес...


Стрелка, блондина этого,


 


 


давно бы имя – в Лету, ну


а так любого  разбуди , услышите : "Дантес!".


 


В том, может, нет зазорного,


 когда идёшь под гору, и


намного больше за спиной, чем светит впереди...


Оставить след – мне хочется,


 и колется... и хочется


оставить след... Но так бы, чтоб не очень наследить.


 


***


Растворил, как в романсе, окно,


а на ветке опавшего клёна


чёрной меткой, унылым пятном


галка. Впрочем, возможно, ворона.


 


Галок не выношу за галдёж,


глупый гонор горланящей стаи.


И ворон – за кликушечью ложь,


бредни старых вещуний – достали...


 


Кинул в гостью тупой карандаш:


"Шла бы ты!... То есть, в смысле, летела б!" –


Взмах крыла, восходящий вираж...


Чёрт! Опять я попал не по делу,


 


снова тётка-непруха ко мне,


снова я в минусах и в пролёте:


птица чёрной была не вполне,


белым боком мелькнула на взлёте.


 


Я – сороку прогнал! Не хотел...


Застрелись, орнитолог  хреновый:


вдруг была у неё на хвосте,


наконец-то! – заветная новость...


 


***


Опять пригласили в приветливый дом,


всё будет с улыбкой, и будет с вином,


 


на шляпу не сядут, не стырят пальто,


вот спеть только надо: "Мне нравится, что...".


 


Мне нравится, что... В этом месте – обрыв.


Раскрыться – не то что скатиться с горы,


 


но всё же продолжу – не боги горшки...


Я знаю, как эти надставить стишки.


 


От строчки оставлен приличный кусок,


пойду, прогуляюсь в соседний лесок,


 


в опавшей листве наберу всё подряд –


от честных поганок до ложных опят,


 


и если, простите, их переварю,


то праздник удачи себе подарю.


 


Ведь значит, не так уж и плохи дела,


надежда  последняя – не умерла,


 


и значит, гитарка не стала вдовой,


и сложится песенка – значит, живой,


 


и пусть ей плевать на команды в строю,


мне нравится: что захочу – то спою...


 


Приветливый дом. Но порядок знаком:


Пей, пой... И следи за своим языком.


 


Трудненько. Но будет награда за труд:


мне нравится, что тут в мозги не клюют.


 


***


Над крутизной – закатной чайки крик,


внизу – прибой.


Асфальта двухполосный половик –


мой путь кривой.


Дорожка вдоль обрыва не бредёт,


куда глаза:


Разметка. Две стрелы: одна вперёд,


одна назад.


На север ли пойду, пойду ль на юг –


всё две стрелы.


Не тормозя, угадывать свою –


закон игры.


Твержу себе: не каждому дано


прийти в тот храм...


Звонок велосипедный за спиной:


иду – не там.


 


 


ПОССУМ


 


Двадцать пять тому : "Притрётся. Всё притрётся..." –


Осторожный оптимизм. Себе припарки.


Ну, подумаешь, налево ходит солнце.


Ну, не Ковш, а Крест... Ну, жарко... Где не жарко?


 


Ну, батрачу так, что не хватает суток,


но хвалю себя... Ну, точно – не ругаю.


В общем, всё в пределах нормы. И к чему-то


привыкаю. От чего-то отвыкаю.


 


Привыкаю, что я русский, наконец-то.


Отвыкаю не копить свои заначки.


Привыкаю, что и дружба – это средство.


Отвыкаю, что улыбка – что-то значит.


 


Приывыкаю, что на всех проёмах – сетки:


всё же, душно. Нужно настежь – окна, двери...


А в ночи бессонной всё шуршат по веткам


пусть не злые, даже ласковые, звери.


 


Хвост верёвкой, глазки чёрные навыкат...


Да о чём я – все не раз встречали сами.


 


Всё притрётся. Только вряд ли я привыкну,


что бывают крысы с добрыми глазами.


 


 


 


 


 


 


 


 


 


 


 


 


 


 


 


 


 


 


 


 


 


 


 


 


 


 


 


 


 


 


 


 


 


 


 


 


 

К списку номеров журнала «ВИТРАЖИ» | К содержанию номера