Главная | Журналы | Персоналии | Книги | Медиа | Проект АРЕаЛ | ГЕОЛОГИЯ | Только для своих | ПОМОЧЬ МЕГАЛИТУ | Спонсоры | Связь с координатором портала |
Центр |
Александр МаркинОб авторе: Родился в 1953 году в г. Бабушкин Московской области. Этого города больше... >>> |
Рахман КусимовОб авторе: Родился в 1983 году в Перми. Участник лито «Пиитер», с 2001 года... >>> |
Наталья МалининаОб авторе: Живёт в Ярославле; профессия – юрист. Финалист и лауреат ряда... >>> |
РегионыЦентрРоссияАбаканАнадырьАрхангельскАстраханьБарнаулБелгородБлаговещенскВладивостокВладикавказВладимирВолгоградВологдаВоронежЕкатеринбургИжевскИркутскКазаньКалининградКалугаКемеровоКраснодарКрасноярскКурганКурскЛенинградская областьЛипецкМоскваМосковская областьНарьян-МарНижний НовгородНовосибирскОмскОрелОренбургПензаПермьПетрозаводскПетропавловск-КамчатскийПсковРостов-на-ДонуРязаньСамараСанкт-ПетербургСаратовТверьТулаУлан-УдэУфаХабаровскЧебоксарыЧелябинскЯкутскЯрославльЗападная ЕвропаАвстрияАлбанияБельгияБолгарияБосния и ГерцеговинаГерманияИзраильИрландияИспанияНорвегияПольшаРумынияСловенияФинляндияКавказАзербайджанАрменияГрузияАзиатско-Тихоокеанский регионАзиатско-Тихоокеанский регионАфрикаАфрикаВосточная ЕвропаБеларусьМолдоваУкраинаЦентральная АзияКазахстанКиргизстанТаджикистанУзбекистанСеверная АмерикаКанадаСШАСтраны БалтииЛатвияЛитваЭстония |
Оксана ЛисковаяПтица в виноградных листьяхМне нужно было похоронить бесхозного старика. Я не хотела забыть про него сразу, как только он умер. Ему ампутировали ногу и сказали, что опасности для жизни нет, но в пятнадцать минут пятого он сказал, что ему негде жить, вздрогнул, сжал одеяло и умер. Я шла домой с работы. Выскользнула из своей калитки и пошла, как обычно, мимо памятника Пушкину к Трубной. Так я вспоминала свои прогулки в Петербурге. Так я шаталась по бульварам Садового кольца, чтобы, вдыхая болезненный московский воздух, думать, что я сворачиваю с Невского проспекта к Русскому музею в Михайловский сад. Я ни о чём не думала, я просто плыла по бульвару, ждала, пока светофор поменяет сияние красного на зелёный, и перешла дорогу. Тело, непонятно — человека ли, лежало под стелой. Я прошла мимо, а потом вернулась, как тогда к старушке-актрисе, успешно выманившей у меня двести рублей. От него воняло иван-чаем. Вонь была жуткая, но в ней не было ни запаха немытого тела, ни мочи, пропитавшей брюки, а затем и другую одежду, ни старости. Я надела перчатки и дотронулась: — Эй! Вам плохо? Тело застонало и повернулось ко мне. Это был некрасивый старик. — А ты кто? — Я иду домой. — Нет, ты идёшь совсем в другую сторону. Домой тебе сегодня не попасть. — Почему? — Потому что ты не такая, чтобы легко попадать домой. — У вас болит что-то? Я вызову скорую помощь,— мне стало неприятно и страшно. — Вызови, к тебе приедут. У меня нога болит. Я отошла от него и, вызывая скорую, заметила, что нечто, что раньше называлось брюками, было мокрым. Когда я договорила, то вернулась к старику и, преодолевая тошноту, потянула за брючину. Она словно рассыпалась, обнажая тёмную ногу в чём-то липком и мокром; где была рана, я не поняла. — Рана вот здесь,— показал старик чуть ниже колена. Я сняла ремень со своих брюк и затянула выше колена, довольно неуверенно. Старик ойкнул и улыбнулся. — Хороший ремень. — Да, теперь пропал. — Приехали, видала? К тебе всегда приезжают. — Это к вам. Мне не нужно. Я объясняю врачам то, что могу. Они ворчат. Особенно толстая тётка: она кричит, как ей надоели бомжи бесхозные. — Он не бесхозный. Это мой бомж. — Ну так и садитесь в машину. — И сяду. Мы едем через бульвары куда-то далеко. Я не смотрю на старика, на недовольных врачей, я смотрю в окно. — Меня везут, куда всех бомжей свозят,— поясняет мне старик. — А куда ещё? — снова кричит тётка. Мы долго торчим в приёмном отделении. Старика помыли и голого уложили на каталку. — Вы с ним? — спрашивает меня доктор в синих брюках и сползшем на одно оттопыренное ухо синем колпачке. — С ним. — Вы ему кто? — Никто. — Понятно. — Она, доктор, совершенно необыкновенное существо. Вы посмотрите, какие у неё ручки. — Покажите,— насмешливо говорит доктор, толкая в лифт каталку с потемневшей простынёй. — Смотрите,— я поднимаю к лампе в лифте две своих руки в перчатках. — Отличные ручки у вашего никто,— кивает доктор. — Деточка, ты сними перчатки и не смотри на простыню,— снова вмешивается старик. Мы с врачом переглядываемся. — Поздно, пока прооперируем, будет ночь. Идите домой. — Нет, останусь с ним. — Ночью даже родственники не остаются, не положено. — Нельзя быть злым на ночь, я останусь, я буду очень тихо сидеть в коридоре, а потом в палате. Я за ним присмотрю, а вы поспите. — Ага, как же, я сегодня посплю. Ночь с бомжа началась, теперь покатится. Переспите со мной, тогда останетесь. — Хорошо, как хотите. Становится холодно, но я не могу бросить этого чужого странного старика, сама не знаю почему. — Кого привёз, Паша? — появляется за спиной новый мужской голос. — Девку привёз нам на ночь и бомжа на ампутацию. — Офигел? Что за девка? — Она — необыкновенная,— шуршит языком старик и плачет.— Не уходи от меня. — Не уйду,— задыхаясь, говорю я. Мне так же страшно, как и ему. Я не поворачиваю голову, пространство плывёт. — Вы, пожалуйста, вернитесь вниз, сдайте пальто, скажите, что Юрий Григорьевич Телихов разрешил вам остаться. Сдадите вещи, сядете вот здесь и будете ждать.
Я сижу на скамейке в коридоре. Смотрю, как мерцает молочно-фиолетовый свет, как ходят больные в смешных халатах и трусах в туалет, медсёстры с уколами и штативами для капельниц. Мне хочется спать — начало первого.
— Как мне хорошо, деточка! Мне не больно,— улыбается мне голый старик с подушки.— Посидишь со мной? — Посижу, если разрешат, или потом подойду, после... — Не-не, ты не слушай его, это он со злости, устал за день. — Думаете? — Иди сюда, красивые ручки. Посмотрим их поближе,— слышу я за спиной голос ушастого врача. — Я к вам вернусь,— тихо говорю старику и глажу его по руке. — Нет, не уходи, я без тебя умирать не могу, страшно очень. — Будешь орать, мы тебе снотворного дадим. Опасности для жизни нет. Я выхожу в коридор. — Так нельзя! Понимаете, это плохо. Для вас тоже. — Для меня чем плохо? — Вдруг я... необыкновенное существо? А? — Кашин! Иди сюда, нам нового привезли. — И-и-и-и, так я и знал. Ну всё, давай сиди, часа через два нового тебе подкинем.
— Смотри, деточка, как у тебя ручки светятся при луне. Покажи. Я вытягиваю свои руки прямо к окну; луна, смешиваясь с фонарём, подсвечивает белую кожу. — Знаешь, сколько в мире таких, как ты? — Миллион. — Одна, одна на целый мир. Самая необыкновенная. — Почему? Я — обыкновенная. — Нет, не говори так. Если ты разденешься, то будешь вся такая, как твои ручки. Разденешься? — Ладно. Только если этот войдёт... — Не войдёт, этот не войдёт, никто больше не войдёт. Их нет. — Хорошо.
Подумать только, я ведь — начальница. Мало того, что я теперь ночью в больнице с незнакомым мне некрасивым стариком, провонявшим иван-чаем и оставшимся без ноги, стою на тумбочке. Я — абсолютно голая — смотрю на фонарную луну. Старик на меня не смотрит. Он закрыл глаза и стонет, вдыхая и выдыхая больничный воздух. — Вы бы надели халат,— слышу я голос,— а то мне кажется, что вы просто птичка. — Ладно. А где халат взять? — Принесу.
— Юрий Григорьевич Телихов, вы всегда всё разрешаете? — Ещё чего! — снимая меня с тумбочки, возмущается он.— Пойдёмте чай попьём, пока вы тут не нужны, он спит. — Спит? Он стонет. — Конечно, стонет. Он умрёт сегодня. — Почему? — Потому что. Ногу можно было и не трогать, но так ему будет менее больно, не будет разрывающей боли. Одежду свою возьмите, бельё можно постирать, потом покажу где. Можно просто Юра. Я сгребла одежду в кучу и босиком, в белом халате, пошлёпала за просто Юрой. — А тот где? — Да ну его на хрен. Вечно чёрт знает что. И ведь — хороший вообще,— Юра помахал руками, показывая, какой «вообще хороший» его коллега,— но как накатит говно — не выветришь,— опустил он руки. — Он бы меня изнасиловал? — Не знаю, люди порой непредсказуемы. — Да?.. — Вы что голая на тумбочке делали? — Стояла. — Чай? — Кофе. — Кофе... кофе нужно пить в Вене. — Поехали? — Поехали. Босиком вы? — Да. — Чай, кефир, есть варёная рыба. — Фу-у-у. — Вот кусок шоколадки. — А вы давно врач? — Давно, почти с детства. А вы кто? — Я начальница. — Круто. Любите на тумбочках стоять? — Нет. Старик говорит, что я необыкновенная. — Ага. Верите? Бомжи странные вещи говорят. У него — бред. — Мне кажется, он — не бомж. Он просто никому не нужен. А это трудно вынести тем, кто привык быть нужным. — Хотеть быть нужным — неправильно. — Возможно. Но я пойду. Вдруг он проснётся, а меня нет? Он заплачет. — Идите. Носки мои наденьте. — Спасибо.
— Ух ты! Ты превратилась из прозрачной в беленькую. — Да. — Послушай меня. Я когда-то любил девочку. Такую прозрачную, как ты, но между вами, теперь я вижу, принципиальная разница. Ты — необыкновенная. А она была совсем простая. Просто не загорала, а была такая прозрачная, с просвечивающими венами повсюду. Даже на сосках. У тебя нет на сосках вен? — Нет. — Вот я и говорю. Ты — необыкновенная. А у неё были. И когда она плясала передо мной совершенно голая, я видел, как она вся перетянута этими синеватыми ленточками. Она толстая была, килограмм сто. Совсем на тебя не похожа, жопа жирная, ляжки, приятно очень было на неё ложиться. Над тобой нужно парить, а она была как матрас пуховый, шмяк — и в тепле. Но дело не в этом. После наших трёхлетних танцев я сделал ей предложение, но она отказала. Оказывается, у неё был другой, за которого она и вышла замуж, а я — так, развлечение. Вот после того, как она вышла замуж, я пошёл и устроился на работу в одно место лаборантом. Стал пробирки мыть. И как-то разбил одну, а она врезалась мне в палец. Я потерял сознание, а когда очнулся, всё знал про свою жизнь, и оттуда осталось мне навсегда одно видение: в больнице на тумбочке стоит голая женщина, она хочет знать, как устроен мир, и люди вокруг неё, и всё, к чему она прикасается,— все говорят ей маленький кусочек тайны, и она это слышит. Она сама ещё не знает, какая она необыкновенная, просто она живёт так, и этот большой человек — вовсе не тот, кто будет любить её, ждать её, целовать её, не тот, кому она будет танцевать, разворачивая ему навстречу прекрасные ладони, рассказывая и записывая всё, что она знает, сжимая в своих ладонях всё это непостоянное людское счастье и разбрасывая его вокруг себя, словно пшено птичкам. Она меня проводит туда, к тому Месту. Это ты, деточка. Ты — необыкновенная. — Вы уверены? Мне, конечно, хочется быть этим вашим виденьем, но всё-таки. Я совсем не умею танцевать голой. — Ты научишься. Ты такая смешная. — Вы бы поспали, вам отдыхать нужно после всего этого. — Ничего этого у меня в жизни не было, деточка. А у тебя будет. Ты пойдёшь однажды и увидишь, что я был прав, и вспомнишь опять своего некрасивого случайного старика. А все твои боли уйдут, уйдут и из груди, и из живота, и из ног. Это всё только небольшое преображение, на него нужно и время, и боль. Нет в тебе никаких болезней, только знания, знания, которые наполняют тебя со скоростью света. Разрывают сейчас твою грудь до боли, а ты думаешь, что это мастопатия или того хуже. Ты поезжай в свою Прагу, он соскучится по тебе и придёт. Ты только посмотри на свою Прагу и постой там под часами. Боль уйдёт, а знания останутся. А потом ты всё запишешь и вспомнишь меня. Ты даже сможешь похоронить меня, как своего нерождённого брата, как птенца, выпавшего из гнезда. Завернёшь меня в виноградные листья и закопаешь в тёплом песке. И тогда для меня это будет счастье, я словно упаду на свою толстую танцовщицу. — Дать вам воды? — Дай. Знаешь, мне негде жить. Я подошла к раковине, немного запутавшись в носках доктора, и налила воды в железную чашку, которую нашла на соседней тумбочке. Когда я вернулась, старик, кажется, умер. Я испугалась, пролила на него воду и побежала в ординаторскую за Телиховым Юрием Григорьевичем, Юрой, который разрешил старику умереть без ноги. Юра не сразу вышел. Он был сонный и почему-то такой же голый, как и я под халатом, но в кедах. Он велел мне сесть на скамейку и ушёл в палату. За ним вошли медсёстры. Потом одна вышла, прошла мимо меня в ординаторскую и вернулась с ушастым Пашей. Паша нырнул в палату, поправляя на ушах колпачок. Потом он вынырнул оттуда, схватил каталку за торчащие ручки и уже с ней исчез в палате. Скоро прямо передо мной оказалась каталка с моим голым стариком, закрытым простынёй вместе с лицом. — Будете прощаться? — вопросил Юра, почесав в паху. — Буду. Юра обнажил старику лицо. Тот лежал, открыв рот, в углу рта была болячка и немного слюны, он, видимо, всё ещё говорил со мной. — Я не прощаюсь,— торжественно произнесла я шёпотом,— я попробую вас сначала похоронить, завернув в виноградные листья. — Дура какая-то,— зевнул Паша. — Да заткнись,— огрызнулся Юра и спрятал от всех лицо старика, кивнул мне, и они укатили его к лифту. Я осталась на скамейке и вспомнила, что не постирала своё бельё. Не люблю несвежее бельё, но фиг с ним. Стало тихо, и я легла; было неудобно и скользко, я как-то сама собой заплакала и заснула.
— Вставай, и так задница холодная. Я села на скамейку, потёрла глаза. Ушастый Паша стоял надо мной и насмешливо выпячивал губы. — Иди у нас спи, мы пошли за новыми бомжами. Будем им отрезать лишнее. — А мой где? — В морге. — Я заберу его. — Ага. Необыкновенная. Чокнутая. Государство похоронит. Сюда ложись. Ещё не хватает тебя с утра в терапию откатать. Ты такая дура всё время или по нечётным? — Я — начальница. — Ясно. Ну, спи, начальница, и Юркины носки вернуть не забудь. Выпить хочешь? — Нет, я старика хочу забрать. — Потом. Всё, пока, я тебя запру здесь. — Заприте. В семь утра я стояла в предбаннике морга, на мне была вся моя одежда, в том числе и недосохшее, постиранное кем-то бельё. Сотрудник морга вывез ко мне моего старика, я сдёрнула простыню. Старик лежал так же — абсолютно голый и словно продолжал что-то рассказывать мне. Потом он внезапно вздрогнул и сжался. Санитар упал в обморок. Я обошла вокруг него и сняла с каталки маленькое птичье тельце без ноги, оно воняло иван-чаем. Я положила его в целлофановый пакет, потом в сумку между записной книжкой и косметичкой и вышла на улицу. — На работу? — спросил Юра, опять почесав в паху. — Да. А вы почему были голый, как я? — Я залез на стол, хотел посмотреть, что получится. Пашка ржал. Вы его похороните? — Юра смотрел на мою сумку. — Обязательно. Куплю на рынке виноградных листьев и похороню. — Это правильно. — Да.
Я еду на рынок в Выхино за виноградными листьями, мне нужно похоронить бесхозного старика, а потом я сразу поеду на работу и буду командовать, чтобы всё шло как обычно. К списку номеров журнала «ДЕНЬ И НОЧЬ» | К содержанию номера |
ГолосованиеВыберите название/тему следующего раздела проекта "Вещество"ЖурналыКыштым-ГраниПятью пятьКочегаркаСОТЫРусское вымяВЕЩЕСТВОАРТИКЛЬЕВРОПЕЙСКАЯ СЛОВЕСНОСТЬЕВРЕЙСКАЯ СТАРИНАЗДЕСЬЛитСредаЗаметки по еврейской историиСемь искусствЛиФФтДАЛЬНИЙ ВОСТОККОВЧЕГОСОБНЯКМОСТЫМЕНЕСТРЕЛЬПриокские зориВИТРАЖИДОНСЕВЕРДРУГОЕ ПОЛУШАРИЕЛИТЕРАЮЖНЫЙ УРАЛБАЛТИКА-КалининградСеверо-Муйские огниНОВЫЙ СВЕТСлова, слова, словаЗАРУБЕЖНЫЕ ЗАДВОРКИНАЧАЛОКАЗАНСКИЙ АЛЬМАНАХПять стихийЗАРУБЕЖНЫЕ ЗАПИСКИСлово-WordГВИДЕОНКольцо АЭМИГРАНТСКАЯ ЛИРАСорокопут [Lanius Excubitor]ДЕНЬ ПОЭЗИИЖурнал ПОэтовТело ПоэзииГРАФИТБЕЛЫЙ ВОРОНИНЫЕ БЕРЕГА VIERAAT RANNATЮЖНОЕ СИЯНИЕЛитературный ИерусалимДЕТИ РАФУТУРУМ АРТЧЕРНОВИКЗИНЗИВЕРЛИКБЕЗВАСИЛИСКДЕНЬ И НОЧЬУРАЛ-ТРАНЗИТНОВАЯ РЕАЛЬНОСТЬЖурналы, публикация которых на сайте прекращена:ЧЕЛОВЕК НА ЗЕМЛЕИЛЬЯАРГАМАК-ТатарстанИНФОРМПРОСТРАНСТВОДЕРИБАСОВСКАЯ - РИШЕЛЬЕВСКАЯСТЕРЖЕНЬСВОЙ ВАРИАНТБАШНЯ22ВОЛОГОДСКАЯ ЛИТЕРАТУРАНАШЕ ПОКОЛЕНИЕУРАЛРУССКАЯ ЖИЗНЬАРТ-ШУМЛИТЕРА_DNEPRТРАМВАЙЗАПАСНИКЫшшо ОдынПРЕМИЯ ПБЕЛЬСКИЕ ПРОСТОРЫЗНАКИ11:33АЛЬТЕРНАЦИЯ |