* * *
Из заката – в апрель.
Через грязь, холода, отчуждение.
Через что-то, чему описания нет.
Прорывается глупенькое стихотворение,
тянется на свет.
Не родившихся слов (как и снов)
не избавить от плена.
Но взгляни на закат –
там, где только что бился апрель.
Это неба – господнее сердцебиение.
И пока можно вместе смотреть,
как стирается время.
Как безвольно стирается стихотворение,
ибо больше не нужно оно,
ибо рифма для старости – смерть.
* * *
Ключ повернулся (это и погубит!),
увяз в дыму безликий край земли.
Твои, покрытые изменой губы,
раскаяньем минутным поросли.
Что створки эти высказать успели?
Кому кривились, улыбаясь, вслед?
Мы выпили друг друга и мелели,
и не искали родника нигде.
Но вижу: напитавшись терпкой влагой
и превосходство не сумев сдержать,
ты лжёшь правдиво, ярко, честно, властно,
измену жаждой жизни оправдав.