Синие глаза лета. Миниатюра

Июль. Макушка лета. А лето нынче выдалось жаркое. Я иду по проселочной дороге, которая обрезает широкое ржаное поле. Рожь стройна, высока, густа. Колосья как на подбор  ядреные, провисли грузно. Шуршат колосья, качаются колосья. Сухой шелест катится по полю.

Густая рожь омыта молодыми дождями, и хлебный крепкий дух вокруг заполняет воздух. Поле похоже на море. Ходит ветер, гуляет ветер по этому морю, балует с колосьями. То в жгуты их вьет, то воронки крутит. То лохматит посевы, а то к земле прижимает. Отпустит на время и снова по верхушкам ходит.

Расплескались хлеба, раскачались во всю ширь. И солнце над ними такое, что не заслониться. Взглянешь на него – долго потом перед глазами черные круги, пятна плавают. Яростное солнце. Кажется, что пылает и злится небосвод. А рожь стоит, колосится. Шумит полными, тяжелыми колосьями. И все вокруг заполнено шумом тучных, усатых колосьев. Широта и свобода в хлебном поле на все четыре стороны такая – дух захватывает. И радостно в этом вольном поле находиться, дышать горячим запахом жнивья, слышать кузнечика, шум колосьев на ветру. А по краю ржаного поля расстилается яркая синева. Васильковая синь. Такая веселая и открыто приветливая.

Рожь и васильки... Давние соседи. Рожь-кормилица, а васильки – радость, отрада для глаз и сердца, забава. С давних времен руки пахаря терпеливо и строго пытались отделить рожь от василька, хлеб от забавы...Потом уже, в наше время, принялась за него химия, и горше судьбы, наверное, не было ни у одного нашего полевого или лугового цветка. А василек и тут не оробел, не сдался.

А может, рожь не может жить без василька? Ведь есть свет и тень, день и ночь, снег и трава, есть рожь и есть василек. Выжил и, не показывая человеку укора, дивно полыхает синью, так глазасто доверчив, что не заметить его просто невозможно. А как заметишь, то обожжет тебя радостью, наполнит сердце твое теплом. Да ведь это... это же перед тобой синие глаза самого Лета.

Присаживаюсь у края поля. Гляжу на василек, будто впервые. Стебель у василька сух и высок (не иначе, как на свою соседку рожь равняется), листья сухие и узкие. Цветок голубой по кругу, по краям, а в серединке синий-синий. А запах василька – запах поля.

Ложусь на межу. Легкий ветерок чуть-чуть шевелит рожь. Если глядеть снизу, от земли, то рожь кажется еще выше, а русые, грузные колосья вроде бы трогают, гладят небо. А васильки рядом с колосьями синеглазо улыбаются. И так вольготно и хорошо.

 Солнечно и тихо. Каждая травка в полдневную жару оживает, испуская терпкий дух. Ни один звук не нарушил настороженной тишины, и только нет-нет да подаст голос из ржаных дебрей перепёлка:»Пить пойду... пить пойду...» и лишь дальнее заливистое ржание табуна с выпасов, с дальних лугов, словно эхо, напоминает об ином, утраченном мире, похожим на летний рай.

И тут же в поле откроется тебе вся немыслимая глубина и красота Лета, прошедшего и будущего, вся его доброта, щедрость и теплота (да, да, не удивляйтесь!). Малейшее дыхание природы ублажает душу, веет искренностью, здоровьем, детством, хлебом.

И ты не выскажешь вслух, а лишь про себя подумаешь: «Как хорошо жить на земле, как чудно жить на земле!»

И тебе захочется затаить дыхание и думать обо всем сущем. И снова иду я полевой дорогой, любуюсь васильками. И я точно знаю, что василёк пройдёт с Летом до конца. До последнего дня и часа.

И будет любить ржаное поле своими синими глазами и тогда, когда оно опустеет.