Геннадий Иванов

До станции. Стихотворения

 

* * *

 

Куда-то ехал, до какой-то станции.

Летел. И плыл – и напрягал весло…

Поэзия – последняя инстанция.

Когда уже ничто не помогло.

 

Когда оставил все заботы, промыслы.

Когда не надо никуда бежать,

Всё позади – все поиски и полосы…

Тогда приходит эта благодать:

 

Стихи писать… Неторопливо, вдумчиво.

Стихи писать как главное из дел.

И радоваться по такому случаю,

Что день настал такой, и ты успел...

 

* * *

 

Соколов, Соколов, Соколов…

Я стихи его снова читаю.

Сколько много крылатых слов!

Их собрать можно в целую стаю.

 

Эта стая от Волги летит.

Как любил он родные дали!

Соколов  утончённый пиит,

Мы искусней его не видали.

 

Стихи о  Коктебеле

 

Отлив прибоя катит гальку в море,

Она стучит как будто кастаньеты…

Кому-то здесь и чудо и лав стори,

А мне милы писатели-поэты.

 

Ещё они здесь вроде как бы к месту,

Стихи читают, смотрят на закаты.

Друг с другом им в Москве неинтересно,

А здесь они воздушны и крылаты…

 

Уходит в море мыс Хамелеон…

Уходит в море  катер или лодка…

Здесь древний Коктебель со всех сторон.

А на столе коньяк стоит и водка.

 

Очередной гуляет фестиваль.

То в честь Волошина, то Гумилёва…

И здесь всегда себя немного жаль,

Что не твоё тут просияло слово.

 

О, Коктебель, священная дыра.

Для многих ты – родная конура.

Для тех, кто подустал и постарел,

Ты это место и берёг и грел.

 

На открытие памятника

 Гамзатову в Махачкале

 

Великий поэт из аула Цада,

К тебе приходить будут люди всегда.

Читать твои строки и просто стоять,

Пытаясь величье поэта понять.

 

А это есть тайна – великий поэт,

И нету разгадки – есть мудрость и свет.

Он жизни опора и птицы полёт,

Он в душах людей – согревая – живёт.

 

Он воздух и горы. Единства завет.

Он требует мира – великий поэт.

Слова его в небо уходят с пера,

Он молит у неба для всех нас добра.

 

В день рожденья

Мустая Карима

 

Под переклики осенних стай

В полях, где аулы, деревни,

Земля в округе вздохнёт: «Мустай…»,

Качнутся  деревья.

 

Река вздохнёт, он любил реку.

В его день рожденья

Поэт молодой прошепчет строку

Мустая – и обретёт вдохновенье.

 

Обычный в мире осенний день.

Но здесь, на земле Мустая,

Он будет всегда, как прекрасный олень,

Проходить, благородством блистая.

 

И будет ли дождь, или даже снег,

Но здесь, на земле Поэта,

Запечатлён этот день навек

Как день чудесного света!

 

Под переклики последних стай

В полях, где аулы, деревни,

Земля в округе вздохнёт: «Мустай…»,

Качнутся его деревья.

К списку номеров журнала «ДЕНЬ ПОЭЗИИ» | К содержанию номера